rojo, barroco, y pasional

Hippie

2011-12-29T16:57:00.002+01:00

Para Jota, quien merece abrazos en 2012

Cuando empezó el día había una gota de agua que ya caminaba sola, desde hace rato, por la misma hoja que el Sol -más tarde- fuera a marchitar.
Cuando el árbol -ese que contemplamos desde el banco del río- dejo de moverse,
la noche se hizo más noche y tuvimos que abrazarnos fuerte para que el frío no borrara de nuestras miradas a la Luna.
Cuando pasó -rápido- ese coche negro,
nos dimos cuenta que había algo más allá que Arco Iris en nuestro pequeño mundo.
Cuando caminamos por esa calle sucia y empedrada, creamos -de alguna manera- una forma de respeto y cuidado.
Cuando mi mano tocó tu oreja, me callé. Pensé en que no había palabras que pudieran describir ese instante.
Cuando mi boca llegó a tus labios, hubo estrellas que nos miraron. Chismosas.
Cuando me apresuré; al mismo tiempo me detuve.
Cuando hablamos; soñé un sueño.
Cuando te miro; no necesito el aire.
Cuando te espero; crezco.
Una, dos, tres, cuatro, seis, mil coincidencias.
Y Nothing Hill esperando en el armario.
Sos Hippie.
Sos lindo.
Muy.

Tiempo

2011-12-04T22:36:00.000+01:00

Tiempo, ¿para qué te necesito?.

Para caminar al Sol,

no te necesito.

Para andar pintando paredes,

no te necesito.

Para escribir cuatro renglones,

no te necesito.

Tiempo, ¿para qué te quiero?.

Para olvidarme del dolor,

no te necesito.

Para acariciar un rostro,

no te necesito.

Para silbar esa canción,

no te necesito.

Tiempo, ¿para qué sirves?

Para besar unos labios,

no me sirves.
Para destapar otra botella,

no me sirves.

Para ojear el diario,

no me sirves.

Tiempo, ¿para qué te usan?

Para correr sin rumbo,

te usan y usarán.

Para juzgar con rabia,

te usan y usarán.

Para callar el deseo,

te usan y usarán.

Tiempo, maltratado tiempo.

Tan necesario como innecesario.

Injusto en tu boca, pidiendo tiempo.

Horrible en tu mente, deseando tiempo.

Repugnante en tu corazón, haciendo tiempo.

Tiempo, maltratado tiempo.

Te quiero y te odio.

Quisiera tener muchos más.
Espero sentirte mucho menos.

Tiempo,

no existas en medio de mi amor.

(Ilustración de Sandow Birk www.sandowbirk.com)

"No me interesa tu revolución si no puedo bailar en ella"

2011-10-14T22:12:00.000+02:00

El lunes estuve en la marcha que se realizó por la libertad del Pollo Sobrero,
un delegado sindical opositor a la burocracia de José Pedraza, en la Unión Ferroviaria.
No voy a abrir un debate sobre esta detención.

Sí quiero hacer una reflexión sobre el abismo que existe entre la izquierda partidaria argentina y los debates que se dan en medio de la comunidad LGTB ligada actualmente de forma estrecha a la política del gobierno de Cristina Kirchner,
y que la misma izquierda insiste no comprender el porqué.

En la marcha del lunes, en medio de los esperados gritos contra el gobierno y la burocracia sindical, se colaron consignas que no me pasaron desapercibidas.
Consignas que en alusión al Jefe de Gabinete Aníbal Fernández hablaban de “…Fernández puto, la puta que te parió…”; o “…en la Unión Ferroviaria hacen falta muchos huevos…”, o la más conocida “…Fernández, hijo de puta, la puta que te parió…”.
Soy una persona identificada políticamente izquierda aunque me considero un independiente, por eso el lunes sentí vergüenza de marchar en medio de ese tipo de proclamas homofóbicas, machistas, patriarcales y binaristas.
Qué trágico y lamentable es que luchadores sociales que dicen combatir al sistema, referentes políticos que hablan en contra de la corrupción, de la explotación capitalista o de acabar con los privilegios, no tengan el más mínimo criterio para acallar esos micrófonos y sean cómplices -sí, cómplices- de lo que después denuncian en sus periódicos.

Se llenan la boca de palabras que ni siquiera pueden nombrar en sus propias camas,
llenando armarios de silencios, tan ecuménicos en el deseo como llenos de fotos del Che. Luego, se paran tan cerca de los católicos y evangelistas que dan asco en debates que ya tendrían que estar aclarados. Eso sí, bien adornados de banderas rojas y a punto del orgasmo masivo ante un mameluco manchado con grasa.
Como decía Emma Goldmann, la gran anarquista de principios de siglo XX:
“No me interesa tu revolución si no puedo bailar en ella”.
¿Este es el ejemplo de Sociedad Justa y Libre a la que nos invitan a construir?
Una vez más la izquierda partidaria argentina hace agua.
Una vez más expulsa de sus filas a los mismos putos, las mismas travas y las mismas tortas que expulsó siempre.
Una vez más se siguen mirando el ombligo por no mirar más abajo.
Después, no se pregunten porque nosotros y nosotras estamos mirando para otro lado.

Gustavo Pecoraro, director editorial de El Vahído (6 de octubre de 2011)

20 de septiembre, 54 años

2011-09-19T08:56:00.001+02:00

El 20 de septiembre Carlos Jáuregui cumpliría 54 años.
Hoy, en medio de los recuerdos que siempre llegan a destino en los momentos necesarios, encontré en la Revista NX número 45 de agosto de 1997, un poema que le escribí cuando se cumplía un año de su fallecimiento.

LO QUE SEMBRASTE

Afuera la lluvia pregunta por vos
con su rumor de sostenido aplauso.

No entiende que era tu hora,
se pone triste.

No sabe que volviste a buscar lo que sembraste.

¿Está llorando?

¿No se da cuenta que seguís acá
en los árboles de Palermo,
en las palomas de la Plaza,
en las luces de los semáforos,
en los besos de los amantes,
en las buenas palabras,
en los ojos de los bebés,
en los jazmines?

Que pare de llorar,
y comprenda que justo ahora
estás volviendo.

(a Carlos Jáuregui, agosto de 1997)

Un joven y un angel

2011-09-17T02:55:00.001+02:00

Entré a ese cuarto detenido en el tiempo donde reinaba un silencio roto cada tanto por el locutor de teve que transmitía un simple partido de tenis.
La excusa para no pensar demasiado. Set a set.

Me extraño la tristeza de todos, sólo el médico sonreía como un capo de la hinchada,
-o como un bufón- con voz grave,
y vital.

Más allá en medio de una de las camas estaba Él; sería imposible no verlo.
Tendría poco más de 20 años.
Pensé ¿será pelirrojo?. Sexy lo era, sin dudas.
Con enormes ojos melancólicos "de bilis negra" -diría un sabio-;
o de "gris de grisáceas grisitudes" -aportaría otro-.

Me llamaron la atención sus enormes pies,
enfundados en un par de zapatillas de precio millonario
que contrastaban mercantilismo con la melancolía de sus ojos,
perdidos en la pantalla.
¿O más allá?

Me pregunté en medio minuto todo la composición de su vida.

¿Amaría a alguién?
¿Alguién lo amaría?
¿Habría podido hacerle el amor a una persona que deseara?
¿Conocería la dulzura de los besos?.

Parecía del estilo de los deportistas,
con hombros gruesos y una virilidad tranquila de deporte de equipo.
¿Sería un pivot en el Rugby? ¿O un centrocampista en Fútbol?.

Me quedé mirándolo un momento con emociones extrañas,
deseo,
pena,
angustia,

¿amor?.

Él, estaba en otra,
y tenía la timidez de los que compartimos un secreto en medio del griterío.

Las otras personas que había en el cuarto,
dos mujeres, y un hombre flaco y mal afeitado, habían desaparecido.

Éramos él y yo;
y el médico vital y de voz grave.

Se movió para buscar algo,
pero su mirada siguió allá ¿quién sabe donde?.
Eran unas galletitas que sacaba de un bolsa de nylon,
y comía automáticamente, sin que su mirada volviera.

La medicación le habría hecho perder el pelo, totalmente.
Me gustaba.
Siempre me gustaron los pelados; como los Skin-Rot de Berlin.
No creo que el estuviera muy conforme con lo que digo.

Seguramente,
imagino,
le encantaría tener una melena larga que le golpeara la espalda y le llenara la frente.
Lo pensé inmediatamente lleno de rulos;
rubio, elijo ahora.

Su piel llevaba todas las marcas de lo que nadie puede ocultar.
Era muy blanca, casi traslucida, débil, apagada, vieja.
Me molestó. Me enojé mucho.
¿Cómo ese joven que me despertaba tanto deseo podía tener esa piel?.

Llegó mi turno,
fue rápido, normal, extraño.
En algun lugar agradecí no tener que hacerlo en una camilla.
Expuesto.

Sentí un alivio, a pesar de todo.

En realidad no se como sería de verdad ese joven tan bello,
tirado en esa camilla, conectado a su quimioterapia.
Ahora que lo pienso, era como un angel.
De esos que te protejen,
los de la guarda.

El Cáncer, no es una larga y penosa enfermedad.
Es simplemente Cáncer.

Creo que la magia puede aparece donde la necesitemos.

(gracias Gastón Malgieri)

Amor de Divas y Maricas

2011-09-16T15:18:00.000+02:00

Un día puse junto al poster de un jugador de futbol, el de una cantante.

Con el tiempo esa mujer exitosa,

se cansó de que la crítica no le perdona el paso de los años,

…o querer ser feliz lejos de las cámaras,

…o comer, beber, coger cuanto quisiera o con quien quisiera.

Ser libre.

Me di cuenta que admiraba a esa mujer,

mientras me daba cuenta que amaba a un hombre.

Algunos las esconden en sus mentes, como hacen con su dignidad.

Yo elijo no olvidarlas, porque me llenaron de sueños, por si me hicieran falta más.

¿Cómo voy a serles infiel con unas recién llegadas todas pintarrajeadas de verde?

A pesar de tanto mandato de macho, tanta cancha de futbol, tantas preguntas sin contestar,

se me lleno el oído de Mina, Barbra, Shirley, Bethania, Bette…Marilina.

Mi victorioso equipo.

Criadero de putos y maricones,

a quienes debemos esas melodías que tarareamos siempre,

esas lágrimas que se nos caen cuando las vemos mayores

o las recordamos eternas como los diamantes.

Casi como si hubiera que alimentar un tópico de Freud porque sí,

son esas mujeres inalcanzables que nos abrazan desde lejos, y saben,

con total seguridad,

que las amamos.

Ellas eran lo que eran;

y nosotros también.

Libres.

Este romance entre Divas y Maricas es una larga historia llena de pasiones y fidelidad.

Tiene que ver muchas cosas:

con el recuerdo, con la edad que avanza,

con la identidad,

y con que es difícil reemplazar ciertas cosas que nos ocurrieron,

que se instalan como los viejos amores,

en medio del corazón,

y se quedan para siempre…

acompañándonos.

cuarenta y seis

2011-09-02T16:00:00.000+02:00

El destino invariablemente nos pasa por arriba.
Ese mismo destino que deja tirada en un basural a una niña inocente,
me devolvió a esta ciudad después de 12 años con algo más que la salud en baja.

Herido, pero no derrotado.

Con un boleto de vuelta cuya fecha se fue desdibujando con el tiempo.
Sin más fortuna que la desilusión de un cuerpo lleno de dolores.

Durante muchas mañanas quise despertarme en mi amada Madrid,
correr a la calle a llenarme de voces y olores que me acostumbraron a un acento tan ajeno como propio. Ese que envuelve a cualquier inmigrante en una tierra extraña. Que permite bajar la mirada y seguir a pesar de tanta soledad, endureciendo el corazón para que no te lo destrocen en medio de la nada; construyendo desde esa nada algo de amor nuevo…al menos para que siga durando hoy, y Telefónica facture aquí y allá.

Un día la vuelta se llenos de dudas.
Por miedo, por amor, y también por empezar a reencontrar un lugar que estaba intacto desde hace tanto y que simplemente fue necesario reconocer.

Ese reencuentro está ligado muy fuerte a El Vahído.
A las personas de carne y hueso que están sentadas en esta mesa hoy y cada jueves. Que me llenan de confianza, respeto y compañerismo.

En uno de mis simulacros de regreso Julio me dijo: “ahora que abriste el debate, te vas…”.
Era una frase demasiado fuerte y afectuosa como para no hacerle caso.

Estoy acá, en Buenos Aires, en El Vahído, en Radio Sentidos, y en esta mesa llena de afectos indispensables para que mis mañanas se vayan convirtiendo en porteñas, aunque siempre tenga un ojo puesto en la Puerta del Sol.

Editorial número 42 de El Vahído, el programa radial LGBT de Radio Sentidos

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El eco de tu perfume

2011-08-30T21:50:00.004+02:00

Igual,

me atravezó tu suave vendaval,

como en aquella canción que tanto nos gusta.

Que más que canción

es un edén,

lleno de impulsos antiguos

y sutiles.

Te escribo.

Las yemas de mis dedos

-marcadas con tu piel-

se resisten a perderlo todo.

Me golpeo de repente,

con esa descreída realidad;

pero quedó igual,

esclavo de tu perfume,

...................................

y guardo en mi recuerdo,

el aroma dulzon,

que habitamos,

apenas.

Para amarte

solo pido permiso a la poesía,
y a vos.

Amar

2011-08-20T04:57:00.000+02:00

¿Que es amar?

¿Poseer?

¿Tener?

¿Cojer?

¿Besar?

¿Deber?

¿Querer?

¿Dividir?

¿Exijir?

¿Lograr?
¿Doler?

¿Olvidar?

¿Comprender?

¿Dejar?

Amar es amar.

Claramente.

Es simplemente desear lo mejor que podamos sentir
para el otro al que amamos.

Para Hache, siempre.

El Tocho

2011-08-16T04:24:00.000+02:00

Me suena lejano y vago su nombre que me declaró a risotadas en ese bar oscuro y mugriento donde iba a beber vino tinto, y en donde la Loli le daba un boquerón -o dos- camuflados en las aceitunas que servían de picoteo.

Era grueso, de labios corajudos y voz atrevida.

Tenía unos dedos gordos, orillados de chapas y tenazas, con las uñas carcomidas de tanto arañar los días.

Su pelo brillante, falso, como un estropajo de metal.

Sus hombros, que hacían suspirar a las señoras casadas, eran enormes, prietos en sus camisas entalladas y abiertas justo a un botón menos del deseo.

Usualmente se acodaba en la barra, bebía, y reía, y bebía y contaba sus chistes, y bebía y seducía, temiblemente adorable.

Contaban por ahí que tenía en su haber un par de muertos, y que había estado en la cárcel por un robo que no cometió.

Que eso lo había marcado de por vida.

Decía siempre que nunca más quería volver a sentirse triste.

Muchas noches, borracho, abrazaba al primero que tenía a mano, y bamboleándose se arrastraban a por putas donde el río hace esquina.

A mi me gustaba escuchar sus chistes y contabilizar sus hazañas de galán de barrio, asustarme con sus miradas, y esperarlo a la salida del colegio para que me invite con un alfajor.

Una tarde no llegó.

Esa noche el bar estuvo más callado que de costumbre, y las calles, las esquinas y el barro se entristecieron para siempre.

Allí donde el río hace esquina se arremolinó la tragedia, porque al Tocho, como todos le llamábamos, le metieron una bala en la cabeza.

Roberto

2011-07-27T05:40:00.000+02:00

El monito, como lo solía llamar, murió en un hospicio de monjas, ciego y sin recuerdos.

Lo amé con esos amores juveniles y locos,
que cuando terminan se llenan de odio para tapar tanta pérdida.

Rompí todas sus fotos,
tiré sus regalos,
y oculté los recuerdos que nos pertenecían.

Una vez, años después nos cruzamos.
Con esa sonrisa compradora,
la que desvelaba mis antiguas noches,
me dijo:
“Sos el hombre que mas amé en mi vida“.

Fue la última vez que lo vi.

Guardo su mirada brillante,
sus ojos verdes y esa piel de aceituna
en mi selectiva memoria.

Cofre de joyas reservado sólo
al amor y la verdad.

Cero positivo

2011-07-24T03:19:00.000+02:00

Que asco me da, asco de Paez, asco al fin, ver como se despilfarra el dinero para Sida que los organismos internacionales mandan cada tanto a varios países, como Argentina.
Millonadas de dolares, que en muchos casos llenan las cajas chicas de fundaciones y organizaciones que enharbolan la cinta roja como un emblema comercial.
Proyectos que se ciñen a la "repartija de forros, las campañas de prevención, y el trabajo sobre las travestis", como si estuviéramos viviendo en los ochenta y no haya bajo nuestros pies cuerpos de miles de amigos, amantes y novios.
¿Hasta cuándo vamos a seguir hablando de prevención y repartiendo forros como medida superadora?
Personalmente creo que siguen proyectando y redactando una discusión prehistórica; claro, la que les genera dólares.
Mientras las fundaciones se están relamiendo por el millonario desembarco que el Fondo Mundial para el Sida tiene previsto para el año que viene en Argentina, el Centro Nacional de Referencia de Sida dependiente de la UBA vive una gravísima situación que conduciría en pocos días a suspender las actividades que desarrolla, y entre medio estamentos de subdirectores, viceministros, jefe de planes, y departamentales que se pasan la bola de mano acodados a la barra de la burocracia. Este Centro es considerado un referente en investigación, dotado de una moderna infraestructura y recursos humanos altamente calificados para enfrentar los múltiples desafíos que la epidemia del VIH/sida plantea a nivel global. Su reconocimiento trasciende la frontera nacional, razón suficiente para ser reconocido como Centro Colaborador en Latinoamérica para OPS/OMS.
Los que alguna vez nos hemos atendido ahí, sabemos de qué hablamos cuando desesperamos nuestra angustia viendo el peligro que corre el CNRS.
Otros en cambio, ya están pensando proyectos "altamente" considerables para la bocanada de dolares: forros, charlitas, y campañas en Constitución y barrios carenciados.
Tal vez hable lleno de bronca, y mis palabras no sean más que un grito de rabia...y de asco.
Pero muchos seropositivos, jamás lucramos con nuestra situación, jamás hemos necesitado ayudas, ni subvenciones, y cuando tal vez pensamos que teníamos derecho a algun beneficio, tuvimos que poner los huevos en la mesa y el puño bien apretado para no perder la Obra Social ni nuestro dignidad como ser humano a una atención digna.
En cualquier caso, que bueno sería que los "proyectos" sean proyectos reales, que debatan por ejemplo la moda del Bareback que entre tanta prevención tan eficiente sigue ganando adeptos. O la extraña omisión del aprendizaje de la muerte que muchos hemos tenido que realizar. O la melancolía que nos gana con los recuerdos de tantos amigos ausentes. O tantas otras cosas que sería largo enumerar pero fácil de imaginar.
No me siento seropositivo más que los millones de seropositivos que hay en el mundo.
No me considero tocado por una varita mágica de billetes y moneda extranjera.
Ni siquiera me siento cómodo cuando se me asigna el rol de enfermo (que cualquier mirada ajena me podría adjudicar).
Y menos que menos, me gusta que haya vivos que se beneficia de portar un símbolo universal.
Por eso el título de este descargo no es un error ortográfico.
Algunos hace tiempo que se comportan como cero positivos.

Amor ajeno

2011-07-16T06:58:00.000+02:00

...y tiene una relación,

y se casa.

Y anda abrazado a su amor, porque lo ama;

y lo besa y lo mira con la mirada del enamorado;

y le abrocha el botón de la camisa a cuadros;

y cuando sonríe, es él en el cuerpo de otro;

y se nota que ama bien,

seguro.

Ese amor del enamorado,

es el amor que sueña todo hombre,

y se acuesta a la noche deseando,

y se levanta a la mañana soñando.

Un amor que por tan amor, no llega a ser propio,

un amor que no será, ¡y que pena!,

pero igual amor,

no será más que amor ajeno,

amor de todos modos,

aunque deba mirarlo desde afuera.

Ese amor que podría ser suyo si pudiera,

será amor noble,

y feliz será,

aunque la boca que enamore sea ajena.

para Hache; felicidades.

YO NO VOTO A MACRI

2011-07-07T22:00:00.000+02:00

Muchas personas argumentan a escasos días de las elecciones a Jefe de Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires, que pedir que NO SE VOTE A MACRI es una muestra de intolerancia y falta de talante democrático.
Estas personas, que seguramente ocultan en estos argumento la verguenza de decir públicamente que adhieren al PRO, se olvidan que es Macri quién intenta recortar la democracia y el debate cuando incorpora a su gobierno las escuchas ilegales de Ciro James o nombra a policías represores al mando de la Metropolitana, o juguetea con la palabra seguridad como gran consigna de campaña.

No quiere debatir porque sabe que pierde cuando hay quien le enfrente sus mentiras.
Anoche hubo un debate inédito con 10 candidatas y candidatos a Jefas y Jefes de Gobierno, y él ausente, menospreciando y ninguneando no sólo la palabra, también las ideas, las diferencias, los planteos políticos.

Lo votará su base social, esa clase media rencorosa o los pedorros de Barrio Parque, que aplaudían la dictadura, practican la homofobia, la lesbofobia y la transfobia, y van a misa todos los domingos para proteger a la familia y los valores del país.

También están los otros y las otras que los votan: los y las idiotas útiles.
Esas y esos que nunca van a llegar ni a Avenida Las Heras pero que llevan en la sangre marcada la nefasta envidia del desclase, que aunque invierta en gym, en viajes o en finger-food de restó de cocina fusión, siempre serán visto por "los de más arriba" como los recien llegados y las recien llegadas. Esos y esas que nunca tendrán la bienvenida en las casonas y las mansiones donde se cocina el poder, por más tinturas, Louis Vuittones, o botox que usen.

Votar a Macri, no es una buena moda, ni es top, ni es buena onda.

Votar a Macri es sumergir a la ciudad de Buenos Aires en otros 4 años de ignominia, de desamparo para los sectores más desprotegidos, de más represión, de más controles, y de más moralidad.

YO NO VOTO A MACRI por todas las anteriores razones; y los que lo voten serán cómplices de lo que pasan los pacientes del Borda que hace casi 80 días que están sin gas en este invierno feroz. De la destrucción de la sanidad y la educación, con hospitales que parecen bombardeados por la humedad y el estado de las paredes, sin recursos mínimos, y con personal mal pago. Del despilfarro de los mayores presupuestos que maneja de Ciudad de Buenos Aires, dinero que no se sabe en qué gasta ya que no ha resuelto los problemas de transporte ni contruido las viviendas sociales que prometió en su campaña anterior. De los facistas y represores manejando la Policía Metropolitana con escuchas ilegales y grupos de tareas para desalojar las protestas. De la oposición al matrimonio Igualitario y a la ley de identidad de genero, por nombrar algunas cosas.

Somos un país libre con muchas victimas que lucharon por esa libertad.
Una libertad en la que se acomodan muchos y muchas que apoyaron a quienes nos coartaban ese derecho.
Esas y esos fueron cómplices.
Hoy hay más cómplices, muchas y muchos serán los que van a votar a Macri, y serán -si gana- tan responsables como él, de otros cuatro años de derecha en la ciudad de Buenos Aires.

Por eso, YO NO LO VOTO A MACRI.

Peligra el Centro Nacional de Referencia de Sida en Argentina

2011-07-05T01:32:00.000+02:00

La carta que leerán a continuación tiene varias razones.
Una, que no se puede dejar de luchar por uno de los pocos espacios en Argentina que es considerado referente en investigación y servicios en el país y también en Latinoamérica, tanto por los especialistas, por activistas, por científicos y por referentes en VIH/sida.

Segunda, porque el Doctor Horacio Salomón es una persona que conozco desde hace más de 25 años cuando militábamos juntos en la CHA Comunidad Homosexual Argentina, y defiendo su honorabilidad con todas mis fuerzas.

Y tercera, porque yo, como muchos seropositivos, hemos sido o somos pacientes de este Centro.

Estos son los hechos:

He tenido información sobre que el Centro Nacional de Referencia de Sida podría dejar de brindar sus servicios a partir del 30 de julio de este año.

El Centro Nacional de Referencia para el SIDA (CNRS) fue creado por un grupo de investigadores del CONICET en 1987, dirigido en la actualidad por el doctor Horacio Salomón, para enfrentar los nuevos desafíos de la epidemia del VIH/sida a nivel global.

Este espacio UNICO en el país está dentro de la Facultad de Medicina de la Universidad de Buenos Aires.

El CNRS aporta prestigio, conocimiento y experiencia al proyecto de salud del Estado Argentino, pero está con problemas financieros, lo que pone en riesgo la continuidad de proyectos con líneas de investigación relacionadas al VIH/sida como también los puestos de trabajo del personal y la posibilidad de continuar con el servicio de atención a pacientes. El presupuesto del cual dependen las actividades del CNRS no son administradas por sus integrantes, ya que dependen de las autoridades del Departamento de Microbiología de la Facultad de Medicina (UBA),

Este Centro es considerado en la actualidad como referente en investigación y servicios no solo en el país sino también en Latinoamérica, tanto por los involucrados en el área del VIH/sida como por organismos internacionales. Es por ello que la OPS/OMS lo designó Centro Colaborador (único en Latinoamérica). Es además, un espacio de referencia para las provincias del interior del país, aportando conocimiento, experiencia, tratamiento y enseñanzas allí donde se solicite. Es una institución que respalda firmemente todas las actividades solidarias que realizan las ONG relacionadas a mejorar la calidad de vida de miles de personas viviendo con VIH en Argentina.

Al no contar el CNRS con presupuesto propio, éste ha solicitado y recibido subsidios de distintas instituciones y organismos nacionales: CONICET, UBA, SECyT, Salud Pública, e internacionales: Agencia Sueca de Investigación y Cooperación (SAREC), ONUSIDA, OPS/OMS, los Institutos Nacionales de Salud de EE.UU (NIH) y el Destacamento Naval de Investigación Médica de EE.UU (NMRCD), los que han permitido el crecimiento científico-técnico del CNRS.

Ante la necesidad de poder continuar brindando asistencia, formando recursos humanos, generar conocimiento a través de la investigación científica y tecnológica, hace ya más de dos años impulsaron la creación de una unidad Científico-Tecnológica en el tema VIH/sida. Desde ese momento la relación entre los responsables del Departamento de Microbiolgía y el CNRS se fue deteriorando, llegando a comprometer los presupuestos para la compra de reactivos y demás necesidades que tiene este Centro.

Un grupo de personas hemos solicitado una entrevista con urgencia al Ministro Anibal Fernández, que aún no se ha concretado.

El recorte de actividades de este centro debido a la financiación es un tema gravísimo para el tema SIDA en Argentina.

Les solicito en forma personal que difundan este problema y que estén alertas a la campaña de difusión y denuncia que empezamos. También que nos acerquen propuestas para que impidamos este recorte.

El CNRS no puede desaparecer.

Muchas gracias por la difusión.

Gustavo Pecoraro, director editorial de El Vahído

el programa LGBT de Radio Sentidos

Guante

2011-06-16T22:33:00.000+02:00

Me lleno la copa nuevamente,
se pega al borde la grasa o el semen,
dependiendo la hora,
la compañía,
o el lugar,
o todo a la vez.

Manoseo tu verga como al pasar,
cubriendo el poco espacio que nos separa
con carcajadas de satiro,
de borracho viejo,
puto viejo…
me dirás después en la cama.

No buscaba sólo verte de pie,
en bolas,
apretando el culito mojado recién en la ducha,
con las gotas que se te escapan de los pezones
como chispas de metal caliente.

Protagonizas una misma escena,
con distinto reparto.
Un mismo guión pactado
de cuatros estrofas cacofónicas
con palabras baratas
aprendidas en las revistas y las pelis porno.

¡Cómo no gozarte de arriba abajo,
si apenas puedo aguantar el arrebato!

Y así como debe ser,
cuando todo acaba,
católicamente te extiendes al diezmo.

Más allá de tu calentura paga,
que tarjetiza el amor en cuatro pases,
el solo efectivo no garpa…
mi querido.

Los nuevos tiempos
manosean hasta el infinito la ilusión
de recuperar en quince minutos
los viejos olores, las mismas bocas,
los cuerpos grabados a fuego en el corazón.

Y un poco más acá,
la cruel realidad de varios si y muchos no,
que nos golpean sin piedad,
en medio del charco de ese vino barato
que pude pagarte.

Acaso insinúas que podrías cambiarme la vida?

No te la creas tanto, bello mío,
apenas sos un guante para mis manos frías.

Poder puto

2011-06-06T01:57:00.001+02:00

Sabes qué?.

Me encanta cuando apareces por la ventana

y me regalas un "hola, lindo".

O cuando rompes el silencio,

con una que nos sabemos todos.

No me hagas pensar demasiado en esto,

-porque aparte de que no tenemos la misma edad-

todo lo demás se ha vuelto tan parecido

que da gusto soñar que dormimos juntos.

Hoy hace frío,

tal vez sea por eso que te añora mi alma.

O quizás...

no tenga que ver con el tiempo,

simplemente me enganchaste con tu anzuelo bien escrito.

Eso es poder puto.

Dolor de madrugada

2011-05-29T09:43:00.000+02:00

Cómo decirte, amigo, que me enfrento a un espejo y veo que mi cuerpo va cambiando;
mutando de fatiga, dolores, y cansancio.
Cómo explicarte que una oleada de movimientos independientes se apoderaron de mi tranquilidad, -invadieron mi seguridad-
abriendo diálogos entre la integridad y el vacío,
destruyendo cada tanto la confianza,
comprobando como lo inevitable se acerca demasiado rápido.
Cómo poner en palabras, las noches tras noches tras noches de insomnios, cortadas al medio por espamos de hielo,
de rodillas,
vaciándome aferrado al blanco marmol del frío suelo, del solitario cuarto.
Cómo resurgir cada mañana, dientes limpios,
a transitar una vida mediocre que me otorgan,
con espadas en alto de coraje y capas de seda de lenguaje.
Cómo plantear en cuatro estrofas,
que me canso cada tanto,
cuando grito de dolor sin saberlo,
asquiado de pesares,
con más ganas de muertes que de días.

Bésame las manos y límpiame la boca sucia;
acuéstame en la cama;
cúbreme con aquella manta azul y,
baja la luz tan tenue como en una nana;
y dame,
-al menos por este relato-
una excusa brava para encontrar el sentido a tanta injusticia.

Todos merecemos algo mejor que sufrir por un dolor que no viene del amor.

Fuck your wellcome

2011-05-25T00:13:00.000+02:00

Un ex borrego de colegio pago y familia con guita, me dice desde unos carteles con colores de cotillón: VOS SOS BIENVENIDO.
En esos bienvenidos hay un supuesto jubilado, un supuesto grafitero, una supuesta maestra, una supuesta inmigrante (que será morocha y con rasgos indígenas, porque las inmigrantes asiáticas o las rubias teutonas no dan el target), un supuesto otro y una supuesta otra, y tantos más como las rayas que el ECO de la agencia de publicidad se haya tomado.

¿Donde soy bienvenido?.

¿A una ciudad donde los amigos del borrego -otros borregos como él, portadores de apellido- me han estafado laboralmente, robando mi sueldo, y mintiendo como hacen los explotadores con cualquiera de sus trabajadores?

¿A una ciudad con una atención sanitaria destrosada por la desidia del gobierno de este borrego, que llevó a los hospitales municipales a un estado más parecido a Kabul, o a un refugio de ratas, que a centros especializados en tratamientos?.

¿A la perversión de ser parte de una Obra Social que me impiden ser atendido en otros centros que no sean los que tienen contratado, pero a la vez no me provee de las condiciones necesarias para -siquiera- atender a los análisis solicitados por mis médicos?

¿A una ciudad llena de puertos-maderos pero sin gas para calentar en invierno a los y las pacientes psiquiátricos del Hospital Borda?

¿A una ciudad que pretenden arreglar con un rabino chupa Berga(m) que quiere "ley y orden"?
¿te acordás borrego de la frase que soltaste sobre tu ex en mis narices?...era algo así como: "...pretenciosa como toda judía".
No debiste decirle delante de mi. Tengo memoria.

¿A un equipo de gobierno donde abundan los fachos, y los listillos del dos x cuatro que después de 3 Bourbons se ponen a insultar por Twitter a los hijos de desaparecidos, apropiados por los amigos de los padres de los borregos?

¿A una ciudad donde como gran sistema de planificación urbana, cambiaste de mano un par de calles, creando el caos más grande que se haya visto nunca para trasladarse de un lado a otro?.

¿A una ciudad donde la solidaridad se perdió en las esquinas y reina el desconsuelo y el rencor de chimentera de Rial, todo aumentado por tu petulancia burguesa y pitochica que insulta y denigra al pobre, al distinto, al desdichado?.

¿A una ciudad sin sistema educativo porque tus equipos de docentes son todos analfabetos y tus grandes salvadores esgrimen la espada como pluma, y ni siquiera usan pluma, de homófobos que son?

¿A una ciudad donde tus funcionarios se ríen de las travas, de los putos y de las tortas, y pretendés que se la conozca como la Buenos Aires Gay Friendly?

¿A dónde me das la bienvenida con tu pasitos de baile?

¿A la corrupción de la que saben tus gerentes?
¿A la discriminación que practican tus jueces y funcionarios?
¿A la miseria y la pobreza que provocan tus planes de en este barrio sí que nos da votos, y en este no que no nos vota nadie?
¿A tus promesas de construir hospitales y escuelas que se quedaron en Policías Metropolitanas y Bicisendas, en festivales de loquevenga, y en medio metro de vias subterraneas por siglo?
¿A tu sonrisita afectada?
¿A tu espíritu indómito y cool de Puta del Este?

Escuchame bien.
No me ofrezcas ninguna bienvenida, porque como decían los Cadillac: No me sentaré a tu mesa.

Nunca.

La marica mártir (por Gastón Malgieri)

2011-04-30T19:55:00.000+02:00

Este es un texto de Gastón Malgieri, en homenaje a Carlos Nicolás Agüero, victima de la homofobia nefasta y asesina.
Cansado de sufrir acosos y agresiones por su supuesta identidad sexual, Carlos -de 17 años- se suicidó la noche del sábado en su pueblo, Chepes, en la provincia argentina de La Rioja.
Basta ya de homofobia.

Carlos Nicolás Agüero

"La imagen es, por lo menos, dantesca: una ráfaga desprendida de las polleras del impúdico viento zonda, sacude el cuerpito adolescente de Carlos Nicolás Agüero de 17 años, en las afueras de la localidad de Chepes.

Carlitos, mordiéndose la lengua de rabia, hace soga y silencio su desesperación, y cuelga su carne de un árbol, como una especie de ofrenda macabra al prejuicio del vecindario chusma, que sacaba sus sillas a las veredas de los atardeceres riojanos, para mofarse del amanerado caminar del jovencito.

Carlitos ahorca el burbujeo inocente de su sangre, en una especie de homenaje nefasto a esos docentes medievales de la negligencia institucionalizada, que le enseñaban Instrucción Cívica para convertirlo en un ciudadano modelo. Siempre que se metiera su deseo en el culo, y no se enterara el rector de las pulsiones de su bajo vientre. Por supuesto.

Franco, el hermano de Carlos, y quien encuentra su cuerpo, balbucea la pérdida ante la mirada miserable del amarillismo local, que hurga sus heridas con la falange infame de la birome periodística. Franco susurra el dolor y trasviste el “Orgullo” de la ciudad autónoma musicalizada con bits electrónicos, en una peregrinación contra el silencio, la discriminación y la violencia. Transforma el duelo en purga, el llanto solitario en zapateo colectivo por el empolvado camino rural. La culpa creyente de una comunidad, a veces tiene esas volteretas: hace falta un sacrificio, para salir a pedir justicia por algo que antes se repudiaba con fe cristiana.

Son sus huesos los que están allí, para recordarnos, a las maricas asfálticas y poliglotas, a las maricas catedráticas del placer y preocupadas por los devenires del deseo, cuán abstracto y pretencioso es hablar de igualdad desde nuestras miradas cosmopolita. Somos monos repitiendo discursos académicos que nos sobrepasan, que reconstruyen nuestros flácidos pliegues con la masilla esteta de la musculatura, de la tiranía anabólica. Chimpancés que miramos atónicos el cajón, desde las páginas de información diversa que reproducen la imagen mortuoria.

Es esa polaroid de la intolerancia, que los medios LGTBI argentinos (los pocos que se hacen eco de la noticia) reproducen en sus páginas de internet, anacrónicamente adornada con publicidades anoréxicas, invitaciones a embadurnamientos con aceites orientales que prometen salud, relax y placer. Publicidades que invitan a bolichones hiperlumínicos donde se aturde la marica aceptada, la marica que tiene cabida en los estándares de la clase media, que sigue construyendo su imagen de lo diverso, a partir de las pautas publicitarias de la perfumería europea.

Entre la imagen de Carlos, afloran las propagandas de ropa íntima masculina a facturarse en moneda extranjera por esos que consumen el prototipo Stonewall que dicen querer erradicar, por una fotografía más populosa del chorreo homosexual. La contradicción artificiosa nos hace negar esos cánones en épocas de discursos bien pensantes, de la banalización del “todos y todas” que repite, como un mantra budista, el discurso presidencial, en tiempos de matrimonios igualitarios.

Días atrás, otro “magazine diverso” daba cuenta de la realización de un documental sobre la apertura de placares, a manos de un cineasta francés con ánimos de mochilero embelesado con nuestras costumbres sudacas. En esa nota, en la que dejaba claro su mirada atenta a los ecos dominantes, decía que su idea era recorrer el país para ver cómo las leyes que se deciden en Capital cambian vidas en el interior. Es decir, negando, o borrando de un plumazo sin purpurina, la lucha de organizaciones LGTBI de las provincias, en la proclama de la Ley de Matrimonio Igualitario.

Carlos desconoce los detalles pretensiosos de este marica que escribe desde ese sentimiento tan putamente clase mediero: la indignación. Esta marica que no niega sus orígenes, pero, en ocasiones como esta, putea por lo bajo, mientras escucha la masificada Lady Gaga.

Carlos es ajeno a todo esto. Carlos descansa de la mirada condenatoria de la ignorancia. Carlos reclama que su cuerpo sacrificado nos enseñe de una vez por todas, que el deseo es definitivamente otra cosa. Ni lo académico de los libros que circunscriben, ni la aberración que desatará los cataclismos cristianos que pregonaban sus vecinos."

Gracias Gastón Malgieri

Repugnante, vida y bella.

2011-04-12T17:59:00.001+02:00

Repugnante vida,

la que prohibe la identidad,

la que roba en las esquinas con un traje de Hugo Boss,

la que apalea -sin gracia- la opinión ajena.

Repugnante vida,

la que me deja solo cubierto de añoranzas,

y escupe en mi alma el odio berreta,

la que amansa las fieras con coca barata.

Repugnante vida,

la que me postra en la cama,

me ata al dolor,

me encierra en la nada.

Repugnante vida,

la que me deja sin habla, maniatado,

la que me aleja de vos,

la que me hunde,

sin voz.

La vida es bella,

aquella frase mal usada,

¿cuándo volverá a golpear en mi ventana?.

Fácil

2011-03-27T20:40:00.001+02:00

Sería todo más fácil si las puertas del cielo fueran de cristal.

Si las estrellas estuvieran más cerca.

Si los grillos cantaran una que sepamos todos.

Si las cigueñas no vinieran sólo de Paris.

Sería todo más fácil si pudiera contener(te).

Si las lágrimas fueran de alegría.

Si tu ausencia significara dentro de poco.

Si apagaras la luz en nuestro cuarto.

Sería todo más fácil si hoy fuera antes.

Si las rocas se movieran danzando.

Si las rosas duraran siempre.

Si las nubes no trajeran lluvia.

Sería todo más fácil si un barco verde no combatiera.

Si las balas sólo fueran perdidas.

Si el eco aprendiera de memoria tu nombre.

Si uno más tres diera dos.

Sería todo más fácil si esto fuera un cuento,

de esos que se cambian en los finales,

donde siempre triunfan los dos muchachitos,

y viven felices en la casita de los sueños.

...un cuento queer, pero cuento al fin.

No este al que le faltarán páginas porque deberemos arrancarlas,

para que tenga un final feliz de todos modos;

y seguirá siendo un cuento,

de esos inolvidables,

aunque no sea feliz para todos.

Lindo

2011-03-20T20:38:00.000+01:00

Para Hache

Quiero escribirte tanto que me quedo sin aire nomás comenzar.

Pero tambien quiero escucharte mucho....

sobretodo cuando me decis "lindo".

Soy todo oídos...

y ojos....

y corazón,

que se enternecen cada vez que respiramos juntos.

¿Cómo no soñar?.

Permiso, sueño.

Como si se tratase de una simple caricia.

2011-03-12T06:30:00.001+01:00

Para Hache

¿Que porqué te escribo…?

Te escribo para que no se calle el viento ni dejen de volar los pájaros;
para que las mañanas sigan siendo de soles por si acaso la lluvia borra nuestras pisadas;
para que cuando anochezca siga amaneciendo;
para agradecer el tenerte enfrente,
porque cuando no haya caricias,
deben perdurar las huellas.

Cómo no escribirte
si me lo piden las almas de los poetas muertos,
el sueño de los enamorados,
la imaginación de los locos,
la fuerza de los que luchan,
la confianza de los utópicos,
el valor de los antiguos caballeros,
el coraje de los gladiadores.

Te escribo porque es lo que mejor me tienta,
lo que me adueña de tu recuerdo,
y me mantiene presente,
como la marca hirviente de la yerra,
como las gotas de rocío que surcan las hojas polvorientas.

No estás hablando de mi,
-me dijiste-
incrédulo, miedoso, pasmado.

Estoy hablando de voz
-te dije-
a través del viento y del retumbe del eco,

...porque te veo presente
en los ojos de un niño,
en las manos de una labradora,
en el cuerpo de dos jóvenes que se besan en un sueño eterno,
-como el nuestro-.

Te escribo, simplemente,
porque alguien debe tomar la palabra y hacer poesía con tu sonrisa.

Un principe, una Luna, un jilguero, y una hoja de papel hecha bolitas

2011-03-05T04:19:00.001+01:00

Para Hache

El universo cerrado se ventila a golpes de miradas.

Lo correcto,

lo que adoptamos como norma,

será exclusivo dominador de nuestras conductas.

Somos buenos, y bravos,

como guerreros de la esperanza con lanzas rotas que conducen caballos de crines espesas,

largas y plateadas.

Corremos las cortinas,

aireamos el día desde temprano -rito habitual-

mintiendo con sombras y caricias,

pero casi nada sorprende.

Está todo escrito.

¿O no?.

Aquel jilguero que dejó de cantar hace un ratito, duele la mañana,

...sola.

Cada vez más se percibe el otoño llegando,

con un nuevo sol.

Acaso esas horas se vuelvan nuestros momentos,

más míos que tuyos, antes tuyos que míos.

Un latido que se hace eco entre la muchedumbre,

y nos espanta de incomodidad,

de ayeres soñados al galope,

rumbeando las aceras con olor a vino tinto en la boca.

Esos besos nuestros que debimos conseguir se hacen amargos al sabor del alcohol,

y las lenguas los endulzan, mezcladas,

y aquel jilguero olvidó su lugar en el árbol,

y vino a cantarnos el amor que entonaba,

y el cielo se llenó de repente de estrellas,

y el mar se volvió inmensamente azul, como el unicornio....aquel.

Pero más ahora que nunca la magia se renueva,

y quizás como nunca, o más que nunca.

Tal vez, y digo tal vez, haya un lugar adonde no hemos llegado,

al que nunca llegaremos,

y que carajo, ¡que ganas de estar ahí!.

Y vuelve lo correcto a ocupar su espacio.

Cavando la foza a la pasión,

volcando agua a montones en nuestro fuego,

derritiendo -una y otra vez- en vano,

las ganas de permanecer....así, sin nada más que una hojita de papel hecha bolitas,

un paquete de cigarros rojo y marrón,

las manos que se enroscan cada tanto,

y una eterna sonrisa que promete.

Y al adiós se le agrega -inesperadamente-

una nueva ficha de Rockola,

y la máquina vuelva a funcionar,

y la música fluye, e impregna a la gente que no sabe qué pasa,

pero imagina,

porque por un momento el espacio se hace invisible,

y un rayo de luz llena nos rodea,

y nos hace brilantes e invencibles como los Caballeros de la Luna,

que vestidos con sus trajes plateados van a conquistar el mundo

y salvarlo,

y llenarlo de paz.

Que de eso se trata, simplemente de eso.

Como todos los cuentos de caballeros y guerreros donde hay un principe...

y una historia de amor.

Cada vez, Natalia

2011-02-28T01:53:00.000+01:00

El 6 de marzo del 2010, Natalia Gaitán, de 27 años fue asesinada de un tiro por Daniel Torres, el padrastro de su novia. Las jóvenes vivían juntas en Parque Liceo, un barrio periférico de la ciudad de Córdoba.

Cada vez que nos insultan por nuestro deseo, Natalia.
Cada vez que el silencio cerca nuestras palabras, Natalia.
Cada vez que nos mandan al psicólogo, Natalia.
Cada vez que prefieren nuestra ausencia, Natalia.
Cada vez que nos dan la espalda ante nuestro beso, Natalia.
Cada vez que sienten asco por nuestro cuerpo, Natalia.
Cada vez que nos desean la muerte, Natalia.
Cada vez que tenemos que explicar por qué lo decimos, Natalia.
Cada vez que el planeta gira sobre un eje que nos desconoce, Natalia.
Cada vez que nos golpean para enderezarnos, Natalia.
Cada vez que el miedo se apodera de nosotras, Natalia.
Cada vez que nos expulsan de los hogares, Natalia.
Cada vez que nos encierran en las casas familiares, Natalia.
Cada vez que nos indican cómo vestirnos, Natalia.
Cada vez que la belleza es sinónimo de feminidad canónica, Natalia.
Cada vez que nos dicen que se nos va a pasar, Natalia.
Cada vez que el chiste o la burla nos denigran, Natalia.
Cada vez que el pleito por la normalidad se disputa la custodia de lxs hijxs, Natalia.
Cada vez que nos despiden del trabajo porque se enteraron, Natalia.
Cada vez que debemos callar en el trabajo para no perderlo, Natalia.
Cada vez que no conseguimos trabajo por nuestra apariencia, Natalia.
Cada vez que no pueden imaginar nuestras vidas, Natalia.
Cada vez que imaginan nuestras vidas como un problema, Natalia.
Cada vez que nos asignan el lugar de la carencia o el sufrimiento, Natalia.
Cada vez que piensan que nos quedaremos solas, Natalia.
Cada vez que el sindicato nos niega, Natalia.
Cada vez que los movimientos políticos nos ignoran, Natalia.
Cada vez que el feminismo nos considera un asunto secundario, Natalia.
Cada vez que nos encarcelan porque se sospecha de nuestra expresión de género, Natalia.
Cada vez que reducen nuestro habla a los términos de una confesión, Natalia.
Cada vez que se defiende el closet como elección, Natalia
Cada vez que la diversidad se precipita en mordaza, Natalia
Cada vez que nos fusilan, Natalia.

Atenazada por el dolor y la rabia, escribo como testimonio de la imposibilidad de que esos labios, los de Natalia -como los de tantas otras-, articulen el beso o la palabra que esta sociedad desprecia. Atravesando la singularidad de ese nombre propio, la mirada se fragua en el vacío de una desaparición forzada. El lenguaje que emerge de la estela de la muerte para disipar las sombras del olvido, hace germinar la intensidad del grito en las sonoridades de cada cuerpo de la comunidad herida. Distante de entender a la lesbiana como una identidad sustantiva, asumo los riesgos de un nosotras que se desencaja, al mismo tiempo, de los contornos definidos por esa identidad. Un nosotras como espacio sin cercamientos porque la fluidez de las posiciones encarnadas transmuta con los acontecimientos.

El fusilamiento de Natalia por lesbiana, re-edita los nombres mudos de las muertes de quienes vieron en sus cuerpos, deseos e identidades el vórtice de su abatimiento, porque el orden sexo-genérico imperante distribuye, cada vez, su facultad represiva hasta el nivel micropolítico, de manera que no es sólo el Estado quien la ejerce, sino que puede ser cualquiera (vecino, padre, hermano, etc) dispuesto a re-ordenar el mundo como manda esa ley invisible pero no menos opresiva.

El perdigón acierta en un cuerpo al que le restituye su carácter de desechable, de abyecto. Atraviesa el aire como cita iterativa de la ley heterosexual que vuelve invisibles, cada vez, los deseos, cuerpos e identidades no heteronormativos.

El perdigón tiene la carga de una norma que actúa en silencio y por silenciamiento, y se desplaza en un entramado de impunidad y coacción creado por las condiciones en que, cada vez, tenemos que desmentir nuestra inexistencia.

El perdigón procede con la fuerza de una autoridad que disimula su historicidad, no sólo por su poder letal para perforar la carne, sino por la repetición de la invocación de una serie de prácticas que, cada vez, producen la norma que se sexualiza como heterosexual. La verdad política de esas prácticas tiene el poder de construir la cotidianeidad como una trama de acontecimientos vividos en una temporalidad que se experimenta como continua, donde los cuerpos que no se ajustan a los criterios de la heterosexualidad, por su identidad o práctica sexual-erótica, no tienen derecho a vivir.

Natalia fue asesinada por lesbiana, una identidad que se ponía de manifiesto visualmente por su expresión de género masculina, señalando la falta de obediencia a los cánones de la feminidad convencional, en un contexto donde la pobreza talla la política molecular del residuo. Lesbiana, masculina y pobre se anudaron en la composición de la fórmula para la impugnación de su vida.
La norma heterosexual excluye del mundo de lo vivible a lesbianas, intersex, maricas, travestis, trans, bisexuales, y la lesbofobia es una de sus tantas y múltiples expresiones que especifica la violencia particular que asume hacia las identidades lésbicas. Lejos de considerarla como un problema psicológico que se corrige con una terapéutica individual, la lesbofobia es un problema político al estar organizada la sexualidad y los cuerpos en función de un deseo que las instituciones del Estado, la iglesia y el mercado, establecen como único y legítimo: el heterosexual, autoproclamado como “normal”.

La lesbofobia expresa el consenso tácito que hace del silencio, fundamentalmente, el modo de existencia de las lesbianas. No es un asunto individual que se resuelve con la enmienda de una actitud personal, porque se trata del diseño sexo-político de una sociedad, cuya fuerza punitiva se despliega, cada vez, en oposición hacia todos los estilos corporales que rompen la coherencia con la relación heteronormatizada que preside las regulaciones de sexo, género y sexualidad. Por eso, luchar contra la lesbofobia apunta a la crítica y desmantelamiento de la producción institucional y política de un orden social heterocentrado y sus dispositivos de subjetivación.

Hoy en día, la espectacularización de las identidades sexuales, con un tratamiento mediático desde la excepcionalidad o saturando de representaciones sobre modelos estereotipados y monolíticos, instala la idea de cierta “libertad sexual” cuando produce, al mismo tiempo, una férrea regulación de las conductas al asignar los lugares previamente fijados que se pueden ocupar: en la TV, en la zona roja, en el consultorio, en el quirófano, en la comisaría, en el registro civil, o en ningún lado. En el mismo sentido, el matrimonio como demanda que se impone de manera hegemónica en la agenda pública, nos vuelve inteligibles sólo en términos de familia, amor, monogamia y respetabilidad, los mismos valores liberales que, lejos de malograr las normas sexuales dominantes, las confirma en su pertinencia y legitimidad.

Como lesbianas no contamos con una voluminosa cantidad de cadáveres para tirar sobre la mesa social de la justificación de la acción política, aquella que se guía por las premisas del victimismo a ultranza; tenemos vidas recortadas sobre un fondo de oquedad totalizante que nos vuelve, cada vez, inexistentes.

Si la norma, para sostenerse, debe ser reafirmada y confirmada, cada vez; nuestra munición es su inversión, cada vez como efecto subversivo, como interpelación mordaz para combatir el asedio de los signos de la indiferencia y el exterminio.

Construir la memoria de una sangre que se acompasa al latido de una palabra capaz de hacer legible, cada vez, la violencia de una muerte; de hacer perceptibles posibilidades, elecciones y deseos invisibles; de hacer explícito lo implícito; de infiltrar nuestras representaciones en todos los escenarios y sus ecos; de enfrentar los impulsos cívicos y las políticas institucionales de erradicación o domesticación de nuestras vidas; de fermentar el gozo de nuestros cuerpos.

Escribir lo inadmisible, cada vez.
Nombrar lo impronunciable, cada vez.

VALERIA FLORES
Este texto fue escrito por Valeria Flores para el colectivo de Gèneros de Indymedia que organizò un homenaje a Natalia Gaitàn con un entramado de voces de otras compañeras lesbianas, para verlo completo ir a: http://argentina.indymedia.org/features/genero/

...menos

2011-02-11T03:48:00.000+01:00

Cal o tierra.

El Sol y la Luna juntos.

Un mar inmenso, y dos también.
Tres días, cien libros, veinte panes de queso.

Un balde entero de flores de papel.

Caminar desnudo en la Plaza de Mayo.

Gritarle a la cana que son una mierda.
Pintar de verde todos los semáforos de Buenos Aires.

Escupir tan alto que toque las estrellas.

Arrancar todo el pasto de una plaza entera.

Estar medio año sin comer naranjas.

Hacer de chofer en una estanciera.

Patinar, bailar y cantar sobre hielo de colores.

Abrazar a dos monos y a una vaca lechera.

Buscar el tesoro del Pirata Houdson.

Armar barquitos de papel que no se hundan en el agua.

Contar todos los granitos de arena que forman el mar.

Llorar despacito aunque duela.

Pensar en la Negra y verla despierta.

Volver a Madrid a nado.

Pintarme la cara con brea negra.

Dejarte dormir mientras caliento el agua.

Regar las plantas de madrugada.

..................................................

Pedime lo que quieras;

menos que te olvide.

Granito de luz

2011-01-30T22:20:00.001+01:00

Para Hache

Cuentan los niños que hay un barquito que no encalla ni en los hielos más fríos y sigue su rumbo hacia donde nadie sabe.
Va cargado de tesoros de chocolate y moras, con monedas de cerezas y collares de turrón.
Navega sin rumbo en el un mar inmenso, sin nombre -a su vez-, perdido en un mapa antiguo de colores nuevos y letras modernas.
Dícese de él en las enciclopedias, que fue escenario de grandes batallas con dragones, piratas y tifones; aún se siguen contándo historias que tiñen de heroismos las tardes de dudas y abulia.
Se cuenta en los bares de los puertos que una vez hubo una historia de amor tan hermosa entre dos tripulantes, que el capitán conmovido no quiso transportar nunca más otra mercancía que no fueran dulces,
...y el mar inmenso calmo sus aguas a partir de ese instante; y las mareas bailaron una danza; y las sirenas y los delfines vinieron a ver que pasaba que había tanto gozo por estos lares.
Mar hermoso, calmo te adoro, lleno de granitos de arena que tanto brillan en la oscuridad: no permitas que los dulces se derritan, ni que las frutas se dañen; refresca al sediento con tu paz.
(.....)
Pobre del que no tenga sueños donde naveguen barquitos sin rumbos en mares sin nombres.

La Gypzie

2011-01-05T17:44:00.000+01:00

Aquel sería el primer gesto maternal consciente que recuerdo, perdido en una mirada desdibujada por el maquillaje seco, de labios escandalosamente rojos, y manos tan gruesas como amables, las que puntualmente a las 9 sostenían el mismo libro de cuentos que su voz aterrorizaba de vino tinto.
Su entusiasmo iba más allá de los desayunos, las ausencias, las risotadas, lavar, planchar, comer, desaparecer hasta empezar de nuevo adormilado por la infinidad de fracasos nocturnos.
Su pelo de variopintos tintes y siempre revuelto, era cada vez más extraño.
Su olor, ese que me encandilaba cuando me besaba en la frente, mezclaba alguna rebaja con multitudes de mercadillos.
Jamás se atrevió a pegarme, jamás me levantó la voz.
Me protegía de monstruos imaginarios que existían más en su mente que en mi mundo infantil, de apenas necesidades.
Su consejo resumían todo su dolor: “nunca confíes en nadie que no sonría”. Quizás supo más de odios que de poesía.
Me dejó de herencia un pañuelo, la merienda, el pelo limpio, las uñas cortas, las ganas de ser feliz.
Nunca entenderé el porqué de muchas cosas, para mí -de una u otra forma- siempre será mi madre, aunque para otros sólo fuera La Gypzie.

Estrella y cactus

2010-12-28T23:30:00.003+01:00

a Lohana Berkins

Mil manos que agitan el mundo,
parecen ser suyas.
Manos de labradora, reina, cocinera, meretriz, señora.

Es madre de cholas y cholos, de putas y tortas, de travas.

La más bella de las estrellas,
en el más espinoso de los cactus.

Amamantáme con tus tetas de leona,
que nutren a cientas y a necias ofenden.

Abrazame fuerte en tus brazos incansables.

Susurrame tierno las palabras de tu alma.

Enseñame mucho como lo hacés desde siempre.

Faraona de la Libertad;
no está en tus ojos el secreto,
ni en tu boca la venganza,
ni en tu falda la codicia.

Has nacido cuando quisiste.
Desde el antes del antes, inmortal.

Luchadora, amiga, compañera,
…sobretodo, una poética idea.

Fotografía: Fuentes2Fernández Fotografías
www.happ-fotos.com.ar

Colibrí

2010-12-21T16:05:00.001+01:00

No dejes de hablar marica,

llena estás de labia y arte,

pachamama cacique,

hembro,

macha,

bendito es tu suelo que beso,

sagrado tu arte que adoro,

voraz tu mirada diversa,

colibrí.

Divinidad trans pirada

de fielas locas y de trans,

de lesbas y vos,

manginis,

wayares,

sabinas,

morantes.

No dejes nunca

que pare tu abanico,

ni vacíes tu copa,

ni calles tu caja,

ni ocultes tus ojos.

Gritame al oido

tus vagualitas,

teneme de esclavo si te sirve,

..."batatamente"

todo sucede.

Gustavo Pecoraro
(foto: Alejandro Correa - alecorrea69@hotmail.com)

Una pequeña reflexión

2010-10-31T02:49:00.002+02:00

La muerte de Néstor Kirchner me ha llevado a cuestionar algunas de mis opiniones.
Quiero aclarar -como muchos y muchas de los y las que hablamos ahora sobre este hombre- que no comulgué con sus ideas; nunca fui peronista, ni kirchnerista, ni lo voté; y me es precioso recordar -más ahora que nunca- que jamás estuve cerca de esa lacra oportunista y derechona de los Macri, Duhalde, Alfonsín, Bullrich, Carrió o De Narvaez, y siguen las firmas.
Por hacer una imagen -si fuera necesaria- me ubico en ese confuso, ancho, y heterogéneo espacio que se llama el progresismo o izquierda, lejos de sus supuestos representantes vernáculos -las decenas de fracciones MTD, PTS, MST, MAS, PO, PUCH, IM, BOL- que exhiben su sectarismo y sus disputas -ellos también- en las calles.

En esencia soy un independiente más, de los millones que hay en Argentina.

En esta Argentina en la que los cuervos bromean; donde -las hienas carroñeras- festejan; y los menos, los de la ostia consagrada y la mano entre las piernas ajenas, dan gracias a su Dios.
Cientos de miles, tal vez, millones, sienten dolor por la pérdida del político que había conseguido de esa gente lo más preciado: su confianza.
Muchas veces a lo largo de estos días de televisión y duelo, he escuchado: “estoy acá para despedirme de él, aunque yo no lo había votado”.
Me resuena aún más hoy, cuando las flores se van secando con el viento austral, y de repente todo brilla de nuevo, después de llorar tantas horas.

Como activista de la comunidad LGBT muchas veces he tenido la oportunidad de expresar a mis compañeras y compañeros, mis dudas sobre el gobierno de Cristina y Néstor; sobre todo por su rol de socio de algunos sectores nefastos de la burocracia sindical de la CGT; o por el poco claro crecimiento económico anual de la fortuna personal de Néstor Kirchner; o por su política para tirar abajo el 82% móvil; o por la permisibilidad con ciertos personajes más que siniestros como Moreno del Indec.
No puedo olvidarme como militante gay desde principios de los ochenta, de los años donde no había puertas abiertas a nuestros reclamos y del papel que muchos y muchas de este gobierno jugaron en el Menemato.
Pero, como alguien me dijo anoche, hoy hay que tener más contemporización.
Hay que ver los procesos como procesos nuevos.
Nuevos procesos, nuevos actores, nuevas actrices, nuevos roles, nueva realidad.

Ninguno de los honestos compañeros y ninguna de las honestas compañeras a los y las que pude expresar mis diferencias defendieron estos argumentos, por el contrario, hasta lo abonaban.

Pero, ¿y los logros del ex presidente?

¿Quién puede borrar la sonrisa de miles y miles de personas en este país ante la orden de Kirchner de bajar el cuadro del genocida Videla de las paredes del Colegio Militar?.

¿Quién puede negar que fue el primer gobierno que intentó desregularizar los medios para acabar con el monopolio de las grandes multinacionales?

¿Quién va a alzar la voz para quitarle peso al logro gigante de la Ley de Matrimonio Igualitario, y la tremenda bofetada que fue para la Iglesia Católica?

A veces de tanto quejarnos con el ¿cuánto falta?, nos olvidamos ver que ya llegamos.

Una parte muy grande de este país está hablando claramente de su alegría y su satisfacción por lo conseguido; de su felicidad por sentirse de nuevo orgulloso de la política; de creer en alguien luego de años de Menemismo; de sentirse patriota; latinoamericano; nacional; popular.
Como dijo un amigo por ahí: “…no me lo contaron; (yo lo) conocí”.

¿Quién soy yo para negar esos sentimientos?.

¿Cómo puedo atreverme a pinchar esa hermosa ilusión, ese orgullo, esa satisfacción?.

Entre tanta mierda de desaliento, y profecías de caos, me quedo con las lagrimas de los cientos de miles de jóvenes con los dedos en v.
Cambio las editoriales milicas de los Rosendo Fraga, por la fuerza de los ojos vidriosos de mis amigos y amigas militantes LGBT.
Escupo en los titulares de la TV, que no han podido dejar un minuto de llevar agua para su costal; y me acurruco en la creencia de tantas y tantos con los que peleo en la calle.
Aplasto el oportunismo de la derecha, y el sectarismo de la izquierda, con mis palabras que me hacen sentir honesto, una vez más.
Acepto y me los banco los dedos señalantes: ¡trotsko!, ¡traidor!, ¡kirchnerista!, ¡gorila!, ¡quebrado!, ¡pequeño burgués!. Siempre fui el gordito que quedaba al final del sorteo del picado; sin embargo cuesta mucho más comprender ahora, cuando por un lado y por otro te tratan de ubicar en el otro equipo.

Mantener mis ideas no significa comprar un boleto a la negación.
Quiero tender la mano para sostener, y caminar el tramo que podamos caminar juntos y juntas.
No me siento cómodo ajeno a todo este dolor; y siento dolor por ese dolor ajeno.

Ampliemos nuestras las definiciones y démonos cuenta que estamos mucho más junto, aún cuando nos etiqueten distintos y distintas.
A ver cuando empezamos a entender que la opinión ajena no es un puñal.
Ya lo dice el refrán, las opiniones son como los culos, todas y todos tenemos uno.

Siempre para otros y otras, somos otra cosa...¿pero qué sentimos realmente nosotros y nosotras?.

Hace poco mi amigo Luis me dijo que yo estaba siendo conciliador, y me dí cuenta que sí; que quiero una idea grande, un país de respeto, un lugar donde poder sentir que crecemos, que servimos todos y todas, que el de enfrente también tiene una parte de mi vereda y que la suya también me pertenece.
Una sociedad política donde no haya tantos extremos y que no haya miedo al disenso.
El respeto une y educa.

Hablamos con venganza del de allá, porque nos inculcan que debemos crecer en la división.
Esa división, que siempre sirve a los mismos y las mismas.
La derecha, la Iglesia, las multinacionales, y la reacción son el verdadero enemigo.
Las y los demás, simplemente estamos, andamos, creemos, lloramos, pensamos distintos.
Y nos encontramos en la calle, bajo la misma bandera: la libertad.

Hoy habló el pueblo, quienes nunca hablan; hasta que rompen el silencio y son ellas y ellos los y las que mandan.

Yo soy parte del pueblo también.

Fotografía: Fuentes2Fernández Fotografías
www.happ-fotos.com.ar

Visiblemente socialista

2010-10-26T00:23:00.001+02:00

Por Gustavo Pecoraro – (para SentidoG.com)

Hablar de jóvenes de la Diversidad puede sonar muy abstracto.
Por el contrario, ellos y ellas, tienen nombre y apellido…y un rostro conocido quizás, desde la campaña por la Ley de Matrimonio Igualitario.
Uno de estos jóvenes es Facundo García de 21 años, dirigente de la Secretaría de la Diversidad del Partido Socialista; miembro de la Federación Argentina de Lesbianas, Gays, Bisexuales y Trans (FALGBT); y director de su Secretaría de Cultura y Educación.
A pesar de haberle puesto el cuerpo por todo el país a la aprobación de la Ley de Matrimonio Igualitario, reconoce que aún no ha hecho uso de ella, aunque le “encantaría encontrar alguien con quien utilizarla“.

¿Por qué estás en la FALGBT?

- Ingresé a la FALGBT de una manera fortuita. Empecé a interiorizarme con la militancia desde muy pibe, en realidad como un adolescente que estaba indagando sobre su sexualidad y no sabía muy bien por dónde empezar. Lo primero que hice fue concurrir a charlas y debates; me sentía más cómodo por ahí que con salir a boliches o de fiesta.
Una de las primeras charlas a las que asistí, fue en el Congreso. Era una mesa que organizaba la CHA y el principal expositor era Pedro Zerolo.
Recuerdo que éramos muy pocos, y que terminé sentado delante de María Rachid y Claudia Castro que yo ni sabía quiénes eran.Más tarde conocí a Alejandro Viedma, y de la mano de él me empecé a foguear un poco más en los temas de militancia LGBT. Así comencé a participar de la Comisión Organizadora de la Marcha del Orgullo, como representante de Puerta Abierta, y a conocer activistas de la FALGBT, la CHA y otras organizaciones, sus lógicas de trabajo y sus diferencias. Fue muy enriquecedor participar de esas reuniones y esos debates ideológicos. Un tiempo atrás ya había empezado a colaborar como columnista de opinión sobre temas de diversidad sexual y política, en AGRadio; pero entrar a debatir eso mismo con las organizaciones LGTB fue superador.
¿Qué es exactamente la Federación?
- Es una multisectorial que agrupa más de 40 organizaciones y está presente en la mayoría de las provincias de nuestro país. A partir del proceso de la Ley de Matrimonio Igualitario, surgieron muchas organizaciones nuevas que fortalecieron el trabajo de la FALGBT a nivel federal. Antes se solía decir que quienes aportaban con más ímpetu el carácter federal eran las compañeras de ATTTA (Asociación de Travestis, Transexuales y Transgeneros de Argentina), presentes en más de 18 provincias.
Ellas tenían un trabajo muy fuerte en provincias donde era difícil llegar, como por ejemplo en Jujuy -donde viajé para la audiencia pública que organizó Negre de Alonso-. Allí la principal articulación de la FALGBT y quienes fueron las principales defensoras de la modificación del Código Civil fueron las compañeras de ATTTA; y no de una organización esencialmente de lesbianas o esencialmente de gays. La Chambi, referente histórica del movimiento trans, convocó a las chicas a movilizarse; se quedaran frente a la Legislatura provincial con las banderas del arco iris, aún sin que las dejaran ingresar, defendiendo a capa y espada esta Ley.
¿Por qué entras al PS?
- Vengo de una historia de familia socialista, así que desde chico quería militar en el Partido Socialista. Somos de Zárate y allí en 1983 hubo una gestión muy importante y reconocida del Socialismo, de la mano de Aldo Arrighi. Toda mi familia militaba con él.
¿En que campo te movías dentro del PS?
- Al principio en una militancia de base o barrial en la zona de Almagro. Nunca sentí la necesidad de ocultar mi activismo en el movimiento LGBT dentro del partido. Eso si, yo no fui el de la idea de crear un espacio LGTB en el Partido Socialista. En un momento surgió la idea de un grupo de compañeros, sobre todo del Presidente del PS de la Ciudad de Buenos Aires, Roy Cortina, de impulsar un espacio de militancia LGTB. Y luego se empezó a discutir quién podía llevar adelante ese espacio.
En Rosario ya se había creado un área municipal de diversidad sexual, a partir de la Intendencia de Hermes Binner, un hecho inédito para América Latina. Y eso se sumaba al trabajo legislativo de los representantes del Socialismo.
Recordemos que fueron Hermes Binner y Fabiana Ríos, los únicos gobernadores que se expidieron a favor de la sanción de la Ley de Matrimonio Igualitario.
Para mí había una gran armonía políticamente hablando. Imagino que no le debe pasar lo mismo a compañeros que militan en otros espacios políticos. El tema diversidad se acopló, casi naturalmente, en la agenda política del PS.
Además estaba Esteban Paulón, que fue el primer director del área de diversidad sexual en la Municipalidad de Rosario. És él quién trae a los debates políticos del PS, en especial durante los campamentos de la Juventud Socialista, la temática de la diversidad sexual a través de talleres y charlas. Comienza una articulación muy importante en todo el país y en la Ciudad de Buenos Aires fueron dirigentes como Roy Cortina y Verónica Gomez quienes se deciden a impulsar la creación institucional de la Secretaría de Diversidad Sexual; acción que es replicada luego en otros distritos como Mendoza, Salta, Tucuman y Entre Ríos.
Teniendo un trabajo sobre diversidad tan estructurado dentro del PS, ¿porqué se elige a un extra partidario como Alex Freyre para llevar en las listas de Legisladores de 2009?. ¿Porqué no alguien con más tradición partidaria?
- El PS toma en esos momentos la decisión de ir solo a las elecciones legislativas de la Ciudad de Buenos Aires, a pesar de todo el trabajo que veníamos realizando con otras fuerzas políticas, porque -realmente- no nos sentíamos representados. No nos sentíamos cómodos con Alfonso Prat Gay encabezando una lista de diputados junto a nosotros.
En Santa Fe existe el Frente Progresista Cívico y Social, liderado por el Partido Socialista con figuras como Binner y Giustiniani, que se ha constituido hace años como la principal alternativa al PJ de Reutemann en esa provincia. Esta integrado por fuerzas políticas y organizaciones sociales que sentaron una base programática de centroizquierda y una institucionalidad rara para un país como Argentina, más acostumbrado a las coyunturas.
Pero en la Ciudad de Buenos Aires no fue sencillo entonces consolidar un frente así. Por lo cual, la estrategia fue convocar a una serie de organizaciones sociales y sus representantes para generar una propuesta electoral que no sea exclusivamente partidaria.
Para quienes integramos la Secretaría de Diversidad Sexual, la candidatura de Alex fue un reconocimiento importante. Fue una decisión a conciencia, y tuvimos claro que su aporte iba a ser acompañar la propuesta electoral del PS como un independiente.
Muchos en su momento nos preguntamos ¿cuál es la importancia que vaya Alex?… Y esa importancia reside en que es un activista social.
¿Y para el 2011, cuál es tu deseo?
- ¡Que pregunta! (risas) Personalmente, me gustaría que la agenda de la diversidad sexual esté impresa en el frente o propuesta electoral que vayamos. Yo no siento que vaya a estar más representado por dirigentes como María Rachid o por Alex Freyre porque sean compañeros de militancia en la Federación Argentina LGBT. Me siento contento sabiendo que tengo representantes en la Ciudad como Roy Cortina, Verónica Gómez y Julián D`Angelo, que sé que llevan adelante la agenda de la diversidad sexual. No necesito que estén María o Alex para eso.
¿Estamos hablando de qué alianzas para el 2011, entonces?
- Siempre la constitución de frentes son temas muy delicados.
El PS a diferencia de otros partidos, tiene una vida interna muy rica, donde se da mucha bolilla a la institucionalidad del Partido, a las internas, a la carta orgánica, los espacios de debate. El PS ha sido autónomo históricamente en sus decisiones.
Por ejemplo con esto del 82% móvil… El Frente para la Victoria acusa a la oposición de ser quiénes sacaron el 13% a los jubilados en el 2001 y ahora quieren hablar del 82%. Pero esos mismos diputados del Frente para la Victoria son los que durante el menemato votaron por la privatización de las AFJP.
Entrar en este juego de blanco y negro, oposición-gobierno, no me parece acertado.
Todo esto lo digo, para explicar que a la hora de armar un frente lo importante es lo Programático.
En estos tiempos se están dando reuniones con distintas fuerzas políticas, donde el PS lleva 20 puntos programáticos que quiere impulsar para constituir una coalición de gobierno. El PS ya ha dejado de ser un partido testimonial. Pensá que después de 115 años, el Partido por primera vez conduce un frente y gobierna en una gran provincia como Santa Fe.
Me parece que para generar política hay que pensarla a largo plazo. Y es por ello que, viendo la experiencia de gestión del Socialismo, a mí me gustaría ver al PS conduciendo un frente a nivel nacional.
¿Qué hacer ahora luego de la aprobación de la Ley de Matrimonio, dentro de la política LGTB?.
- Primero de todo la Ley de Identidad de Género. Va ser un tema más difícil sobre todo porque acá hay algo histórico en los partidos políticos de América latina, cuya base ideológica es compleja. Aquí fue muy importante el acompañamiento del FPV para terminar de aprobar la Ley de Matrimonio Igualitario, pero yo tampoco me olvido cuando dejaban vacías las comisiones, y el tema no se podía tratar porque la Presidente estaba viajando al Vaticano; o porque había otras prioridades para el gobierno; o la primera sesión que se cayó porque también estaba en el temario la Ley de Cheques.
Además no es que el FPV vota en bloque, como pasa con otras leyes. Se votó a nivel personal, donde una mitad de los diputados del FPV acompañó la Ley y los otros no. Importante sus votos, claro, porque si no, no salía.
Y también, después veías a Felipe Solá votando la Ley y todo el Peronismo Federal votando en contra. O a Patricia Fadel, una de las espadas del kirchnerismo, militando y votando en contra del Matrimonio Igualitario.
Yo cuestiono estos comportamientos.
No me puedo quedar con que “esto es un movimiento y funciona así”; justamente porque trabajo para que haya un partido donde todos los militantes, sean universitarios, sindicales, barriales o de donde sean puedan sensibilizarse en la temática de la diversidad.

Los putos de Néstor y Cristina

2010-10-24T07:12:00.001+02:00

Por Gustavo Pecoraro – (SentidoG.com)

Entrevista a la Agrupacion Nacional Putos Peronistas

Lo primero que me aclaran Rodolfo Serio y César Augusto, de Putos Peronistas, es la diferencia que hay entre los sectores de la diversidad de
partidos políticos, como por ejemplo la Secretaría de Diversidad del Partido
Socialista, y ellos “nosotros no somos un sector de diversidad de un partido político sino una agrupación política de la diversidad con una
firme convicción política peronista; pero no somos parte orgánica ni del
PJ ni del Frente para la Victoria.”
¿El punto de encuentro es la identidad sexual o la convicción polítca?
R S- Los dos ejes son importantes y ninguno de los dos es renunciable o
prescindible. Lo que observamos es que hay organizaciones de la diversidad que no contempla el aspecto político, autodenominándose apolíticas o apartidarias, y que nosotros teníamos un conjunto de identidades que no estaban del todo representados solamente en un partido ni en organizaciones de la diversidad.
Los Putos Peronistas reúnen dos identidades bien fuertes que son, por un
lado, ser puto, torta y trava; y por el otro, ser peronista.
¿Quizás el nombre Putos Peronistas haya quedado un tanto corto,
entonces?
C A- Los que formamos Putos Peronistas venimos del interior de Argentina.
Para nosotros eso no es casual, porque vivir en el interior es muy duro,
donde no existen la Federación ni a CHA, o dónde sí existe y el trabajo es
muy complicado de hacer.
No es casual que estemos en Putos Peronistas; es la consecuencia de un
camino personal.
La naturalidad con que alguna cuestiones de la diversidad empiezan a ser
abordadas en algunos sectores donde hacemos trabajo de base, lo confirma.
Nos damos cuenta – en nuestro trabajo en La Matanza, por ejemplo- que
somos todos morochos, que la pasamos más o menos bien o más o menos
mal, pero que hay una solidaridad de clase que permite que esas cuestiones
se vean desde otro lugar.
Putos Peronistas surgió en su momento con la frase “En la Matanza no hay
CHA ni Federación” y habla de que a veces el discurso de las organizaciones
de la diversidad funciona muy bien en sectores medios pero no da respuesta
a las necesidades de los sectores populares; a veces nos impresiona que
sacar una bandera de putos peronistas cause más alarma en Palermo que en
Gonzalez Catán. Tal vez por eso Putos Peronistas sale a ser, un poco, la voz de esos sectores populares.
R S – La palabra Putos viene de apropiarnos de un insulto con el que seríamos señalados, y decir: ¡Miren, ya no nos molesta que nos digan Puto! La discusión pasa para otro lado, porque esa herramienta de discriminación
queda automáticamente inhabilitada.
¿Son más putos que peronistas o más peronistas que putos?
C A – Va de la mano. Es algo que no podemos separar. No nos interesa que
nos saquen el mote ni de putos ni de peronistas, porque somos las dos cosas
a la vez, y tratamos de que eso se vea reflejado en el trabajo que estamos
haciendo.
R S – Por un lado nos sentimos como en la misión de politizar un poco la
diversidad. Que se entienda que sin un discurso político y sin respuestas
políticas, los reclamos de la diversidad nunca van a tener lugar. Si no existe
una voluntad política de dar curso a las necesidades de los sectores de la
diversidad, no habrá soluciones. Y esas soluciones son siempre políticas.
Por otro lado también tenemos una suerte de deber histórico con el
Peronismo y con la política en sí que durante muchos años no tuvo presente
los reclamos de la diversidad, tal vez porque no los conocía o por ignorancia.
O sea, ¿desde la ideología a la sociedad, y desde la diversidad hacia
dentro del Movimiento Peronista?
R S – Lo importante de ser Putos Peronistas es reunir y no dejar de lado
ninguna identidad.
Nosotros hacemos trabajo de base y nos definimos como una agrupación
política y que es parte de un movimiento político muy amplio -que es el
Peronismo- en el cual interactuamos con muchos sectores sociales.
Putos Peronistas no es un hecho aislado, es parte de un proceso que se
inició en 2003 con la llegada al gobierno de Néstor Kirchner, y creemos
que la sociedad maduró, y que ese espacio, ese debate, la diversidad pudo
empezar a ver al Estado no como un enemigo -como lo fue en los 90 con el
neoliberalismo de Menem-. Hoy por hoy el Estado es el principal aliado para
sumar voluntades para reclamos como la Ley de Identidad de Género, o de la
Ley de Matrimonio Igualitario.
C A – En los 80 y los 90 las luchas y las reivindicaciones eran otras. Creemos
que hoy por hoy en el 2010 estamos en condiciones de empezar a pelear
este tipo de cosas.
R S - Nosotros participamos del mismo modo de acciones de la diversidad,
como también estamos presentes en debates como la Ley de Medios, o
dando nuestro apoyo al gobierno nacional en el debate de la resolución 125.
¿Pero podríamos decir que el Partido Justicialista sigue y siguió siendo gobierno desde Menem hasta ahora cuando…
R S – A ver…partís de un error conceptual.
Separemos partido, que es el PJ, de lo que es el Movimiento Nacional
Peronista. El MNP es muy amplio e incluye sectores de la izquierda, y de
derecha. Incluye también lo que el propio peronismo define como el enemigo interno. Lo que hizo el señor Menem durante muchos años fue utilizar la simbología peronista para meter por la ventana un montón de conceptos que están por fuera del Peronismo y que se corresponde con el Neoliberalismo dictado desde el FMI, Banco Mundial, etc.
En ese sentido, por supuesto que el Peronismo tiene que hacer una
autocrítica en relación a no identificar a tiempo sus enemigos internos.
Pero los matices y la diferencia con la administración actual para cualquier
persona que realmente sea sensata, saltan a la vista.
Hoy no se trata de achicar el Estado ni de seguir los dictámenes de las
organizaciones mundiales de crédito, sino fortalecer el Estado como el
espacio donde se toman las decisiones de cómo se regula la vida política del
país, y una muestra muy fuerte de esto es la Ley de Matrimonio Igualitario
donde el Estado decidió que era él el que iba a legislar qué significaba
matrimonio civil para el Estado y para la mayoría de los ciudadanos, y no
permitió que una corporación como la religiosa interfiriera en el Ley.
¿Qué lugar ocupa PP en la Comunidad LGTB?
R S – El rol de las organizaciones, como ONG, durante mucho tiempo
fue primordial y necesario porque el Estado se había ausentado de dar
un montón de debates y los reclamos de la sociedad civil eran los únicos
que ponían en la agenda pública, las necesidades de la diversidad.
Creemos que el lugar como ONG, a nosotros como militantes políticos nos
queda chico.
Nosotros hacemos mucho trabajo de base, fundamentalmente con las
compañeras travestis, que es sector más discriminado de la comunidad.
Por eso es tan importante debatir y dar la batalla por la Ley de Identidad de
Género, hay que dar la batalla para que esta ley tenga apoyo popular y se
sepa de qué estamos hablando. No es sólo un trámite parlamentario, sino
que conlleva un cambio de conciencia y cultura.
En estos momentos laburamos con las chicas en Costanera, en Once, en
Constitución, en Palermo y en Flores.
En Putos Peronistas existen dos realidades, una la de la militancia que
emigró del conurbano y vive en capital, Y por otro lado los que viven en
conurbano y viven allí.
C A – Creo que por ejemplo, la CHA, fue muy valorable en el contexto donde
adquirió la visibilidad. En los 90 la imagen de Carlos Jáuregui a nosotros
también nos llenó…
R S – …sí, porque inauguraban la militancia política tal vez no desde el lugar
que lo hacemos nosotros, pero desde un lugar muy loable al fin.
Por otro lado hay organizaciones como la Federación que llevaron adelante el reclamo de Matrimonio Igualitario y que gracias a ella tenemos la Ley.
Lo que nosotros decimos, es que solas, en si mismas, sin una voluntad
política detrás, sin un compromiso político de otras esferas de la sociedad, no llegarían a nada.
Por ejemplo en el caso del Matrimonio Igualitario, si no hubiese existido un
Poder Ejecutivo dispuesto a dar impulso a la Ley y articulando con un Poder
Legislativo que tuvo que sortear un montón de obstáculos, no hubieran
podido hacer demasiado.
La derecha hace política y creemos que la única forma de contrarrestar eso
es desde la política.
No me queda claro ¿estás diciendo que las organizaciones sociales se están viendo superadas si no se alían con los partidos políticos?.
R S – No sé ni siquiera si necesitan aliarse. Digo que deben actualizar su
discurso al momento actual en el cual es lo político lo que da respuesta a las
construcciones.
Pero, ¿no les parece que es mucho más valioso que las organizaciones LGTB se muevan más apartidariamente?
C A – De echo en la Federación a mucha gente del Partido Socialista.
R S- En estos momentos las organizaciones no son puras en términos
políticos sino que hay muchas personas que se sienten identificadas con la
Federación o con la CHA que también tiene algún filiación o simpatía política.
Desconocer esta realidad es seguir postergando las discusiones políticas con
un discurso de politización falso. Que en la práctica todas las organizaciones
hacen política y eligen estrategias para llevar a cabo sus reclamos.
¿Qué opinión tiene sobre los candidatos LGTB en las próximas
elecciones?
C A – Volvemos a lo mismo. Todo es parte de un proceso. Hace 20 años no
había debate sobre la diversidad. Era complicado. Creo que son cosas que
se dan. No creo en realidad que haga la diferencia que sea trans o gay o
lesbiana a nivel discurso. A nosotros nos interesa pero a nivel político.
R S – Si el candidato es Roberto Piazza que va a pedir mano dura desde un
lugar de bondad de lo gay, no nos interesa.
Muchas veces fue un referente que hemos tenido que escuchar defendiendo
la ley de Matrimonio Igualitario y al que hubiéramos preferido no escuchar
con reclamos que nada tienen que ver con la sensibilidad social y sí más
cerca del “a estos negros hay que matarlos a todos”.
En ese sentido la calidad de un candidato político no viene definida solo con
su pertenencia a la comunidad LGTB.
¿Y si fuera María Rachid?
R S – Sinceramente la agrupación no tiene ninguna posición tomada.
¿Saben que en 1974 el Frente de Liberación Homosexual (FLH)
fue echado de la Plaza de Mayo al grito de “no somos putos,
no somos faloperos, somos soldados de FAR y Montoneros”?
R S – Esa es una frase muy triste que se adjudica el peronismo de derecha,
y precisamente si esa frase existió es porque en ese momento el FLH estaba
manteniendo una relación con sectores del peronismo de izquierda a los
cuales acusaban de homosexuales. Está claro que el momento histórico y
social era completamente distinto que el de ahora, y que en todo caso hay
un peronismo de derecha que sigue pensando eso encarnado en Duhalde
y Negre de Alonso, y hay otro peronismo que en ese momento no tuvo
recelos de juntarse con el FLH, como hoy no tiene recelos de juntarse con
Putos Peronistas, y que como hizo el senador Picheto -aún su condición de
católico- ha hecho una defensa muy encendida del Matrimonio Igualitario.

Amabe

2010-10-02T16:17:00.001+02:00

http://zonaliteratura.com.ar/?page_id=895

En Tanmusi, una aldea del centro de Nigeria, Amabe recoge como todos los días kilos de paja, de los pajonales cercanos al río Anno, para reforzar los techos de su choza. Las lluvias pasadas casi arrastraron todo, pero la suya resistió. Amabe explica que es por cómo ella entrelaza la paja que es un secreto de familia que su madre le enseño a ella, y a su madre su abuela, y que así ella hará con Bara, su hija mayor, que será la encargada de cuidar de sus hermanos y de la choza cuando Amabe ya no esté.
Pero eso aún no será.
Vive con sus ocho hijos. Quedó viuda hace 2 años, con los dos pequeños aún sin destetar. Su madre, su padre, y sus hermanos viven a 200 kilómetros en una aldea. Amabe aparenta una edad indefinida entre 25 y 50 y ella, coqueta, dice que no recuerda cuando nació, y cambia de registro e insiste que ese pedazo de tierra, de seca y dura tierra, es su casa y el hogar que tendrán sus hijos cuando crezcan. Se ríe, y muestra sus pocos dientes, y comenta que ya estará mirando desde el cielo para que no haya peleas demasiado graves por el reparto de los animales. ¿La choza? Los hombres competirán por ver quiénes las hacen más fuertes y las mujeres por quiénes le dan el mejor color.
Amabe hoy tiene la visita de los dispensarios de Cruz Roja.
Luego de juntar la paja, ordenará la choza, debe acordarse de que mañana habrá que cavar una zanja más lejana para que el agua que seguro caerá corra ladera abajo, deberá visitar a su vecina que la ayuda con la comida, y seguramente tendrá algo de tiempo para sentarse a fumar su pipa de tabaco.
Pero eso aún no será.
Amabe sabe que es fuerte, que tiene una buena familia, que a pesar de la miseria, el frío o el calor según toque, la falta de agua, y la soledad, ella sabe que es una luchadora.
De ello se siente orgullosa.
Se lo debe a la Cruz Roja y a los Médicos sin Fronteras que vienen y le ayudan, a ella y a todos los de la aldea. Esta mujer imparable piensa que los quiere, los admira y calla cuando ellos se mueven por la aldea con sus batas, sus camiones y sus medicinas. Los quiere porque ellos la cuida, cuidan a sus hijos, y a sus vecinas.
El doctor Martínez es de Colombia, tendrá más o menos la edad de Amabe, pero parece más viejo, piensa ella, y piensa que tal vez no coma bien, ni tenga una esposa que sepa guisar, ni que lo
entienda en las noches cuando es una esposa la que debe comprender al esposo, como ella ha hecho siempre con el suyo.
El doctor es algo tímido pero firme en sus decisiones, la osculta con mucho cuidado, casi con reserva. Sus manos siempre llevan unos guantes blancos, que invariablemente
quita cuando al despedirse le pasa una de ellas por la cara, y ahora sí, le dedica esa blanca sonrisa que tanto aprecia Amabe, y que ella corresponde con sus pocos y oscuros dientes, y Amabe admira esos dedos blanco, no muy largos, que siempre lleva impecables el doctor, como si recién saliera del agua, con las uñas blancas y cortas y los nudillos fuertes y peludos.
El doctor Martínez le recuerda que las medicinas son para tomarlas y que debe hacerlo todos los días. Y entre una y mil excusas siempre se cuela las tareas, los hijos, los vecinos, las cabras, la vaca, la choza. Ella resopla, baja los párpados, gira un poco nomás de lado su cabeza y asiente como una niña ante una travesura.
Un día, cuando el calor apretaba demasiado, el doctor quiso conversar un rato más del acostumbrado:

- Amabe, ¿no tienes miedo a morir?

Ella lo miró, pensó un momento y dijo:

- ¿Morir?. Doctor, ¿Ud. sabe todo lo que yo tengo que hacer antes de morir? Morir, morimos todos. Murió mi esposo, y morirán mis padres, y moriré yo, y mis hijos después que yo, y los hijos de mis hijos, y así.
Pero eso aún no será.
Porque debo cuidar de mi casa, y juntar todos los días la mejor paja que haya, y cavar la zanja para que las lluvias no arrastren la choza, y críar a mis hijos más pequeños, los grandes ya lo hacen solos, y conversar con mi vecina...y...¿sabe Doctor?...es que yo no me siento enferma.

Amabe Masuto, de Nigeria, madre de 8 niños, es seropositiva. Vive en una aldea pérdida de Nigeria, donde las escasas visitas son las de los médicos que con la ayuda internacional combaten a duras penas el Sida en el continente africano.
Mucho mejor allí donde las personas como ella no sólo son receptivas a los tratamientos, sino que mantienen un espíritu único e inequívoco de fuerza y voluntad, de metas cotidianas, de ilusión, y de supervivencia.
Amabe es una sobreviviente, como millones de otros casos en el mundo, y ella sabe que aun tiene muchas cosas por hacer.

¿Sabes quién fue Carlos Jáuregui?

2010-09-27T23:05:00.000+02:00

Hace poco escribí un texto para el libro sobre Carlos Jáuregui que publicará próximamente Mabel Belucci.
Desde acá, con algo de ese texto y otras pocas cosas, quiero cooperar con la pregunta que en las paredes de la Plaza Carlos Jáuregui, escribieron los jóvenes de la Comunidad Homosexual Argentina: ¿Sabes quién fue Carlos Jáuregui?.
Honrar y recordar a figuras como él, son también parte de la militancia.
Hoy una plaza de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires lleva su nombre.

"...Hasta el día en que conocí a Carlos Jáuregui, mi militancia política, que en ese tiempo transcurría en el Movimiento al Socialismo, estuvo incompleta.
Corría 1984, y me había enterado de la existencia de la Comunidad Homosexual Argentina, por una solicitada en el diario Clarín.
Yo tenía apenas 19 años pero poseía el arrebato necesario para entender claramente que la CHA, sería desde ese instante mi verdadero lugar de pertenencia.

Mi primer encuentro con Carlos fue en la antigua sede en la Diagonal Norte, una minúscula oficina en un enorme edificio de otras tantas minúsculas oficinas.

La sensación que me produjo poder hablar de política con un dirigente de homosexuales fue inmensa.
Tenía el don de la seducción de muchos políticos, frases de las que queremos escuchar y sonrisa de buen chico.
Parecía siempre en estado de exaltación, enérgico, decidido.
Claro que muchas de sus posiciones nos diferenciaban.
Los derechos civiles, sin duda eran un punto de acuerdo, pero más allá, la incertidumbre.
Poseía algo que lo hacía distinto: predisposición a conseguirlo todo.
Sin lugar a dudas era mucho más grande que su organización misma; creo fue eso mismo lo que lo llevó a estar siempre tan cerca del éxito, pero tan lejos del reconocimiento.

Con los años de militancia, creamos una fuerte amistad, de esas de borracheras y desamores, y amores y borracheras; de debates encendidos y proyectos soñados; de llorar juntos la muerte de muchos amigos queridos; de discotecas y bares y fiestas, donde Carlos era profundamente feliz; de recuerdos íntimos que son sólo parte obligada de mi memoria. ¡Aunque tengo una enorme nostalgia por las cenas de los viernes, con Cesar Cigliutti y Marcelo Ferreyra como anfitriones, donde convergíamos para simplemente estar y ser parte!.

Después de tantos años de su muerte, a menudo me encuentro pensando en lo fácil que hubiera sido todo para Carlos y la CHA, si los políticos que ahora se llenan la boca con sus discursos correctos, hablando de tolerancia y apoyo a los proyectos de la comunidad GLTTB, hubieran estado presentes mucho antes, cuando -claro- gente como Carlos -y quizás por eso su valor- enfrentaban solos -o casi- la lucha de los derechos civiles de gay y lesbianas.

Hoy debería ser el referente de los miles de jóvenes que enarbolan las banderas GLTTB, a los cuales les legó las enseñanzas de los primeros que avanzan, esos que manchan sus camisetas sin miedo, que se enfrentan de verdad a la represión; la vanguardia que siempre cae primera.
Hay una responsabilidad en los dirigentes de estas agrupaciones en no dejar olvidar nunca su figura.
Ellos, muchos de ellos o casi todos, están ahí precisamente por la existencia de Carlos Jáuregui.
Tal vez este libro sirva para que su figura emerja como el gran dirigente GLTTB de Argentina que fue.
Su vida personal estuvo llena de contradicciones -como la de cualquier-, pero eligió anestesiar sus necesidades y aumentar los deseos ajenos.

Carlos fue un gran dirigente político con el cual tuve el placer de militar y luchar durante muchos años, veces desde la discrepancia otras desde el acuerdo; pero por sobretodo, fue uno de mis más grandes amigos.

El decía de mí, que le gustaba porque al menos, yo pensaba.
Yo podría decir de él, que lo echo mucho de menos.
Nada fue igual con su ausencia..."

Dark

2010-09-14T07:07:00.000+02:00

A menudo sueño con la muerte -con mi muerte-;
y más que morir pretendo seguir viviendo no muerto.
Tantas palabras hacemos de deberes para confortar a tatita desde chiquito,
tantas oraciones que repetimos antes y -a veces- ahora;
coro de salvaciones y suplicas por tal o cual, o cómo y porqué.
Tan irresponsable como pagano,
me encomiendo al futuro y a un Universo cada vez más incierto de puro coraje,
corazón dolido como siempre.
La tremenda certeza que una vez más fue igual,
vuelva a acompañar eternas noches llenas de vacío,
abundantes de miedo,
más pensar y repensar la manada.
Todo lo perdimos en un dos por tres,
parado de frente a la nada con los bolsillos repletos de ganas y las manos atadas por detrás,
sangrándonos las venas,
chorreando las penas,
manchando las camas que antes llenamos de...¿qué?.
Me niego a pensar que todo es en vano, fútil y etéreo.
Que todo termina mandato de Dios...prefiero endiablarme, llenarme de bronca.
Pensar en la muerte -mi muerte- no calma la angustia,
ni aplaca la pena,
ni salva el alma,
ni da esperanzas,
más simple...me mata de a poco.
No será nunca lo único mortal que tengo en mi vida.

45

2010-09-04T02:42:00.000+02:00

Quizás como las velas que apagan el viento, las palabras que debería usar se vayan allá...lejos.
Finalmente me estoy dando cuenta que no podré moverme lejos de mis creaciones.
Parece que ya perdí la batalla de seguir batallando contra mis propios logros. Pataleando -aniñal- entre mocos, contra la voraz realidad de la cotidianeidad.
Acá estoy y acá estoy viviendo.
Como me gusta vivir: amando, gozando, logrando.
Sólo soy un hombre imperfecto...pero buen hombre, tal vez más de lo que otros piense -incluyéndome- ; o menos de lo que me tiene preparado el futuro.
Extrañando pasionalmente los amigos, los olores, los lugares de allá, de mi Madrid amada, que cada vez está más lejos.
Pensando mucho, en mi odiada Berlin, con la claridad de que todo es más oscuro de lo que puedo manejar.
No puedo con todo, sólo continuar -y eso ya es bastante-.
Estoy amando y me llena de alegría...y así entre titubeos y angustias, y broncas y decepciones, y amor, mucho amor, voy dándome cuenta que no debo rendir cuentas a nadie; ni siquiera a aquellos que tal vez deba rendirselas...
Lucho como puedo para mantenerme vivo...eso es lo más importante que debo hacer. En esa meta, ese transcurrir, hay OTROS que tal vez esperasen OTRA cosas, OTROS comportamientos.
Hago lo que puedo.
Sin no lo entienden, allá ellos.
Me juro, lo único que me interesa es vivir...y el que no lo entienda, que le den por culo.
Y así, mientras tanto llegan los 45, entre locura, pasión, rojéz, barrocos sentimientos, y claro, amor...¡que lindo que se siente!.
Todo lo demás queda en segundo plano...sorry.

Es como darse cuenta -finalmente- que hay cosas que son importantes, y otras que no.

Putos, trolos, maricas y maricones

2010-07-07T01:43:00.000+02:00

Los putos hemos nacido respirando el mismo aire que la madre que nos parió y el padre que también;
llenamos años de secretos, miedos, mentiras a medida del tiempo, agachando la cabeza en la verguenza de la escuela cuando el que nos cojía se burlaba en grupo...el maricón seguíamos siendo sólo nosotros.
Los trolos hemos aprendido a buscar nuestra banda a golpe de humillaciones, cuando comienzan las ganas con el mejor amigo, y las mamás van disimulando las novedades con jaquecas y los padres se meten de lleno en la Oral Deportiva.
Hemos conseguido respirar nuevamente donde el dolor ajeno se transformaba en aire, acaso no viendo más allá que cuatro estrofas.
Crecimos al deseo en cuartos pedorros expuestos a la verdad, sin nada más -¡nada menos!- que expectativas.
Hemos florecido, los putos, con la Primavera que llega inexorablemente, y aparta de un golpazo los miedos, los secretos y las mentiras, y nos llena de flores el alma; de ilusión la cabeza; de posibilidades el futuro.
Los trolos, dimos la lección más grande que nadie ha dado: aprendimos a reírnos de nuestras debilidades, y cuando tiramos la tragedia a la mierda, llenamos de música la calle, transformamos en una fiesta la falta de derechos que los monjes provinciales nos quieren dictar, esos que viste de perlé, perlados hasta el culo, avidos de niños inofensivos, poder, muerte.
¿Acaso alguién les pide que dejen de mentirse a si mismos, agendados en chongos, llenos de leche bendita que les llena la boca bendita, llena de palabras de mugre que alimentamos todos con nuestros impuestos benditos?
Nosotros los putos no necesitamos nunca que nos dieran permiso para sobrevivir a la vida que nos habían preparado, la de la casita blanca y la humillación negra;
los trolos -nosotros- no estamos pidiendo permiso. Nunca lo pedimos;
los maricas -nosotros- no queremos su permiso, ni su indulgencia, ni su lástima.
Queremos nuestros derechos y vamos a conseguirlo como todo, a fuerza de golpe de tacón y extasis de purpurina, porque así somos, trolos, putos, maricas, maricones, y muy luchadores.
Volveremos a la calle, como en Stonewall, o como en el Carretas de Madrid, y nos besaremos en París debajo del Arco del Triunfo, o en Buenos Aires en cualquier calle que nos pertenezca porque sí.
No se confundan, sabemos que la calle es nuestra mejor aliada.

Tus ojos

2010-07-07T01:05:00.000+02:00

Siento esta cosa acá dentro, y yo no sé esconder:
no tengo mucha plata, pero si la tuviera compraría una casa enorme para que en ella vivamos los dos.
Si fuera escultor o uno de esos que hace pociones y va con su show de pueblo en pueblo.
Pero no lo soy.
Y sé que no es mucho pero es lo que mejor sé hacer: mi regalo es mi canción, y esta es para vos.
Y se lo podés decir a todos, esta es tu canción.
Ya terminada, y puede que sea muy simple, espero no te moleste que haya puesto en palabras que la vida en el mundo es maravillosa porque estás vos.

Me senté en el techo, le arranqué algo del musgo.
La verdad, algunos de los versos no me fueron fáciles.
Pero el sol se portó muy amable conmigo mientras escribía pensando en gente como vos, que lo mantiene encendido.
Así que perdoná que me olvide, que siempre me olvide.
De todos modos, lo que realmente quiero decir es que si bien no recuerdo si son verdes o azules, los tuyos son los ojes más dulces que jamás haya visto.

Gracias Bernie Taupin

Caballeros y guerreros

2010-06-16T03:44:00.001+02:00

Me levanto y me acuesto pensándote.
Acaso debajo de tanta devoción haya cierta verdad que no vea...
...la ceguera puede ser una amenaza dichosa.
Mis palabras se amontonan dentro de la boca; quiero enamorar las frases con mis dudas;
...acaso llorar, -que ya es parte de mi día-, y no necesariamente de tristeza;
ahora hay olores, lugares, miradas, ojos, manos alentadoras que emocionan.
Los desafíos de esta ciudad me golpean todo el tiempo, y simplemente me ayudan a confudirme mucho más.
Empiezo a pensar de nuevo en cruzar el charco, y a no poder dejar todo lo que encontré de repente.
No puedo por ejemplo, despertar sin cebarte un mate.
Mirar sin encontrar tus ojos.
Tocar sin recorrer tu cuerpo.
Besar sin besar tu boca.
Me desgarro en soledad; así lo he decidido.
Tengo tantas ganas de estar como de irme; pero ahora cambiaron las medidas de la balanza.
Los números empieza a tener importancia: 23:20, 14, 2, 1 y los que quieras aportar.
Me enrollo con valores de caballeros, de romanticismo barroco, de hidalgos, y proezas.
Me propongo cabalgar al infinito para tener la gloria -tu gloria precisamente- ...y llevarla en alto como un rojo pabellón.
Escupiré muy alto para mojar las nubes y maldeciré a los vientos para apresurar el tiempo.
Pero un día tras otro renovaré la alegría, cuando sin más garantía que la sonrisa de tu cara, me acerque a vos y me sienta feliz.

Todavía quedamos hombres así.

Miradas

2010-05-26T17:38:00.000+02:00

Harán falta más de cuatro frases en este texto para describir una mirada, capaz de atravezar muros de lamentos y de silencio cordial, ávida de alegría y sinceridad, poblada de ilusiones que renueva su apuesta vital a menudo bombardeada por la agonía a la que nos empuja la vida que nos toca transitar.
Una mirada que se vuelva tierna o bronca, que agita o zarandea, que vuelve o retorna de allí a aquí, como boumerang; casi siempre acompañada de mil palabras.
Palabras que brotan porqué hay palabras que brotan porque sí, porque debe ser así. Si no sería cobardía.
No es momento para tibiezas -estamos para acuchillar a fondo al destino- como una Cruzada en épocas de infieles, que perseguidos seguirán siendo mártires aunque los Poderes acudan a sus tumbas.
Más nos vale no esquivar las flechas, poner el pecho, aguantar: ese es el destino de los amantes.
La soledad será una vieja bruja de manzana envenenada, que de todos modo aparecerá cada tanto como para que no olvidemos ese cuento que tanto nos contaron, que escribiremos a veces, que olvidaremos -por suerte- cada vez que dejemos de escribir...simplemente sintiendo.
¿Tiempo?...poco tiempo es simplemente eso.
Cuando la vida me deje de recordar tu sonrisa, o tus ojos, u olvide el roce de tus manos, ahí -en ese instante cruel- pensaré en el tiempo. Antes, ahora, cada momento, simplemente me derramo sobre vos como agua lavanda.
Una mirada, tres palabras, dos sonrisas -más, quizás muchas más- son los pilares de nuestra estructura. Resisten los vientos huracanados y las aludes de nieve.
...y tus ojos, que tanto adoro, me iluminan.
¿No se nota -acaso- en la mía?

Me pregunto, yo también...

2010-04-23T06:53:00.000+02:00

Me pregunto tanto dónde estás que a menudo me quedo sin palabras; ni aliento que llene la boca en la ausencia de tus besos; ni ganas que vuelvan como vuelve el otoño.
Me arrepiento de no ser yo y gritar a cuatro voces.
Me arrugo en la cama -esa que es nuestra- abrazando un espacio que debes llenar nuevamente.
Me sorprendo los días como hoy, cuando me escribes tan bonito.
Calculo tanto las respuestas que me quedo sin ellas. Las palabras, en cambio, me sobran, aunque puedan quemar las naves antes de la mar.
Viva quienes pueden templar la pasión!
Congratulados aquellos que controlan el pulso!
Para mí es tan intenso, que un pájaro que vuela despacio me apena; y las hojas de los árboles lloran junto a mí; y ese perro que se lame me mira comprendiendo; y pensar que serían tan fácil si no fuera tan lejos.

Simplemente es decir: "te amo"...y dejar que llegue.

MADRES Y ABUELAS DE LA TRAVA PLAZA

2010-04-17T21:53:00.000+02:00

Susy Shock
de POEMARIO TRANSPIRADO

Hay madres y abuelas travas de pañuelo blanco
giran en el conurbano alrededor de la piramide de un bicentenario
a donde desaparecidas todavia vamos
sin estado de derecho
ni estado de gracia
solo la ronda de esperar el auto que frene y que tire
esos pesos mugrientos para pagar la pension
rodar
rodar
siempre rodar mas
trava de huellas
lejos de la binaria calma de la tele en casa
y esa santita idea de mesitas floreadas
que tanto le gusta a este medieval Papa

a este desfile vamos sudacas
armadas de la nueva idea
con carteles con la foto del chico con nombre de nena
o al reves
esa bandera que no siempre la cargan los militantes
que tan a la izquierda les da verguencita de derecha llevarla
tan padrecitos de familia que son "a la final"
con hijos como dios quiere y manda "a la final"
eso si, todos con nombres de varones de la revolucion
pero lejos de semejantes mariposonas andanzas
“¡que las ideas no entran por el culo mi niño!”
“¡maricona nunca Marx!”
“¡eso es burguesa debilidad compadre!”

si supieran…

que al final siempre al final
hasta seguro que se animan al roce trava
al salivoso tacto trava
al devenir húmedo trava
bajo el mantel
a oscuras
subte
no vaya a ser que los cumpa se enteren de esta ganga de eros equivocada

por eso a esas banderas las llevamos solas
con las madres y las abuelas de la deshonra
que todavia es constitucional
aunque nosotras si les hagamos numero en sus tantitas marchas
de la por cierto… gloriosa Libertad

Una variante brutal del catolicismo

2010-04-13T07:49:00.000+02:00

© Sinead O'Connor, 2010
Traducción de María Luisa Rodríguez Tapia para El País, España.

Cuando era niña, Irlanda era una teocracia católica. Si se acercaba un obispo por la calle, la gente se apartaba para dejarle paso. Si asistía a un acontecimiento deportivo, el equipo se aproximaba a arrodillarse y besarle el anillo. Si alguien cometía un error, en vez de decir "Nadie es perfecto", decíamos "Podría pasarle hasta a un obispo".
Esta última frase era más certera de lo que imaginábamos. Hace unos días, el papa Benedicto XVI escribió una carta personal en la que pedía perdón -por decir algo- a Irlanda por los decenios de abusos sexuales a menores que cometieron unos sacerdotes en los que se suponía que debían confiar esos niños. Para muchos irlandeses, esa carta del Papa es un insulto no sólo a nuestra inteligencia, sino a nuestra fe y a nuestro país. Para entender por qué, hay que tener en cuenta que los irlandeses hemos sufrido una variante brutal del catolicismo basada en la humillación de los niños.
Yo lo viví en persona. Cuando era niña, mi madre -una madre maltratadora y todo lo contrario de lo que debe ser una buena madre- me animaba a que robara en las tiendas. En una ocasión me atraparon y pasé 18 meses en el Centro de Formación An Grianán, una institución para niñas con problemas de conducta en Dublín, por recomendación de una trabajadora social. An Grianán era una de las hoy tristemente famosas "lavanderías de las Magdalenas", patrocinadas por la Iglesia, que albergaban a adolescentes embarazadas y jóvenes poco dóciles. Trabajábamos en el sótano, lavando la ropa de los curas en fregaderos con agua fría y pastillas de jabón. Estudiábamos matemáticas y mecanografía. Teníamos poco contacto con nuestras familias. No cobrábamos ningún sueldo. En mi caso, por lo menos, una de las monjas fue buena conmigo y me regaló mi primera guitarra.An Grianán era un producto de la relación del Gobierno irlandés con el Vaticano; la Iglesia gozó de una "posición especial" recogida en nuestra Constitución hasta 1972. Todavía en 2007, el 98% de los colegios irlandeses estaba en manos de la Iglesia católica. Pero los colegios para niños difíciles han estado siempre plagados de castigos corporales salvajes, maltratos psicológicos y abusos sexuales. En octubre de 2005, un informe encargado por el Gobierno identificó más de 100 acusaciones de abusos sexuales cometidos por sacerdotes entre 1962 y 2002 en Ferns, un pueblo a unos 100 kilómetros al sur de Dublín. La policía no investigó a los sacerdotes acusados; se dijo que padecían un problema "moral". En 2009, un informe similar involucró a los arzobispos de Dublín en la ocultación de varios escándalos de abusos sexuales entre 1975 y 2004.
¿Por qué se toleraba esa conducta criminal? Según el informe de 2009, el "importantísimo papel que ha desempeñado la Iglesia en la vida irlandesa es el motivo por el que se consintió que no se pusiera fin a los abusos cometidos por una minoría de sus miembros".
A pesar de la larga relación de la Iglesia con el Gobierno irlandés, la carta en la que el papa Benedicto pide teóricamente perdón no asume ninguna responsabilidad por las infracciones de los curas irlandeses. Dice que, "antes, la Iglesia en Irlanda debe reconocer ante el Señor y ante otros los graves pecados cometidos contra unos niños indefensos". ¿Qué hay de la complicidad del Vaticano en esos pecados?
En su texto, Benedicto da la impresión de que se ha enterado hace poco de los abusos y se presenta como una víctima más: "No tengo más remedio que compartir la desolación y la sensación de traición que habéis experimentado tantos de vosotros al saber de estos actos pecaminosos y criminales y de cómo se ocuparon de ellos las autoridades eclesiásticas en Irlanda". Sin embargo, la carta de infausta memoria que envió Benedicto en 2001 a los obispos de todo el mundo les ordenaba guardar secreto sobre las acusaciones de abusos sexuales so pena de excomunión, es decir, actualizaba una perniciosa política de la Iglesia, expresada en un documento de 1962, que establecía que tanto los sacerdotes acusados de delitos sexuales como sus víctimas debían "observar el más estricto secreto" y "atenerse a un silencio eterno".
Benedicto, entonces Joseph Ratzinger, era cardenal cuando escribió esa carta. Hoy, cuando ocupa el sillón de San Pedro, ¿vamos a creer que su opinión ha cambiado? ¿Y vamos a conformarnos ante las recientes revelaciones de que en 1996 se negó a destituir a un sacerdote acusado de haber abusado de hasta 200 niños sordos en el Estado norteamericano de Wisconsin?
La carta de Benedicto afirma que su preocupación es "sobre todo ayudar a sanar a las víctimas". Sin embargo, les niega lo que podría sanarles: una confesión inequívoca del Vaticano de que ocultó los abusos y ahora está tratando de ocultar el ocultamiento. Asombrosamente, el Papa invita a los católicos a "ofrecer vuestro ayuno, vuestras oraciones, vuestra lectura de las Escrituras y vuestras obras de misericordia para obtener la gracia de la curación y la renovación de la Iglesia de Irlanda". Y sugiere, cosa aún más asombrosa, que las víctimas irlandesas pueden sanar acercándose más a la Iglesia, la misma Iglesia que exigía votos de silencio a los niños víctimas de los abusos, como ocurrió en 1975 en el caso del padre Brendan Smyth, un sacerdote irlandés que más tarde acabó en la cárcel por delitos sexuales repetidos. Muchos irlandeses, cuando se nos pasó la risa, nos dijimos que la idea de que necesitamos la Iglesia para aproximarnos a Jesús es una blasfemia.
Para los católicos irlandeses, lo que insinúa Benedicto -que los abusos sexuales en Irlanda son un problema irlandés- es arrogante y blasfemo. El Vaticano está actuando como si no creyera en un Dios que todo lo ve. Quienes dicen ser los guardianes del Espíritu Santo se dedican a aplastar todo lo que el Espíritu Santo representa. Benedicto es culpable de dar una imagen falsa del Dios al que adoramos. Todos sabemos, en el fondo de nuestro corazón, que el Espíritu Santo es la verdad. Por eso sabemos que Cristo no está con esos que le invocan con tanta frecuencia.
Los católicos irlandeses tienen una relación disfuncional con una organización que comete abusos. El Papa debe hacerse responsable de las acciones de sus subordinados. Si hay sacerdotes católicos que abusan de los niños, es Roma, y no Dublín, la que debe responder de ello, con una confesión inequívoca y sometiéndose a una investigación criminal. Mientras no lo haga, todos los buenos católicos -incluidas las ancianitas que van a misa todos los domingos, no sólo los cantantes protesta como yo, a quienes el Vaticano puede ignorar sin problema- deberían dejar de acudir al templo. Ha llegado la hora de que en Irlanda separemos a nuestro Dios de nuestra religión y nuestra fe de sus supuestos dirigentes.
Hace casi 18 años, rompí una fotografía del papa Juan Pablo II en un episodio de Saturday night live. Muchos no entendieron la protesta; la semana siguiente, el presentador invitado del programa, el actor Joe Pesci, dijo que, si hubiera estado presente, me "habría dado una bofetada". Yo sabía que mi acción iba a causar problemas, pero quería provocar un debate necesario; ese es uno de los ingredientes de ser artista. Lo único que lamenté fue que la gente pensara que no creía en Dios. No es verdad, en absoluto. Soy católica de nacimiento y cultura, y sería la primera en presentarme a la puerta de la iglesia si el Vaticano ofreciera una reconciliación sincera.
Mientras Irlanda soporta la ofensiva carta con la que Roma pide perdón y un obispo irlandés dimite, pido a los estadounidenses que comprendan por qué una mujer católica irlandesa que sobrevivió a los malos tratos de niña pudo querer romper la foto del Papa. Y que piensen si a los católicos irlandeses, por no atrevernos a decir "merecemos algo mejor", se nos debe tratar como si mereciéramos algo peor.

Los mismos y otros.

2010-03-28T20:51:00.000+02:00

(a Martin, Luis, Emiliano y tantos otr@s)

Hay otros que van viniendo, así como nosotros vinimos antes, y fuimos los mismos que hoy ocupan el espacio que era nuestro.
Sonrisas pletóricas llenas de sex appel que se comen la calle de un bocado, con la fuerza de toda una generación, que ya quiere decir mucho. Chicas guapísimas, chicos más guapos aún, y si se me permite, con asignaturas que cumplir, cómo si aún debieran permitirse ser un poco más libres, intenando comprender que uno solo de sus movimientos -ese festivo caminar- ya llena de colores las veredas; y esas sonrisas que iluminan todo, esos ojos que nos esquivan por pudor, esas manos que nos aprietan sudorosas, esas miradas...
Jóvenes que llenan el vagón del metro, con sus camisetas cortas y sus brazos largos, y sus melenas sueltas y descuidadamente acordes. Que se besan y se rozan, y parece que nos besen y nos rocen. Son ellos omnipresentes, sin querer serlo, o tal vez, sí.
Como personajes de una novela de Thomas Mann, con la ingenuidad de un cuento infantil y el peligro de cien leones hambrientos, que nos sitúan lejos y tan cerca a la vez.
Vienen de llorar y reir al mismo tiempo, con pechos orgullosos de pertenecer, sin padres o con ellos, en grupo, juntos, poniendo el hombro, cantando y saltando, felices, vitales, con sus banderas, vibrantes, sexys.
Ocupan el espacio que les pertenece, por presente y también por ley de vida.
Los maduros, los viejos, otros, vienen desde hace tiempo. Gastados, desgastando, hablando de más, gritando mucho, grises.
Se nota en las palabras que gritan; en que señalan antes que acarician.
Mientras, las nuevas generaciones viene marchando, coloreando nuestra pantalla.
Y nos llenan de satisfacción y nos emocionan, nos arrebatan la mirada, nos estimulan, nos invitan, nos contagian, nos dejan ese saborcito de haber hecho algo bien...eso que no se perdió. Un granito de arena, al menos uno.
Porque antes, cuando todavía no era todo tan colorido, otros ocupamos las calles y las llenamos de luces y de energía, y de sex appel y de seducción.
Somos los mismos y somos otros.
Quizás, un mate o un café, o un poco de tiempo, nos acerque más de lo que pensamos.
En definitiva todos, unos y otros, queremos cambiar el mundo, o eso ilusionamos.
Viva la utopía!

Gracias CRISTIAN SCOTELLARO por la foto.

...enloquecido

2010-03-16T12:35:00.000+01:00

Nos educan con corsettes de almidón grueso y áspero, cañiso, a aprender a comportarnos como seres humanos, dicen. Establecen desde siempre una medida de unidad, para alejarnos -si se puede- de la pasión y la locura que todos necesitamos para vivir. Despacio nos van moldeando los dientes, el pelo, las cinturas, el habla. Provocan que pensar sea algo sólo de algunos: los librepensadores. Esos cultos poetas o estúpidos secuaces que repiten en nuestros oidos lo que hoy tenemos de menú.
Y de pronto: la realidad.
Se llena nuestra cabeza de unos ojos; necesitan nuestras brazos esa piel; la boca se nos hace más boca con otra boca; y al menos por un rato, soñamos.
El amor.
Sin embargo cuando aparece, dudamos, pataleamos, rabiamos, dudamos, amamos, soñamos, dudamos, gozamos, reímos, dudamos.
¡Cuán fácil sería simplemente dejarnos ser!
"¿Ser simplemente?", preguntan los librepensadores.
Y, sí.
Denme mi espacio de locura y pasión que yo puedo con ello. No me lo quiten porque voy con hacha y espada a recuperarlo. No me vendan espejos sudorosos. Ya no interesa lo de antes ni siquiera lo de mañana.
Hoy, el amor llega como un tsunami descontrolado, y me enloquece, me arremanga la pasión, me pierde la razón y me descongela hasta el último de mis fuertes de defensa.
Y me siento cojonudamente bien.

Hacia allá

2010-01-28T21:43:00.000+01:00

Llegará el día que se acaben los males y vuelvo a sonreir. Se acabarán los males y volveré a sonreir con las ganas de antes, con brío, sin trabas. Volveré a sonreir con las ganas de antes, con brío, sin trabas, pasando por encima de la mierda, sin escalas a la felicidad. Pasando por encima de la mierda, sin escalas a la felicidad, volviéndome de a ratos para ver lo lejos que está la maldad. Volviéndome de a ratos para ver lo lejos que está la maldad, la injusticia y la decidia, permitiéndome todo por lo merezco.
Sin embargo ese día, aún no llega, y espero, como te espero a vos, que llegué pronto.
Que mal se siente en el camino.

Disciplina

2010-01-17T07:48:00.002+01:00

Perdido todo lo material que tenía -casi todo- mejor dicho,
en un instante me reconozco sin nada.

Ni casa, ni auto, ni trabajo, ni negocios.

La vida llevada se hace realidad.

La soledad de mi mismo frente a mí, me ahoga.

Un gran dolor innecesario me abarca de repente,

me desbarta, me frustra
...solo algún Dios podrá ajustar las cuentas pendientes.

Sin embargo, algo me ancla aún y todavía.

¿Quizás sea el miedo a morir?,
¿o a vivir?, que bastante bastardeamos.

Encuentro algunos motivos en las caras de mi familia,

apoyo en el corazón de mis amigos,

ilusión en tus manos y tus besos -próximos-,

emoción en los momentos oportunos,

pasión...siempre.

y como un aleteo feroz que llega de cualquier lado,

triunfando -una vez más-

la fe...la rara fe,

presente como el respirar,

acaba triunfando.

de te ele

2010-01-07T21:29:00.003+01:00

Dejar de ser ya, ahora, nunca más.

Perder de pronto la necesidad de respirar aire, mirar un coche, pasar la mano por la pared, beber de golpe, besarte.

Emociones paridas partidas en muchas partes, estallan infinitivas bolas de nada.

Trozos inmensos de Sol se apagan alunando de repente tu día.

El miedo que llamó otras veces vuelve a pedir turno.

Enfila la cuchilla que desmorona una y otra vez, y una y otra vez, y así siempre.

¿Cómo puedo seguir pensando en el mañana sin tenerte en medio de mi ilusión?

Veo y repaso tu foto, casi de perfil, como pensando -¿sufriendo, llorando, amando?- en nada, nuevamente.

¿Cómo aprender a llevar el puñal en el pecho para caminar hacia adelante?

Cuantos olores eran tus preferidos, pienso guardar!

Cuantas canciones llevarías contigo, pienso repetir!

Cuantas noches de amor y risas que construimos, pienso recordar!

Te evoco ahora que ya estás mas allá y más, ya nada, nunca más, ni siquiera un olvido o una equivocación podrá traerte a mi.

Todo se ha vuelto negro de repente.

Pero yo aún veo claro...allá, más allá...y lloro.

El 10

2010-01-03T18:12:00.006+01:00

La fuerza de tus brazos me atrapa más que tu mirada;

perplejo de ansiedad recorro tu pelvis, te doblo y chupo tu oscuro misterio,

de roble o mármol, dulce.

Más allá de aquí, los ruidos no paralizan casi nada

pero ahogan nuestros besos veloces, carnívoros.

De refilón nos tanteamos a medias

descubriendo astútamente los caminos

que abren nuestra piel.

Hacia allá vamos cabalgando en la fantasía, en el placer, en las bocas

-que ahora mojadas- escupen todo lo que tenían: gritan de alegría.

He comprendido de inmediato,

las dudas eran más mías que tuyas.

"Está todo bien!" -cuesta escucharlo-;

lo dices.

Yo...

te veo.

No fue

2009-12-23T03:38:00.003+01:00

Hurgo que te hurgo, a tiempo, mezclando la pana con el terciopelo azul, la lana con el moré, la salvia con la sal.

Abajo, allá donde quizás no lleguen nuestros dedos, llegará nuestra boca.

En un dominó de manos y brazos abarcaremos todo el terraplén, derramando gritos de locura porque sí...la ocasión lo merece.

Tu camiseta ya no será una remera. Quizá podría ser una sábana azul -nuevamente- que acolchará mi espalda contra las piedras, rocosas, pequeñas, puntudas, salvajemente placentera, que ya ni noto.

Porque de repente aquello que era no es, y lo que será ni me importa.

Un año que no fue, y que sin embargo fue tan duro que duele tanto. Marcado al medio me quedé, con dolores más allá del dolor, y odio que debería limpiar cuanto antes. Angustia feroz de lo que nunca debió ser, desde el principio y la certeza.

De todos modos, ahora sólo quiero arañar tu espalda con los mismos dedos que acabo de desabrocharte el último botón.

De eso no se habla

2009-12-17T16:01:00.002+01:00

Todos estamos de alguna u otra manera hablando desde hace un tiempo de este señor que se llama Ricardo Fort.
Algunos lo recordamos - eso sí, con menos años y menos operaciones- en los '90 deambulando con su corte de "gatos" por Bunker -un boliche gay de mucho éxito en la calle Anchorena-; en una época en que no tenía tantas intenciones de cambiar de novia, ni de tener hijos.
Otros, miles, lo han descubierto ahora, multioperado, obscenamente derrochón, en plan Valentino con toda mujer medio necesitada de prensa que se presente, rodeado de guardaespaldas (los únicos en el mundo que no intentan proteger su identidad), y con su particular catálogo de bijouterie, pedrería fina, y strasses con los que se adorna el cuerpo. Ostentoso sí, muy de Miami también, pero con tan poca clase que Silvia Suller parece Coco Channel a su lado.
Su aparición televisiva, no sólo demuestra la escasa o nula programación cultural que tienen los canales privados, sino la necesidad absoluta de establecer un debate en los medios de comunicación en torno a todo lo fútil y vano, en contraposición con los problemas reales del país y su gente.
Por cada Rolex de diamante y oro que este señor muestra, se hunden en la miseria las ilusiones de cientos de miles de personas que no llegan a fin de mes para alimentar a sus familias, malviviendo en precarias condiciones, asotados por la marginalidad y la desesperanza.
En cada quiebre de cadera del hijo del chocolatero, se pierde una enorme cantidad de jóvenes que expulsados de cualquier esquema social, aterados de tanto dolor y frustración, se vuelcan en la delincuencia y el consumo de paco.
Hay un estilo en este personaje que aunque él no lo vea va mucho más allá de él, su actuación tiene más de titere que de titiritero. Tal vez un Frankestein de la post modernidad.
Parafraseando un refrán popular español "dime de que presumes y te diré de lo que careces", todas sus apariciones están marcadas por el desprecio hacia los demás, el despotismo hacia sus supuestos empleados, los maltratos hacia sus amigos y colegas, y el más rancio y profundo machismo con las mujeres, tratándolas como sólo lo hacen los maltratadores y los misóginos.
Ahora bien, ¿que carajo aporta este tipo?.
Seguramente a Ideas del Sur, Tinelli, Suar y el Canal 13, anunciantes (dinero), televidentes (dinero) y altas mediciones de rating (dinero).
Prensa, a los variopintos peleles que ha juntado o rejuntado a su alrededor.
Escándalos, peleas, riñas, insultos, descalificaciones, a la programación de toda la televisión argentina que repite y repite una y mil veces sus escenas.
A la sociedad argentina, en medio de una crisis política de amplia magnitud, con cientos de miles de personas posicionándose en un lado u otro, con la ignominia de un gobierno más preocupado por acrecentar su capital y apoderarse de las banderas históricas que nunca defendieron, con una derecha tan reaccionaria como hacía años no se veía, de alianzas deshilachadas, ansiosa de roer hasta donde pueda y quemar hasta donde quepa; a esa sociedad que necesita de valores, ejemplos, sociabilización, y por sobre todo repensarse, a esa sociedad -repito- no le aporta NADA.
Entonces, se debate si es o era gay, o si es o era bisexual, o si tiene hijos, o cuántas operaciones, o cómo compró el Rolls Royce. Si va o deja de ir a Esperanto, o a tal o cual lugar.
Pongamos las cosas un poco en orden que somos muchos.
Yo clavo una lanza y digo:
Este tipo tiene todo el derecho del mundo a ser un rico heredero; a ser gay; a ser bisexual si quiere; a ser gay o bisexual o heterosexual y tener dos hijos; a vestirse cuál vedette de revista; y a mentir; es más, incluso tiene derecho a generarse una "trayectoria" por medio de escándalos, gritos, peleas de patio escolar, e histerias varias. A todo eso tiene derecho.
Pero a lo que no tiene derecho es a escupir en la mesa de millones de hogares de este país que sus manos están adornadas con joyas que valen más que el sueldo de toda una familia.
No tiene derecho a mostrar su arrogancia de conducir coches carísimos y viajar en jet privados, cuando los trabajadores que forman la empresa de su familia, ganan entre 10 y 14 pesos la hora, y viajan hacinados como ganado en omnibus y subtes para ir y venir de su trabajo.
No puede ni debe tratar como mercancía barata a la compañía barata que tiene de troupe. Ni cambiar como objetos a las mujeres que lo rodean "ya no me interesa más, te la devuelvo envuelta para regalo" dijo en uno de sus peleas; llevando la imagen de las mujeres a un nivel paupérrimo en una sociedad donde precisamente todos los días ellas mismas deben luchar para ganar sus derechos.
Tampoco puede, y él sabrá porqué lo hace, ocultar bajo tanta operación, bijouterie, gritito, strass, y anabólico, lo que realmente es: un miembro de clase explotadora de este país que ha forjado su dinero a costa de sus trabajadores, y que ahora les muestra que se caga en todo y en todos ellos, se gasta todo, living la vida loca, y a mamarla.
De eso no se habla.
¿Cuánto más hará falta para que explote en sus manos la bomba de relojería que cada día aceita?.
El tema es que Ricardo Fort ya perdía aceite desde antes.

Pasa el tiempo

2009-12-08T06:03:00.004+01:00

El tiempo pasa, los años siguen llegando, y hasta parece que al menos soñado un día el espejo le devuelve una mirada extraña.

Diez años son poco en un niño que acaba de cumplirlos, o muchos para pagar la cuota de un crédito, y sin embargo diez pueden ser un hoy y un ayer en la mitad de la vida de cualquiera.

Hace casi 12 años que me fui de Buenos Aires, en todo este tiempo no he estado más que ocho o doce días seguidos, una vez al año cada tanto.

Nunca sentí la necesidad imperiosa de volver. No extrañaba.

Tenía sí, los afectos en mi corazón, guardados a buen recaudo para que no fueran un ancla en mi rumbo. Allí están, intactos.

Hoy que siento que casi forzosamente estoy aquí de nuevo, encuentro Buenos Aires tan distinta como igual.

Hay edificios nuevos, y barrios que antes no existían. A las caras que inundan la televisión ni siquiera puedo ponerles nombre, y las que recuerdo, ya pintan tantas canas como cirugías. Las calles siguen llenas de ruidos y gente como siempre; a esta ciudad le cuesta mucho dormirse. Todos tenemos algunos achaques que antes ni soñábamos. El olor a tilo de los árboles de los barrios sigue siendo embriagador. Las vecinas siguen hablando en las esquinas, aunque los pibes que no pueden más fumen paco. Las plazas están todas enrejadas. Los hospitales están cada vez más pobres. Los pobres siguen siendo pobres. Los hijos de puta continúan repartiéndose el pastel entre ellos mismos.

Los encuentros son tibios, dudosos, casi como si fuera una primera vez dentro de todo. La gente que antes conocía un poco, aquellos a los que saludaba en el bar, me miran y no me reconocen, dudan, perdieron mi nombre (y yo el suyo) en todos estos años. Algunos me ven mejor, otros, demacrado.

Mis amigos están ahí, ocupado, con sus vidas, sus propios achaques, sus cosas.

Tengo muchos, por suerte. Fieles, cariñosos, de siempre, con los que he vivido cosas muy fuertes, entrañables, de las que unen toda la vida, aunque cada uno tenga sus tiempos más recortados.

Pero los años pasan. El tiempo inexorablemente nos seduce y nos va penetrando lentamente, ronroneando una mentira que llegará un día y se deshará.

Me siento mayor, sin ganas de alborotos. Disfrutando al máximo de la comunicación entre los afectos, esos a los que no hay que explicarles nada. A los que entiendo más allá de las palabras, con una mirada, o simplemente al tomarles la mano.

Quizás disfrute más tomarme un té mirando la Avenida de Mayo, que sumergiéndome al boliche top lleno de extranjeros enfervorisados por la oferta pesos-euros (dolares) que ofrece este país.

Me llenó más seguir el debate en el Congreso, que programar citas en mi agenda.

Pasa el tiempo.

Llegaron los malos días.

Espero que esos malos días, pasen. Lo deseo.

Mientras tanto,vacío mis días de compromisos; uso internet casi adictivamente; paso como puedo mis dolores; disfruto de los que quieren acompañarme; me embobo con la televisión; y espero febrero, que creo será cuando amanezcan los buenos días, nuevamente.

Bendito sea yo!

2009-11-27T21:30:00.003+01:00

Abajo dejé la incertidumbre, la amistad, la capacidad de asombro, montones de cosas sin sentido, y mucho por recuperar.

Como siempre que subo a un avión me asombro de la cantidad de mala fantasía que tengo en mi mente: que si cae ahora, que será un incendio, que rogar a los dioses amparo y que no sea nada.

Me voy por un rato a casa, mejor dicho a mi otra casa, la de antes, con ideales, utopías, amores, sueños, es decir, normalito nomás.

No puedo sino sentir cierta inquietud hacia lo que viene. Debajo de la nada hay mucho más o casi todo que aceitará mis pretensiones literarias, o así lo espero.

Estoy malo, malito como se dice en España cuando te pones un poco enfermo.

Pero estoy fuerte. No tengo miedo, sólo la acertada precaución de obrar rápido y con certeza. ¡Otras cosas más duras he tenido que sortear! Pero a menudo me cuesta decir que tengo un cáncer.

Cuando me escucho decirlo no sé exactamente si es probable que existe en mí, o si acaso no sea más que una especie de titular en un periódico, un conjunto de palabras en una frase que mañana no será nada. ¿Compredo cabalmente la magnitud del momento?, porque ¡tengo un cáncer!.

Que cobra realidad cruda con el pasar de los días esperando el comienzo del tratamiento, esos días de malestares, dolores, agotamiento. Esos momentos donde necesito, y así lo construyo, un entorno suave, con agradable compañía, buena gente y sobretodo, buenas palabras.

No persigo la total felicidad, la utopía del "todo estará bien porque sí", pero sí, busco la armonía que me deje, al menos, transitar este duro momento con paz y serenidad. Teniendo muy presente, que mucho de lo que resulte será producto directo de mí accionar.

Reafirmo y proclamo, este no es el momento de otros, es mi momento por obra y gracia de mí.

Volveré y seré algo más que millones

2009-11-26T14:01:00.002+01:00

En breve, brevísimamente volveré a escribir mis pensamientos...y es que ando medio líado de cabeza a los pies.

Pero volveré, seguro.

Se fue la Negra

2009-10-04T12:06:00.003+02:00

Te escuchaba en los viejos cassettes o los pocos discos de pastas en mi adolescencia dictatorial, abochornado de botas militares. En esos Centros Culturales de barrio donde se gestaba todo la bronca, eras nuestra Diosa lejana. Eras la Comunista, la exiliada, la potetente. La Negra.

La Carta nos llenaba de fuerza para luchar, gritábamos Canción con Todos como un mismo puño, y Si se Calla el Cantor no podía ser de otra manera cantada.

Nos manifestábamos con las Madres y vos siempre estabas ahí.

Firmabas una solicitada o apoyabas un Partido y siempre eras discutida. Pero te amábamos.

¿Una Comunista que vive en Barrio Norte? preguntaban los soretes de siempre....y nosotros te bancábamos.

Volviste y cantaste con León, Lerner, Charly, Lebón, Piero, y tantos otros que quisimos que fuera así para siempre.

Nos metiste de lleno el tango en nuestros oidos. Colángelo, Troilo, el Polaco, mezclados con Hilda Fernández, Milton, Yupanqui. Tarragó Ross, Pablo Milanés, y Charly, siempre Charly, protegiéndolo como una Pachamama.

Y llevaste a Alfonsina a los cielos nuevamente, rodeada de María Va, una Violeta Parra joven amada de repente por Victor otra vez.

Como una Pájaro Libre, Gracias a la Vida, Todo Cambia, María María, Años, Sólo le Pido a Dios, Los Mareados, Los Hermanos, ¡Cuánta poesía en tu voz!

Después los Años te llenaron de contradicciones, ¿Quién nos las tiene? ¡Pero que carajo, por algo somos humanos!.

Pero como siempre te bancamos.

Aún debilitada, con poca voz, cansada de tantos años de trote y galope.

Nos dejaste tu último legado, Cantora. Que pena que no versionaste en él Gracias a la Vida...de todos modos siempre serás la voz de esa canción maravillosa.

Gracias a la Vida que nos ha dado tanto...y nos dió a la Negra Mercedes Sosa.

Tiempo

2009-09-20T12:03:00.003+02:00

En medio de un suave temporal con dulces descargas eléctricas y aureos aguaceros.

De un lado me atacan las molestas dudas, los porqué, los no se, los quizá; y por el otro me inundan los sueños, las fantasías, la utopía, tus "te quiero", tu voz.

El futuro que se aleja pero de sólo esperarlo me agobia, más negro o blanco debería ser para lograr verlo con claridad -este estado alfa tranquiliza mi mente pero incierta al alma-.

Ahora me toca jugar con claridad las cartas.

No será este el momento de hace años cuando rifábamos porque sí los deseos.

Ha pasado mucho tiempo y con él las lecciones se han acumulado, materias gigantes de las más duras teorías, feroces enseñanzas de dolor y pesar.

Ya no.

Ahora será para disfrutar y ser feliz...si no, no será.

Sin embargo hoy, sin tu voz y tu sonrisa de cerquita, trocaría miles de días de ser por la inconsciencia del éxtasis...ya.

¿Será que habrá que volver a pensar en lo imposible?

Más

2009-09-17T23:56:00.000+02:00

Como ayer, casi.

2009-09-15T23:52:00.004+02:00

Como si de una novela se tratase: doce años han pasado y parece que fue ayer.

El ayer de llorar y amar que es como el presente o quizás el mañana.

Porque nada puede garantizar -ni siquiera nuestra voluntad- un futuro de gloria.

Recuerdos gratos e ingratos que perdonamos, la gracia de tu sonrisa me los regaló.

Hubiera corrido el mar hasta alcanzarte, abrazarte, besarte, y hablar, tanto o más que antes, borrando por un momento la huella para abrir de inmediato un nuevo camino.

Pero compañero, los años no pasan en vano, ni en vano han sido las enseñanzas, ni la distancia que siempre acierta y nos marcó a fuego, ni las pérdidas que nos hicieron más humanos, si cabe.

Habrase visto insolencia el mirarnos como ayer!

Pero que bueno fue reirnos de nosotros -imperfectos-, acunando en el rincón de la elegancia los sueños que empezamos hace tanto.

Encadenados como antes a un simple sueño, luchamos juntos por alcanzar la libertad...y eso parece.

Si pudiera decir algo más, sería gracias, y podría agregar también, hasta pronto.

Cuarenta y cuatro

2009-09-03T23:46:00.002+02:00

Me alcanzó para llegar, y llegar a más.

Ni la fiebre ni el dolor pudo opacar otro feliz día.

Abismos?, los hay. Pero no hoy.

Ni mañana.

Quizás pasado...pero ya pasará.

Como todo.

Esperando

2009-08-30T23:47:00.002+02:00

...a que retorne la primavera que se acaba de ir;
que vuelva más hermosa, luciente y fresca, con flores amarillas y verdes y rojas...y blancas también;
que llueva poco pero moje mucho;
que sean largas las noches de muchos cielos y muchas estrellas;
que me apagues las velas con tus susurros;
que llegues pronto, como antes, a mi cama.

¿Un lío?

2009-08-16T02:21:00.004+02:00

Un día normal, otro.

Hola despertador.

Mientras me baño me miro al espejo de la pared de la ducha, sonrío, a veces. Debería tomar más en serio el tema de las bolsas de los ojos, y exfoliarme más a menudo la piel.

Me afeito y espero que el agua se lleve todo el jabón. Apunto mentalmente: echarme crema en la cabeza.

Camino despacio, dormido, las calles hasta la estación del tren que me llevará obediente, cotidiano, neutral, hacia el trabajo.

Pierdo mis ojos en un árbol, la casa con los balcones azules, el viejo hotel medio reducido a nada, los carteles de la fábrica de muebles.
Van mis pensamientos al ritmo del vagón, me llaman las puertas que cierran y abren, el viejo de bigotes que escupe, la flaca tetona que huele, el pendejo de pantalones caidos.

Espero llegar sin pensarlo. Llego siempre de todos modos.

Acaso el café sea acá o allá.

La camiseta puede no estar bien planchada.

Me alejo.

Me acerco a tus ojos. A esa sonrisa que no engaña pero duele.

Me siento más pobre que antes, sin ti, y fuerte, más que antes, necesariamente.

Llegamos de pronto, golpeamos, huímos, sin más.

Nuevamente.

¿Nuevamente?.

No se cómo eres, ni eras.

Un poco de sal de mar me ahoga la garganta, quemando la lengua, cegando los ojos te tanto llorar, meándome de miedo, temblando de apenas.

No soy frágil.

No caigo simplemente.

Ha pasado tanto tiempo de silencio que tu voz es lejana.

Me dices gracias por buscarte.

Estaba buscandome a mí, y te encontré.

Ahora.

Qué nos queda?

2009-08-12T17:09:00.002+02:00

Buscamos absurdamente un porqué en cada cosa, hasta que nos damos cuenta que hacemos cosas sin sentido, empujados por la marea de esa inercia que a menuda es la vida.
Respiramos, volvemos a hacerlo, sabemos que lo hacemos. Y no pensamos en ello sólo hasta que no podemos más del ahogo.
Clavando puñales en nuestras propias manos con las manos libres que nos dejamos. Arañando las pieles ajenas, llenas de opio y vapor, húmedas de sal y agua, chorreando chorros, otros, voráces y propios.
El ronroneo del tren me aleja los pensamientos, pienso, y repienso, y en medio de los olvidos, dos rostros o tres me evitan y avisan que ya no más. Llegamos a la estación conocida.
Medio en broma, medio en serio, ocultamos nuestro dolor, sólo para asociados. Miembros que pertenecen a nosotros mismos por propia voluntad, pero que a pesar, del pesar, a veces nos dañan con sólo decir algo más.
Me encuentro en medio de mi vacía cama, abrazando la almohada...la tuya?.
Reflejo vulgar de mi antigua necesidad.
Despierto sin ganas de ver la mañana, así solo. Y la inercia de la vida, me vuelve a llenar a medias.
Buscaría más palabras si fuera necesario.
Desenterraría el tesoro que nos prometimos.
Cavaría un hoyo profundo por calmarnos la sed.
Tú...estás?

Blanca y whisky y Nieve.

2009-08-11T02:31:00.004+02:00

Como si pudiera pensar más rápido que lo que siento, y fuera capaz de controlar la emoción que me llena cuando veo pasar por delante las horas y no encuentro ¿qué?.
Abajo había una ventana azul y por dentro se escuchaban los sonidos de la nada. Nadie jamás contestó.
Busque entonces una salida y empecinándome por que sí, abrí las puertas de ocho bares y llené mi mente de whisky, pero no pagué con amor, como otras veces.
Sencillamente me dió penar saber que ni siquiera el dolor nos quedó.
Prefiero limpiarme una herida roja, que soñarte brutal y cruel.
Nada es más sensato que el amor, porque acciona.
Nada es más doloroso que le amor, porque se siente.
Nada es más extraño que el amor, porque no es de uno.
Nada puede con él.
Como el elástico flojo de un calzoncillo gris.

Cuánta pena, Fernando!

2009-06-18T00:20:00.002+02:00

Hoy murió a los 46 años Fernando Peña.

Actor, autor, periodista, provocador, escritor y sobretodo un ser humano libre.

Para quienes no lo conocieron, valga estos tres fragmentos de sus libros.

Concha en el aire
“Otra de las cosas que he hecho como Carlos Morales, quien tenía una voz muy grave y aterciopelada, durante la noche, cuando todo el mundo terminaba de comer y comenzaba esa parte del vuelo larga y aburrida en la cual se escuchan solamente las turbinas y no hay nada para hacer salvo dormir o tratar de dormir, era tomar el micrófono y decir: “Concha”. A los treinta segundos, repetía en otro tono: “Concha”. Y a los treinta segundos, más inquieto: “Concha, por favor”. Para rematar a los pocos segundos, diciendo: “Concha, por favor, atiende el teléfono de atrás”.

Los Milagros de Lalo
“Conocí a Lalo en el año ‘93, yo ya venía pasando por una época de fobia al vuelo. Para poder aguantar y soportar el trabajo me hacía el payasito (...) Así fue como empecé a inventar varios personajes en el micrófono. Uno de ellos era Milagros López, esa cubana que volaba en Panam llena de anillos y pulseras, las uñas pintadas, rodete alto, pelo recogido y una personalidad muy graciosa y excéntrica. Esa que una vez al subir a un avión me respondió, al yo preguntarle por qué tenía tantos anillos: ‘Muchacho, cada argolla fue una noche inolvidable de amor’. (...) A Lalo le divertía mucho eso, él estaba haciendo un programa en Chile en esa época y volaba por nuestra aerolínea bastante seguido. Luego de meses de insistir en querer conocerla y encontrarse con la negativa de parte de toda la tripulación, decidí un día confesarle que era yo y Lalo me decía que no y yo le decía que sí y Lalo me decía que no y yo le respondí con la voz de Milagros....Y Lalo enmudeció.”

Fragil
“Una vez sucedió algo muy triste. Bajé al lobby del Hotel Marriott en Miami y había un grupo de tripulantes llorando en unos sillones. Cuando me acerqué a preguntar qué había pasado me dijeron que habían matado a Nora C., una tripulante chilena que volaba para la base de Buenos Aires. (...) A las pocas semanas nos enteramos de que su cuerpo había aparecido envuelto en cintas de embalaje de esas amarillas que tienen el nombre de la aerolínea y dicen ‘frágil’. Había sido acuchillada. (...) La teoría de un crimen por contrabando se hizo más firme ya que la policía pensó que la envoltura con la cinta de embalar era un signo de parte de el o los asesinos. Tiempo más tarde me enteré por gente que la conocía de que ella contrabandeaba alhajas.”

Adiós Maestro

2009-05-18T00:10:00.002+02:00

AHORA VALE LA PENA

Ahora vale la pena.
Dios se quedó dormido.
Todos sabemos que esto no es definitivo
que es una suerte loca quizá un breve delirio.
Ahora vale la pena vivir
aunque haga frío
aunque la tarde vuele.
O no vuele.
Es lo mismo.
Ahora sí
pero luego
si Dios no se despierta
qué pasará
dios mío.

Mario Benedetti

Berlin día 1...y pico

2009-04-20T20:13:00.003+02:00

Cocina porteña...copyright Florian Borchmeyer :)

Fuerza

2009-03-28T09:22:00.002+01:00

"...Disparo contra el Sol con la fuerza del ocaso.

Mi ametralladora está llena de magias,

pero soy,

sólo un hombre más..." (Cazuza)

¿Llegó el tiempo tan deseado de la calma y la templanza?

La añoranza de la felicidad se quedó obsoleta de tanto pedirla, vacía de contenido, no de verdad, erosionada de tantas lágrimas tapadas por voracidades, atrocidades, agrías mentiras, verdades inmensas, más grandes aún que la realidad.

Momentaneamente me uno al coro de la suavidad, con abruptos bajos, asonantes, aún con crueles destinos que nos depara esta mágica y angustiante identidad: la vida.

La vida, esa, que ya dije, me gusta más como un sin fin de comienzos, y no como una seguidillas de finales. Esa vida, mi vida, que durante tanto tiempo, porqué sí, de tonto nomás, la concebí como una gran batalla, contra todo, hacia todo, después de todo.

Una vida batalla que cansa, que da éxitos y fracasos, porque aunque no creamos, las batallas conforman las guerras y las guerras y la vida como que no.

Aún sintiendo que la batalla que fue (¿es?) mi vida, fue lo que me permitió sobrevivir, lo que me obligó una y más veces a barajar y dar de nuevo, rebajar dos cambios, cambiar de vía, sentarme a meditar el ayer y mucho más el mañana.

No me fue posible hacerlo desde una nube de petalos rosados. Nunca fui de agua templadas, ni de tibias acciones.

Fuerte, inseguro, violento, amantísimo, feliz, depresivo, imborrable, imbancable, feroz, dulce, revolucionario, espiritual, uno en todo, todo en uno.

Conozco de cambios y pérdidas, y también de nuevas metas, nuevos horizontes, ciudades, países.

Siempre más, para adelante.

Sin detenerme más allá que para recomponer fuerzas en cada final, para remontar las nuevos comienzos con batería, con las pilas puestas.

Y ¿como si de la nada? nuevamente comienzo a andar de nuevo en tierra ajena, como un cuerpo extraño, desconocido, necesitando tanto explorar y conseguir, y seguir buscando allá, donde ni las fuerzas llegan, la ilusión.

Hoy, con las primeras luces de la mañana, me desperté contemplando mi presente, con el ayer representado en mis dolencias y mis angustias, nervios, vómitos, y esa reclamación que me pone el cuerpo cada día para tirarme un poco de las orejas y no dejarme caer.

Y hoy, en esos primeros minutos pensé que tal vez ya era tiempo de dejar de apretar los puños, de ablandar un poco la mordida, de relajar los hombros, y de disfrutar.

Me di cuenta que no necesitaba tanta fuerza para ello, y espero que no la necesite, ni armaduras, ni corazas, y que el amor llegue como la brisa llega si abro la ventana, y las metas se cumplan porque es mi derecho, y la vida no sea una batalla.

Hace ya algún tiempo dije que el futuro era mío.

¡Cuánta razón hay en esa frase!

Otros, tantos otros, de aquí y de allá, han perdido el futuro.

Pero este futuro es nuestro, y no me cabe la menor duda.

Creyente de mi

2009-03-26T11:21:00.002+01:00

Dicen que aprieta pero no ahorca. Dicen que dió su vida para salvarnos. Dicen que resucitó al tercer día. Dicen y dicen que dicen.
Aquí lo vemos, casi en penumbras, sexy, musculoso, espinado.
¿Cuánto habrá de cierto y cuánto de literatura en todo él?.
A mi me gusta pensar en un Poder Superior, pero no tanto en una persona sufriente, colgada de una cruz, soportando maltratos y humillaciones.
Prefiero creer que si realmente algo o alquienes dan una nueva oportunidad, empujan otra vez el cochecito, ese algo debe ser muy bello y fuerte, y brillante, y poderoso, y no tiene que estar clavado a unas maderas, ni con una corona de espinas sufriendo, y sufriendo.
Me gusta pensar en que es más de uno o una. Que es todo un Universo de infinitos colores y raras voces, y extrañas imágenes, y bellas luces, y paz, y mucha paz.
A menudo pido, sin claridad concreta, tirando las palabras hacia el aire; a algún lugar llegarán.
Y cuando llegan, y vuelven transformadas en alegrías, y logros, me siento tan creyente de mi mismo, como del Universo que me asiste.

Nada más

2009-03-21T19:59:00.000+01:00

Boludear

2009-03-18T20:25:00.005+01:00

Finalmente se armó la gorda.

Y sí, hablaré de Susana Gimenez. Esa señora de alrededor de sesenta años que sigue creyéndose que tiene 20 y que es una pendeja boluda.

Hace muchos años tuvo una relación amorosa con Carlos Monzón, Campeón del Mundo de Boxeo, que terminó su vida en la cárcel porque a trompadas mato a su última mujer; durante otros muchos años, la Su, mantuvo acuerdos comerciales variopintos con curas pedófilos o ex Montoneros devenidos en yuppies, de todos los cuales cosechó abundantes réditos económicos y escándalos judiciales, a los que ella siempre dió respuestas no demasiado convincentes entre risas e invitados glamurosos, perlas y bailarines, risas y risitas, así, como si fuera realmente una pendeja boluda.

Fue acusada de estafa por la importación de un coche con licencia para discapacitados, causa que no pudo probar su culpabilidad aún habiendo encontrado el citado automóvil escondido en la casa quinta de la diva, entre pajas y pajonales, y risas, como siempre, risitas, así como las boludas.

Sus relaciones sentimentales siempre estuvieron en la sobremesa de todas las familias, los secadores de todas las peluquerías, las salas de espera de todos los hospitales, y ella sufriendo y facturando, amando y facturando, entre ceniceros, desamores o amores, facturando, y plim y caja, facturando.

Fijo su segunda residencia en Miami, según ella, para descansar del acoso mediático de la Argentina.

Pero esta mujer, que pretende que creamos que es una boluda, que hace preguntas de boluda, y programas boludos con gente que parece boluda, no es nada boluda.

Ni boluda, como pretende; ni pendeja boluda, como aparenta.

Es una de las mujeres mediáticas más importantes de la Argentina y de Latinoamérica, con una cuota de pantalla altísima, y cuya vida personal ha estado diariamente expuesta a todos, por lo que pasa a ser definitivamente un referente en la sociedad, tanto si calla, como si habla.

Un mal referente para muchos, y una fantasía social y de NO vida para muchísimos más. Millones de personas, hartas de su cotidianeidad, de sus sufrimientos, llenan sus oídos y sus ojos de Susana Gimenez.

Lamentablemente, esa, que parece una boluda, habla.

Y cuando habla, habla de matar a los que matan.

Habla, y repite, pide, exige, erigiéndose en portavoz político, que vuelva la mano dura a Argentina, y yo me pregunto en quién estará pensando, ¿en los militares, en Menem, en la mano dura de Monzón, en quién o quiénes?.

Aconseja que la solución para el problema de los jóvenes es que vuelva el servicio militar obligatorio.

Esta señora, que intenta engañar diariamente al tiempo, está tratando de engañarnos a todos. Tratando de hacernos creer que es simplemente una ciudadana dando su opinión, porque lo que está pasando en la Argentina es muy grave.

Que pena que te acuerdes tan tarde Susanita, porque la Argentina ha vivido momentos peores, sangrientos, bajo la dictadura militar de 1976 a 1983, cuando entre strasses y lentejuelas, callabas, boludeabas, no opinabas, ni aconsejabas, ni pedías que maten a los que maten, porque ¿sabes? en esa época mataban: las fuerzas armadas de Argentina, que se había hecho con el país con un terrible golpe militar, esos con los que te reuniste en algunas oportunidades, esos, esos secuestraban, asesinaban a miles de niños, hombres, mujeres, embarazadas o no, esos militares que nunca te oí criticar, mataban. No te oí yo, ni nadie de los millones que ahora te escuchan vociferar demandas políticas.

No sos una boluda.

Ni un pendeja de 20, ni de 30, ni de 40, ni de 50.

No sos ni siquiera rubia.

Pero en estos momentos estás siendo, con tus públicas opiniones, la punta de lanza de lo más macabro de la derecha golpista antidemocrática de la Argentina.

Vos, y todas tus colegas, Moria Casán y Mirta Legrand entre otras, están haciendo muy mal al país.

Tan mal o peor de lo que hace al país, la desgraciada soledad y miseria a la que están predestinados miles de jóvenes y adultos en uno de las países más ricos y a la vez corruptos del mundo.
Lo estás haciendo tan mal o peor, como lo hace la clase política argentina, cada uno cuidando su patio, con tantas ansias de revancha que no comprenden que se cuando se gobierna, se debe gobernar para todos los ciudadanos, los que votaron a ese proyecto político y los que no votaron también.

Lo que estás demandando es tan sucio, como la suciedad que rodea las insignias militares oxidadas de sangre inocente, manchadas de tanta osadía por creerse la reserva moral de Occidente, agrietadas de tanto desprestigio, deshonor y cobardía. Aquellos que fueron muy valientes para secuestrar a ancianas, o torturar a mujeres embarazadas u hombres indefensos, aquellos, hoy se relamen con tus palabras de boluda justiciera.

Su, Susanita, Susana, no te hagas la boluda.

Sabés, y no si sabés te lo explico, que te estás posicionando políticamente. Y está bien, olé tus cojones como se dice en España.

Pero tené cuidado.

Estás pidiendo tratar la violencia con más violencia. Mejor dicho con odio. Estás pidiendo medidas políticas que no resuelven para nada los problemos estructurales y sociales que tiene la Argentina.

Estás aprovechando tu popularidad, y los micrófonos que te acompañan todo el día, para crear una estúpida división en la sociedad, entre los buenos y los malos, los que matan y los que deben morir, los decentes y los inmorales, los culpables y los inocentes.

Reaccionás ahora cuando fuiste tan silenciosa y complaciente antes, salís ahora más en defensa propia que por pensar en los problemas de seguridad del resto de la gente, de la gente que te mira por televisión y de la que te admira absurdamente, esa que te grita "ídola".

Dos cosas.

Gabriel Kessler, sociólogo, investigador del Conicet y de la Universidad de General Sarmiento ha dicho que "no cree que sólo por ser famosos puedan hablar de cualquier tema. En cambio, con la inseguridad pasa distinto. Hay algo propio en la definición de inseguridad que hace que se piense que se puede abatir sobre cualquiera”.

Segundo.

Hoy Hebe de Bonafinni declaró que “¿Cuál es nuestra seguridad con estas vedettes, que son más putas que vedettes, que se atreven a hablar de derechos humanos cuando bailaron y se acostaron con todos los represores? Y si Susana le hubiera acertado al amante que tenía con el cenicero en la cabeza y lo hubiera matado, ¿qué? ¿Habría que haberla matado a ella, entonces? ¿Por qué no piensan en lo que dicen? Porque en vez de cabeza tienen un maní, lo único que tienen son tetas y no son de ellas”.

Ya estamos.

Primero ha descalificar con la palabra puta (como si las putas tuvieran alguna culpa), luego seguirán con putos de mierda, y de ahí a zurdo hijos de puta o judío sorete hay un paso.

Y mientrás tanto, los de siempre, las sombras antidemocráticas acechan, relamiéndose; no sólo en cuarteles u obispados, también en los sillones del congreso, o los ventanales de los sindicatos o de las grandes empresas y bancos.

Cuidado

Bienvenido sea yo

2009-03-16T15:04:00.002+01:00

Siempre, empezamos y terminamos.
Acabamos en algunos sitios, en otros nos vamos, o quizás nos corremos, o nos venimos.
Estallamos y volvemos a cargar, y volvemos a estallar. Repetimos modales, acciones, palabras, metas, signos, gritos, jadeos.
Terminamos con las viejas consignas, y las recuperamos de un plumazo porque alguién entró en nuestra vida, llena de comienzos y finales.
Nos vale tratar de concebir la vida, más como una seguidilla de comienzos, que como una cadena de finales.
Porque de todos modos, los finales estarán, marcados o no, y nos devolverán simplemente eso, que llamamos realidad.
Pero, ¿y los comienzos? ¿los nuevos horizontes? ¿lo nuevo? ¿lo por descubrir?.
Así, como nos gusta recorrer nuevos cuerpos con los dedos extendidos, apenás rozando la piel extraña, ajena, tibia de nosotros, por ambos lados, juntos.
Así, como nos llena de gozo los abrazos debutantes, el nacimiento de los besos, la primera mirada que a veces es la última, y adiós.
Así, como nos atonta la mentira en nuestros oidos. Pero eso sí, la nueva mentira.
Así, como nos agita el debut, sin vermout de por medio, en medio de la nada, arrastrando la cobija, debajo, bajo, hondo, profundo.
No sabremos explicar el mañana, pero sincerémonos, que si algo hemos perfeccionado es la novedad. ¡La primera vez!.
Bienvenidos entonces, infieles paganos, rocosos rojos, violetas macarras, revoltosos de la magia, negros candomberos, mulatas pechugonas de tetas duras, mastines, pelados, púberes insensatos llenos de acné, piolas, piolines, sonrientes, y bobos.
Bienvenidos también los que necesitan, los que quieren, los que desean, los que follan bien o mal, los que acaban, comienzan, terminan, se corren, se vienen o se van.
Bienvenidos sean todos, y bien hallado sea yo.

Pocos

2009-03-09T19:57:00.007+01:00

Fuimos pocos. Pocos en Madrid, pocos en Barcelona. Muchos más en Vigo. Algunos menos en otras ciudades españolas. Bien en Nueva York. Poquísimos en Berlin. Acabo de leer una nota en AmbienteG firmada por El Castigador que reflexiona sobre ello, y hace un mea culpa por haberse, él también quedado en casa...

http://www.ambienteg.com/2009/03/08-un-colectivo-comprometido#add_comment

Y hay bastantes razones en su nota que nos deben hacer reflexionar.

¿Sólo lo lúdico moviliza a las masas gays-lésbicas? ¿Sólo la Mani del Orgullo es el punto de unión de los homosexuales? El Castigador reflexiona, "Así somos. ¿Comprometidos? ¿Solidarios? ¿Luchadores? Una vez más es injusto juzgar a un colectivo entero. Pero la realidad es que como colectivo entero se nos juzga a diario. Me enciende cada vez que escucho que lo único que sabemos hacer los gays es salir el Día del Orgullo medio desnudos moviendo las caderas y con ganas de meterla. Y más me enciende verme obligado hoy a tener que dar un poco la razón".

¿Somos tan así?.

O, ¿tiene razón un comentario de esa nota que advierte algo mucho más penoso, si fuera real?, "puede que los gays que no fueron a la protesta es porque están totalmente de acuerdo con el fallo del jurado…".

No tengo grandes esperanzas en que las grandes luchas de la comunidad gay-lésbica se logren con grandes masas en la calle.

No somos un colectivo homogéneo.

Somos de izquierda, católicos, conservadores, pelados, peludos, vanguardistas, analfabetos, filósofos, intelectuales, ateos, guarros, modositos, osados, budistas, frívolos, egoistas, paganos, de gimnasio, de biblioteca, de telenovelas, de fútbol, solteros, casados, viudos, miedosos, brillantes, románticos, peleones, judíos, nazis, celosos, libres, ordinarios, letrados, militares, militantes, mirones, ricos, pobres, altivos, activos, pasivos, versátiles, mujeres, hombres, transexuales, bisexuales, travestis, y un interminable etcétera.

¿Y entonces que carajo nos une?. Pues, sinceramente, creo que nos une poco. Quizás sea más fácil pensar en que, sí, nos une la diversión, la fiesta, donde todos podemos estar, bailar, reir, cantar, gritar, follar, desenfrenarnos por un rato. Hace tiempo que las manifestaciones del Orgullo en Madrid o Barcelona, por poner dos casos, han dejado de ser un acto político reivindicativo. Son casi un hecho social, esperado por todos, incluso más allá de nuestro colectivo, marcadamente comercial, y lúdico. Sin embargo, nos unen.

Lamento que no nos haya unido la lucha contra el Tribunal Homófobo de Vigo, que brillantemente organizó Roberto Bass, tremendamente indignado por la sentencia que absolvió al asesino de nombre Jacobo Piñeiro que apuñaló 57 veces a Isaac Pérez y Julio Anderson Luciano, dos homosexuales de Galicia, Xunta que de nuevo ha caído en las manos políticas de los que usan la palabra maricón para insultar. Lo reitero para que no se olvide. No se nos olvide.

Fuimos pocos. Pero seguramente para las familias de Isaac y Julio, fuimos muchos. Había en sus rostros una desolación orgullosa. Pocos, muchos, alguienes no nos olvidábamos de sus hijos. De dos de nuestros martires. Porque sí, eso tambien nos une. El odio de la homofobia se une hacia nosotros, y ahí no hay heterogeneidad que valga.

Cuando el presidente del Partido Popular de Ourense (Galicia), José Luis Baltar, llama maricón a un rival político, homogeniza, nos homogeniza. Cuando matan a una travesti en Buenos Aires, nos homogenizan. Cuando encarcelan a homosexuales en Egipto, encarcelan la homosexualidad. Cuando el presidente de Irán Mahmud Ahmadineyad niega la existencia de homosexuales en su país, nos niega a todos. Cuando el Papa nos expulsa de SU paraiso (mientras esconde a sus obispos pedófilos), nos expulsa a todos. Cuando la Conferencia Episcopal Española condena la homosexualidad, nos sigue condenando a todos los homosexuales.

La homofobia no distingue nuestra heterogeneidad. La violencia hacia los gays, las lesbianas, los travestis o los transexuales, tampoco. La discriminación es para todos.

¡Ingenuos de aquellos y aquellas que crean que ellos no serán juzgados! Los maricas oficiales, las cortesanas de las grandes señoras, las pitipuestas de tertulia, las ocultas, tarde o temprano caen bajo las garras de la homofobia y la discriminación.

Sin embargo ahí vamos, llenando los bares, los desfiles de moda, los gimnasios, los portales de sexo, los cruceros, las fiestas, las partys. Y poco pensamos que a todos nos puede tocar. No hay un TU NO, en estas. El odio, que discrimina, niega, oculta, y mata, es hacia todos y todas.

No pretendo que seamos todos progres y conscientes, ni que opinen igual que yo, ni pretendo que organicemos la revolución, ni pretendo siquiera que sigan las noticias, ni que apoyen el grupo de Facebook, CONTRA O TRIBUNAL POPULAR HOMÓFOBO DE VIGO. Lo que pretendo es que al menos reflexionemos, desde nuestro altar de strasses o de camioneros, entre el portaliga, y los abdominales, entre cuatro paredes, o en un bar, entre los amigos, o en la red, con un puño en el culo, o leyendo a Virginia Wolf, entre porro y porro, o yendo de camino a casa de mamá. Que reflexiones sin dejar de ser o hacer lo que somos. Pero que en algun momento de nuestra semana, en cinco minutos o dos, pensemos que un tribunal popular absolvió a un asesino llamado Jacobo Piñeiro quién asestó 57 puñaladas a Isaac Perez y Julio Anderson Luciano, en un país, España, donde los gays y las lesbianas se casan, los transexuales piden el ingreso en el ejército, las travestis ardonan las fiestas multicolores, se organizan cada año manifestaciones multitudinarias, donde abundan los programas de televisión con personajes de gays y lesbianas, y otras lesbianas y gays personajean en la televisión, y donde se puede hablar de plena libertad y derechos.

Pensemos en que si en un país como España, donde el colectivo ha luchado tantos años y ha conquistado tanto, ocurren estas atrocidades como la de Vigo, ¿qué es en realidad lo que hemos logrado?.

Llorar de Audrey escribía hace poco Maruja Torres. Tengo ganas de llorar de Audrey y tratar de entender cómo se llega a la felicidad sin medias tintas, cómo se ama desde la elegancia, cómo se aprende de los mayores, cómo se apagan las lágrimas de los que sufren, cómo se entienden las injusticias, cómo fuimos tan pocos.

Reflexionemos.

Mañana también desde Berlín

2009-03-06T10:58:00.002+01:00

Ya tengo mi cartel para el balcón. Simplemente he escrito EL MUNDO QUIERO JUSTICIA!, pero no se si me alcanza; me gustaría también poner algo que recuerda a las víctimas, a Julio y Al-Dani; me gustaría que la gente que pase por debajo de mi casa, la vea, la entienda, y la apoye; me gustaría sacar fotos para después colgarlas de Facebook, o aquí, pero como vivo en un noveno piso no se cómo saldrán; me gustaría que seamos muchos en Berlín, pero muchos más en Nueva York, y muchísimos más en Vigo, Madrid, Barcelona, Zaragoza, y todas las ciudades que se sumen. Sé que algo se está haciendo también en Argentina, y Brasil.

Tenemos una oportunidad muy fuerte. Simplemente defendernos. Porque pedir la revocación del juicio es eso, defendernos. De la ignorancia, de la impunidad, de los asesinos, de sus cómplices letrados o iletrados, de la homofobia, del miedo.

Hemos ganado mucho en pocos años. Nos debemos la responsabilidad de no quedarnos quietos ni mudos. No debemos ser meros expectadores. Tenemos manos, voces, piernas, y corazón.

Y derechos.

Mañana, sábado 7 de marzo a las 20 de la noche, debemos intentar ser una sólo fuerza, que aglutine a todas las personas que creen que este mundo aún es un sitio en donde vale la pena vivir.

Hay una persona que ha empezado todo esto, Roberto Bass, desde Vigo, con su ordenador.

Ahora somos miles.

Mañana seremos más, seguramente.

Exijamos justicia en las calles, desde nuestros balcones, prendiendo velas, hablando con los amigos esta noche en los bares, publicando todo lo que puedan en la red, contándoles a vuestras familias lo sucedido, o simplemente pensando en el dolor de las familias de estos chicos asesinados tan brutalmente.

No seamos cómodos.

Hagamos algo, está en nuestras manos.

Clamores

2009-02-28T18:49:00.006+01:00

La muerte de algún ser querido es algo muy doloroso, sin embargo el asesinato debe serlo mucho más.

Se ha instalado un debate en la Argentina debido a unas declaraciones de Susana Gimenez pidiendo "muerte para quienes matan" ante el asesinato de una de sus colaboradores, Gustavo Damián, un reconocido decorador y florista de apenas 32 años.

No puedo dejar de pensar en esa frase de la Gimenez. A simple vista, me parece cruel, brava, desalmada, que como mínimo se olvida del pasado, de los miles de desaparecidos asesinados y torturados durante la Dictadura Militar; de los muertos bajo las balas de la policía de la democracia; de los miles de niños que mueren de nutrición cada año en las provincias del interior de la Argentina; de los jóvenes muertos en Malvinas; de los jóvenes que mueren cada día en la cada vez más violenta Provincia de Buenos Aires.

Pero hay algo de incierta verdad, quizá demasiado cruel en sus palabras de diva, buscando una justicia que en su boca me resulta demasiado impune, para una mujer que coqueteo bastante con distintos sectores del Poder.

Claro, la madre o el padre, o los hermanos, o el novio de Gustavo Damián, quizas quieran lo mismo que la diva, pero, ellos no son Susana Gimenez y sus palabras sonarán más a desesperanza y no llamarán a debate.

No contenta con pedir la pena de muerte, también sentenció: "Terminen con los derechos humanos y esas estupideces", en una confusa solicitud no se sabe muy bien a quién, o quiénes. ¿A los chorros? ¿a los que asesinaron a su colaborador? ¿al gobierno? ¿a los organismos de DDHH?.

En fin, Susanita, que estabas caliente y dolida y se te fue al carajo la lengua.

Porque vés ahí no tenés mucho margen. ¿Como vamos (van) a terminar con los Derechos Humanos? ¿qué quisiste decir realmente?. Te salió el rencor de las clases dominantes que se identifican con el pueblo cuando algo les afecta, pero mientras tanto, ¿mientras tanto qué?.

Los Derechos Humanos, si bien violados sistemáticamente y maltratados más de la cuenta, incluso por aquellos que dicen defenderlos, son lo único que nos queda a los seres humanos, precisamente.

Son nada más ni nada menos que nuestros Derechos.

Los que nos permiten creer que somos libres, que tenemos leyes que nos amparan, que podemos recurrir a una justicia imparcial, que no habrá niños sin educación ni salud, que los trabajadores tendrán dignos trabajos, que las minorías étnicas, sexuales, identitarias, de género, de raza estarán amaparadas en la igualdad, etcetera.

Cuando escribo estas líneas, desde San Juan, la diva argentina, aclara que que no pidió la pena de muerte: "pero deberían morirse", y que "yo soy católica, no quiero la pena de muerte, pero tampoco quiero que un sádico tenga un mes de cana".

Susana, Susanita, de católicas como vos está el mundo lleno.
Lo que haz hecho mal y perdona que te lo diga yo que no soy nadie pero me reconozco como un ser humano con sus derechos, es ningunear eso mismo; que todos los seres humanos tenemos derechos, incluso aquellos que equivocan su vida, y roban, incumplen promesas, son cómplices, secuestran o matan. Porque de nada vale el ojo por ojo. Para eso existe una Justicia, que en todo caso si no es la que sirve, habría que luchar para lograr cambiarla. Claro, que eso seguramente no lo podrás hacer desde los cómodos sofás de tu living.

Se me ha caído una estrella. Te tengo un cierto aprecio desde que en 1998 nos ayudaste un poco a difundir la DAG, Deportistas Argentinos Gays, para nuestro viaje a los Gay Games de Amsterdam. Pero esto no. No pidas la muerte de nadie, ni la desees. Ni siquiera a los que matan. No es de buena cristiana. Aunque sea algo tan horrible como el asesinato de un querido amigo.

Mientrás tanto, en Vigo, Galicia, un jurado popular absolvió a Jacobo Piñeyro, asesino confeso de dos homosexuales a los que apuñaló 57 veces, por considerar "que sufrió un miedo terrible a ser violado".

El día 7 de marzo se han convocado dos manifestaciones a la vez, a las 20 horas en Madrid y Vigo, para rechazar este veredicto y reafirmar el pedido de revocación de la sentencia.
Esta manifestación fue convocada espontaneamente por un grupo de ciudadanos gallegos, y está siendo apoyando por cerca de 10.000 miembros de Facebook y decenas de asociaciones sociales de España y el mundo.

Para más información http://www.facebook.com/home.php#/group.php?gid=69129915259

Lento, cálido y frío, también

2009-02-23T17:03:00.004+01:00

Largo es el camino, decía una canción, y sí, sólo la emoción nos mantiene vivos. Desesperadamente vivos, o a menudo más calmo, cuando nos alcanza con un té, o un matecito. Hacemos tortas, pensamos en mañana, soñamos con allá o aquel, buscamos y buscamos y buscamos.

Intentamos ser felices, y libres, y casi nunca estamos conformes con el suelo donde pisamos.

Hablamos bajo, para no molestar. Gritamos fuerte, con rabia, por el dolor, por la injusticia.

Sabemos que al final, todo tendrá su remedio, bajo un manto de estrellas iremos sin razón aparente hacia la nada.

¿Pero desde dónde?.

Noches en vela de dolores propios y ausencias.

Tangos que llegan como llega la risa de un domingo porque sí, porque nuevamente te ví, aunque sea desde lo lejos, y me hiciste reir mucho, y vos, también con la locura chotacabril, y tú, con tu sueño apelmazado postergando una vez más el "llamame que te tengo que contar que vendí la veterinaria".

¿Quisiera saber como estás? ¿Te da miedo igual que a mi? ¿Sólo es pasajero?.

Y el dolor que vuelve, vaya a saber porque, ¿como mensaje? ¿como advertencia de no olvidar?, pero como jode, me dobla las piernas y lloro.

Sin embargo, de repente, sin más fármacos que una canción, una charla contigo, e incluso unas manos menos extrañas, algo fantástico sucede: y se va, se va, y ya no retorna.

Cielo abierto a una nueva ciudad, ajena, muy ajena, pero que no se resiste, aún o a pesar de hundirme en la nieve, o perder como casi nunca había perdido.

De amor nadie muere, sigue otra canción.

Pero todo me recuerda a ti, a vos.

No será fácil, pero tampoco tiene porque ser dificil.

Reláx, tardes de cocina, y apenas un poco más de mí.

O de ti, o de vos.

Reflejo

2009-02-17T11:41:00.002+01:00

Hacia más de una semana que Berlín estaba gris, plomizo; el sábado empezó a nevar y no ha parado hasta ayer.

Hoy me he levantado y el Sol que entraba por mis ventanales era precioso. Miré a la calle y todo seguía nevado, pero brillaba, con destellos de plata y brillantes.

Esa simple idea del Sol que relucía las cosas más sencillas, en un auto, el manubrio de mi bicicleta, la copa del pino de la casa, la escalera que conduce al río, esa simple idea me dió un buena abrazo mañanero, tan deseado en estos últimos tiempos de correr contra la corriente, de esperar, de intensificar la paciencia, de sorber hiel de labios ajenos.

Por eso, por esa simple sensación de protección aparente, de cálido movimiento en mi espalda, de susurro silencioso, gratis, imposible de rechazar, por esa simple sensación me he puesto feliz.

Un poco feliz, más que ayer. Quizá duré de nuevo la ilusión más de un simple día, y los dolores que cada vez que me ronda la cabeza me atacan, se irían, ya rápido, y no tendría que sentir más ese constante y cotidiano dolor de estómago que ya ni se de que será.

Nervios, dice mi médica.

Acaso sea tan sensible mi cuerpo que no puede aguantar con ya casi 44 años tanto o menos de lo que ha aguantado en toda su vida, la mía claro.

Y aunque para la racionalidad bien entendida en estudios universitarios doctorales y certificados, las premoniciones no son parte de la ciencia, hoy me siento feliz, y espero que esa felicidad llevé mis dolores a otra parte, los aleje, aunque sean de nervios.

Hay Sol entrando por los ventanales, brillan los objetos, yo sonrío y hoy soy feliz.

Quisás sea momento de reflejarme en el día y dejar que la oscuridad se vaya de mi cuerpo.

Aunque cueste tanto, vale la pena intentarlo.

Compartimiento

2009-01-27T11:37:00.002+01:00

Qué compartimos realmente?
Un viejo bolero, rasgado de surcos de lágrimas, podría decir que compartimos TODO. Que vamos por la vida con una amplia sonrisa entregando nuestra buena onda y mereciendo con los brazos abiertos el bienestar del mundo, la sabiduría de la gente, la gracia de un niño, la candidez de un anciano.
Pero no.
Creo que todo es menos núbico, algodonozo.
La vida está hecha de una sinfín de nosequés, noseporqués, nosecuándos.
También, es cierto, que nos hace dichosos cuando a regañadientes le cambiamos ese destino de opereta que tenemos y nos acaricia el alma con una canción, una película, un buen libro, o los últimos atardeceres en mi balcón de Berlín, donde la nieve está dando paso al sol, el verde vuelve a brotar, y la vista es bella, muy bella.
Pero vuelvo a mi pregunta, qué compartimos en realidad?.
Hace unos días alguién que apareció en mi vida torbellínicamente y que me ha dejado dando vueltas, quizás porque me lo merezco por lo egosita que fui en el pasado, me dijo: "si podemos".
No fue el actual, "Yes, we can", sino algo con más interrogante que futuro, tirado en un ir y venir de messenger de necesidad y vacíos.
Fue una aseveración y a la vez un interrogante.
Si podemos, compartimos.
Sí, podemos compartirlo.
Sútil diferencia gramatical, literaria, emocional, vital.
E insisto que coño compartimos en la vida?.
Comparto mi cama y mi cuerpo, y quizás algún otro cuerpo más.
Comparto mi mesa, mi comida, mi beber.
Comparto mis palabras, mi desesperación, mi inteligencia.
Comparto mi pensar, un asiento, un tren.
No me alcanza.
Anoche, viendo una de esas películas que te dejan los ojos hinchados de tanto llorar, en una escena final de cena de 31 de diciembre, hay tres hombres, un húngaro, un ruso y un español a principios de los años 30 en Buenos Aires, en un conventillo de la Boca, que comen, bueno medio mastican, rasguñan mejor dicho, un trozo de pan y algunas nueces, y leen, y aprenden, y se hacen uno mientrás nada de lo que tienen tiene algún valor, salvo ese momento, de nacimiento, de cultivo, y sus brazos y su ilusión, y esa luz cegadora que sale de sus ojos, ante lo nuevo, con deseo, ambición, futuro.
Ellos comparten y comparten, dan para recibir. Merecen y dan. Sueñan juntos, duermen con los ojos abiertos, desconfiando de todo y creyendo en todo. Sonríendo con dientes apretados. Caminando hasta agotarse. Deshaciendo sus ropas, manchadas de manchas, de más.
Atendiéndose, para entenderse.
Así, con dificultad, con pobreza, sacrificio, así sin nada se hizo todo.
Del todo no hicimos nada. Del todo siempre vino lo vacuo. Bajo todo había nada, y más nada.
Y sin embargo, que compartimos?.
Bordes de sables golpean las paredes de mi cabeza. LLoro porque la vida no es fácil. Porque estoy sólo, lejos, de nuevo novedoso, cavando otra vez, con menos o más, con 3 o 4, sin tanto, sin tantos.
Cuántos han caído en el camino?.
Pero por más que porfiemos, insistentemente estúpidos, en que la vida no vale nada...si no es para merecer...la vida sí vale algo, mucho o poco, ya lo veremos, cuando aunque sea un sucio y seco cacho de pan que se desgrana entre dos , tres, cuatro manos, sin valor alguno más allá del tesoro compartido, como faisanes y caviar con copas de cristal rebozantes de Chamapgne y dátiles carnosos en los pechos, y salvia, y rosas; compartiendo sin significado, mecánica sutileza para decirnos: estamos acá, juntos, pocos, desconocidos, ajenos, extraños, sucios, pobres, pero con ilusión.
Y estamos leyendo, y aprendiendo.

Conciliación obligatoria

2009-01-23T11:16:00.003+01:00

Este el puente que hay bajo mi casa en Berlín, cruza el río Spree que es el congelado que está ahí abajo, que cuando no es cómo una cubetera está lleno de cisnes, patos, y aves parecidas a un pato. Y por las mañanas todo tipo de personas corren, hacen footing o cómo yo (a eso lo de todo tipo de personas) andan en bicicleta. Mucho cuidadín con el hielo que se forma después de un día de nevada, cuando uno dice, ya está, es cuando peor la puedes pasar con las patinadas. El otro día sin más, volviendo de mi clase de Alemán, se me ocurrió tomar un camino alternativo cercano a otro río, junto al Reichtang (Parlamento) y el muy bobo no puedo frenar EN EL ÚNICO LUGAR DE BERLIN que debía quedar hielo y casi me meto de cabeza al agua, con bicicleta incluída.
Había hecho una advertencia-promesa de que no iba a contar nada más hasta que tuviera línea de teléfono e internet, pero las cosas van más lenta de lo que yo esperaba en todos los áspectos. Un alemán el otro día me dijo: "Berlín es una ciudad de mucha burocracia, así que hazte de paciencia para las gestiones que tengas que realizar". Es cierto, ayer estuve casi 8 horas deambulando por vacios edificios para solicitar un papel que al final como ciudadano español no necesitaba :(
Volviendo al tema de no escribir más, como Deutsche Telecom es como Telefónica en España, o sea la dueña de todas las líneas de teléfono (aclaro para que no se confunda Thomás), y yo ingenuamente solicite la conexión a través de una empresa muy barata, pero muy dependiente de Telecom, el resultado es que me están pasando las fechas de una a otra, y no sé aún cuando lograré mi objetivo. Pero, anyway, hay cibercafés, pero no me da nada de ganas salir a la noche, que es cuando estoy realmente inspirado para escribir a horas donde ya estoy metido en la cama, o con el pijamita puesto y Morfeo dando vueltas.
Así que bueno, y para cortar la perorata, que no va nada de literaria, y ni siquiera tiene pretensiones (Vicentínnnnn), me he decidido hoy viernes que hay sol, que está noche me iré a parrandear, tendré sofá a media tarde, y esas pequeñeces; decía, me he decidido a romper la huelga y contar algo.
Culpable en alta medida Don Juan Manuel, que claro, como ahora anda de baja térmica y con el corazón con "aujeritos" me endulza la lengua y no es cosa como andar permitiéndole tantas iniciativas y quedar rezagado en la liturgia de la creación.
D. Juan Manuel, que gracias a Dior, no tiene nada que ver con Rozas, pero sí está fresco como una lechuga, me ha hecho un video en youtube de saluditos y esas cosas, y me ha presentado las instalaciones del complejo vacacional-rehabilitatorio ña Marta Club de Campo, con ña Marta como cronista protagónica, Iván y el susodicho D. Juan Manuel, y ete (es ete o hete?) aquí que me dió muchas ganitas de estar en por ahí....sí, ya estoy escuchando el coro dirigido por Fedda Bustamante, con NP como primer solista diciendo que estoy loco, y esas cosas, pero bueno, a mi me dió como un golpazo de querer estar ahí. Claro, yo quiero estar en el ña Marta Club de Campo, no sè si en Buenos Aires.
Y entonces cómo coño se entiende todo esto?. Pues no se si hay mucho que entender o qué. Quizás lo que deba preguntarme (Why?) es hasta dónde el calor del calor ha derretido la nieve del Spree?.
Porque aunque no me acuerde mucho, o no me acuerde nada, si la nieve se derrite ahora, más vale pájaro en mano que cien boludeando.
Pizza fría y canapés?...vale, yo pongo el Moscato.
Gracias Pela.

Nada

2009-01-14T11:53:00.000+01:00

Estoy en huelga, como los pilotos de Iberia. Hasta que Arcor no me instale el teléfono y la ADLS no pienso escribir, ni pensar, ni contar, ni mostrar nada...en el blog. Claro.

X-mas

2008-12-17T08:47:00.000+01:00

Para los de acá, los de allá y los del más allá.

Feliz Navidad y esas cosas.

Me llevo...

2008-11-29T11:14:00.004+01:00

Once años han pasado desde que prontamente, acabando con las expectativas nada futurosas de los demás, decidí que Madrid fuera mi casa, anclándome en una "Snoopy casita" tan pequeña como inmensa en amor, con ese olor particular de la gente que pasa, que se aposenta, que crea, de libros viejos, recuerdos, miles de fotos, ropa antigua, viejos discos, y hachís. Ese bello Snoopy, o Minú, o Pulgui, o simplemente Carlos que me arropó desde los comienzos sin agobios, con las puertas abiertas y la ayuda a cada paso...el del "no se viene a Madrid a estar pocho", el de los obeliscos, el de las cervecitas en cualquier momento, el clown maricona, los papis, los gordis, mi madre, el de tantos momentos y tantos que habrá. A él me lo llevo.

Allá por el 2001, en uno de mis primeros pisos, mini pisos, casi NO pisos en los que los inmigrantes o los jóvenes o los pobres o cientos de miles de personas viven en los barrios más castizos de Madrid, de no más de 40 metros cuadrados, 20 personas estábamos festejando mi cumpleaños. Yo por esa época andaba como loquito de amor por un tipo que en alguno momento me sirvió como bastón para empezar a andar, y luego sólo fue una estúpida y mala carga, pero que en ese momento donde todo era color de rosa, trajo a ese mini piso, a ese cumpleaños a unas cuantas bellas personas, sobretodo dos que con los años han pasado a ser mis hermanos, que luego de muchas idas y venidas, y nueve meses dieron a luz a un tesorito, Martín, que siempre ha estado a mi lado, al lado del tío "Bus". Arantxa y Enrique, los papis, han estado a mi lado y yo junto a ellos, en todos los momentos de mi recorrido en esta tierra tan hermosa como ingrata, tan dificil, y que tanto nos debe y tanto nos da, pero cuando menos lo esperamos te lo quita. A ellos tres me los llevo.

Inmensa de energía. Loca de pasión. Gorda brava. Capaz de sostener a cientos. Con una garganta sopranera para defender sus opiniones. Buena. A veces más juntos, otras más lejos. Siempre ahí, espiándonos para saber si va todo bien, y si en caso nos necesitamos, vemos que no podemos, estamos. A pesar de tantos contratiempos, tantos chismes, tantos odios, y por suerte, porque estamos juntos, ¿casualidad?, la vida que nos une lo sabrá. Mica, te llevo conmigo.

Chucaro infiel de fildelidad más allá del corazón. Nunca hubo alguién que me pusiera tan nervioso y que a la vez fuera tan necesario. Simplemente porque él hace que la vida sea más fácil. Más que trabajar juntos, nuestra labor trasciende los límites jefe-empleado. Donde se mezcla la amistad, con las mismas vivencias (20 años después), las necesidades, la lucha, la supervivencia. Es un placer trabajar con él, y deseo sinceramente que no sea la última. Te llevo conmigo Ale. ¿Te vienes?.

Tengo un par de maletas que llevaré y algunas cajas con cosas imprescidibles que todos me critican que las lleve, y es que hay cosas de las que no podemos separarnos. Aquel pisapapeles que encontré en una caja de mi primo Marcelo allá por mil novecientos ochenta y pocos, y que llevo conmigo a cualquier parte. Tengo una jarra de plata que siempre me hace recordar a mi padre. Fotos. Cartas. Un pisa ajos que me regalo mi hermana. El cortahuevos.
Pero hay una caja donde me llevo a todas las personas, que no son mucho, pero que significan mucho, que por algun extraño motivo han pasado a ser imprescindibles. En esa caja me llevo a Ivonne, a la China, a Quique, a Alberto, a Rafa, a Raquel, a Oihana, a Carmen, a Alfonso, a Manuel, a Marisa, a Corcas, a Roberto, a Sergio...y porqué no, me llevo también a María, que aunque no pudimos, quizá siempre sea la mano que tocó el lápiz que escibirá el futuro, aunque claro, ¿quién puede ponerle texto al mañana?.

Y claro, también me llevo esa bolsita que siempre llevo colgada del cuello, de terciopelo azúl, donde guardo a todos los que me traje desde Buenos Aires y que siempre me acompañan a todos lados, y que espero que se queden para mi para siempre, y que no hace falta nombrarlos porque ellos saben que no lo necesitamos, y que estos días la bolsita está meta pegar en el corazón.

Acaba de salir el sol en esta fría y rara mañana, de espera y un poco de desesperación se instala en mi barriga. Pero el sol es una buena señal de que mi exceso de equipaje es perfectamente viable.

Los quiero mucho, a algunos hace mucho, a otros hace poco, pero a todos, seguro. Gracias.

Éxtasis de mediatarde, oscura e inquieta

2008-11-20T18:02:00.003+01:00

De a poco, como cuando el viejo bajá las braguetas de los chaperos de los parques que acomodan sus culos prietos en el tronco (del árbol) apretándolos confusos e inquietos, desconfiando aún si cabe, de la boca babeante que le extrangula el miembro.

Sin calma, como hace unos años empezaba a soñar con todo, sintiendo que la única manera de hacerme con ese todo, era dejar que todos pensaran que todo valía, siquiera pudieron ver más allá de mis intenciones, que fueron tantas que intactas llegaron a más de lo esperado, y entonces más allá de las buenas intenciones, llegaron las malas, las que tampoco mis bolsillos querían cobijar.

Duermo abrazado a la almohada blanca que tibia me protege de la ausencia que remedio a menudo...¡que remedio! No voy a beatificar mi deseo aunque el camino hacia el amor sea tan largo. Mi cama se acomoda lentamente al triunfo o el fracaso pero añora, casi desesperadamente que vuelva la almohada a su lugar, y que el vacío espacio se llene de alma. La constante contradicción que me somete, pero en el fondo, ¿quiénes son los que no han salido a la calle a saludar?.

Pedorros, putacos, abyectos mediocres que se llenan de mí. Palabreando, maldiciendo, criticando, juzgando desde su inestable liberalidad de fracasos constantes y sueños entrecortos, de absurdas pesadillas, y creencias de poder. Blandos, fáciles, desmenuzados de personalidad, como esponjas en el mar, llenos de todo que es nada, porque abarca y ahoga.

Objetores de voces altisonantes y términos determinantes, pulidores, eficaces para un discurso, que acaso otro fracaso y tiramos todo por la borda. ¿Comprenden el deseo ajeno? ¿o es que tenemos que soltar amarras siempre cuando diga el viento?.

Los últimos días no han sido gratos, sin embargo ha habido tiempo para la gratitud y para agradecer a gente que desde un lugar menos intenso me ha sostenido con sus palabras, sus bromas, sus deseos. Lo que viene será para disfrutar aunque las vallas lleguen hasta el cielo, y las nubes se llenan de humo de color negro o verde, no importa.

NO IMPORTA. NO ME IMPORTA.

Lo único que importa es mi deseo, mi yo que anda perdido y quiere encontrarse, mi fuerza, y ese espacio vital e inevitable que se va llenando de calor.

(Gracias Fabi x NOVENDO)

...conmigo mismo

2008-11-14T18:34:00.003+01:00

Y, sí, al final todo se reduce al momento inmundo de sentirnos amargos, solos, desesperados, sin destino, buscando argumentos sólidos que nos dejen vaciarnos la caja de hiponóticos con esa vieja y absurda botella de ron que nunca abrimos. Y si el dolor nos hace sentir tan solos, tan poco merecedores de nada, la angustia que sentimos, que siento en horas de silencio esperando que suene el teléfono, buscando por la pantalla la sonrisa que me pueda llevar a ser un poco menos triste y me alegre el volver a casa.
Solo, solamente esa es la palabra que define mi estado cuando sólo siento que me siento solo, que nadie más allá de mis cuatros paredes podrá definir siquiera un abrazo que me sostenga algo, no digo ya para siempre, pero al menos hasta que pueda pegar el próximo aliento, la siguiente respiración, que tanto, tantísimo me cuestra creer.
Angustia de barro, de pantano, de arena movediza, con ganas de matar todo lo andando, sintiéndome como siempre y a veces, solo. Sólo que esta vez quizá haya más de ciertas opiniones que puedan darme una salida.
Un poco más allá de lo conocido, más acá del corazón, más sin ya y menos con más, allá vamos, quizás ya que el futuro nunca estuvo escrito podré recuperar la ilusión que hoy por hoy no pasa por nada que lleve más allá de la violencia contra mi mismo, esa crueldad que siempre tuvo se destino fuera de mi, pero cuando ocupa su espacio, ahí, mediato, maldigo la parte que me corresponde.
Y duele, y sí, duele...quizá haya llegado el momento de ver las cosas con otra óptica. Una vez más.

(Thomás, te pediré prestada la foto cuando te vea...)

Demonio y ángel

2008-11-08T01:57:00.002+01:00

Mascullo el hueso de cien cerezas heladas que me clavan un hachazo en medio de frente, gélida como aquella tarde de Amsterdam donde las gotas de agua, las flores del mercado, las bicis aparcadas y los malos camareros, nunca tuvieron nada de importancia. Porque estábamos juntos.

Dormimos casi nada en la fría casa, rodeando o más nuestros cuerpos, sellándonos como con lacre, lacreándonos si existiera, para no querer separarnos nunca. Bordeamos muchos momentos la locura al pensar que pensar en esos instantes era lo importante, sin embargo nuestros ojos nos quemaban de deseo, y así fue. Porque estábamos juntos.

Hicimos el amor hasta agotarme, y pedi tiempo muerto yo, que soy el mayor...apenas. Y sin embargo nos movimos como niños entre Bacos, los ruidos, el edredón y nuestras piernas que nunca se quedaban quietas. You gave me a little of your heart allready, y yo te lo pedí mucho más tarde, cuando estaba lejos. Pero no importo demasiado que tardáramos en entendernos. Porque estábamos juntos.

Me dices que tienes miedo, que soy peligroso. Pero que tu miedo más que miedo es deseo, y es ese deseo lo que te da miedo. No quieres decepcionarme, como si fueras el único, el primero, me cuidas de que no me cuide, y sabemos que pronto estaremos juntos, y las palabras de antes y ahora no importaran, porque como ya hemos dicho nadie escribe el futuro. Y si esas noches pudimos esbozar un segundo de nuestro tiempo, ya vale. Porque estábamos juntos.

Entonces, de ese modo pasional incontrolable en que me manejo en mi vida, con miles de antidepresivos e hipnóticos para controlar mi euforia, y cientos de dolores que no aguantan la espera, que desespera y grita, y tira todo por la borda, y me engulle en alcoholes para dormirme porque ni las pastillas lo logran, y luego, cuando el día me quiebra la cara, las largas líneas de la infelicidad pondrán su remiendo, momentaneo y cruel, por la soledad y la necesidad, y la terrible autoexigencia, y el engaño, y el sin sentido de tantas incomodidas que no quiero, ni me apetecen. Y me desvanezco, me tiro, me golpeo, me paro, detenido en medio de la nada, sin nada, nadie, sólo porque quiero estar solo para castigarme una vez más de la "locura" que he cometido.

Soy todo uno, angel y demonio, otro y yo, inmenso e insignificante, tan sobreviviente como cruel y mortal, y pasional, mucho, tanto que por supuesto esta vez será nuevamente lo que desee, y eso, en esos planes estás tu. Y empiezan el 22.

Oscuro

2008-11-07T02:02:00.002+01:00

De la oscuridad más remota me remonto en gallardo vuelo, lleno de estiércol que yo mismo he vomitado, desesperado por tanto deseo del deseo de los deseos que a golpes de chequera y viejas copas de vidrio barato me cambian la película cotidianamente, hasta que claro, algun caballero andante de plátina armadura, armado de amor, me conquista, derritiendo las corazas que ayudan a auparme de oropeles vanos, fútiles, eficaces también. Y aquí me ando, meando en las esquinas sobre tachos de basura que me garanticen la felicidad, que ya ni pido eso de lo absurdo que me pone la locura que toma moda cada tanto de líneas interminables que no terminan de acabar y que van perdiendo la gracia, cuando arrasan las garras, y me quemo, me adhiero a la mierda, me sangra la boca, lloro dolores, y pongo todo en cuestionamiento.

Pero es mi vida, y de ella dependo yo.

Profundamente

2008-10-09T02:50:00.002+02:00

Cualesquieran sean las palabras que abatan las mañanas que me acompañan últimamente, cualesquieran sean ellas, me atraen.
Tanto las que salpican de mierda el espejo donde me lavo, primero, y me afeito, a continuación, con la misma monotonía sincronizada de las viejas escenas de teatro que invariablemente deben tener pie, para seguir...dame el pie, diría algún actor en el escenario oscuro. Aquellas incluso las de mierda, mejor dicho, las que salpican de mierda, tienen un sentido. Como saber que el puto hijo de puta que te escupieran en algun momento sólo pensaba deshacerse con el trabajo de la contención de cientos de brazos calientes.
Más breve aún debería sea la soledad del espejo, la mía quiero decir. Esa helada mirada que cada día se parece a la de un hombre mayor, que reñega empapada en resaca de la humedad, o distrae con el nuevo corte de pelo, absolviendo la decidia y el desgano de vivir.
Marcas que llevan años cicatrizar, que rejuvenecen al tiempo que te vas gastando, de mayor nomás, de más y más días, y años.
Me miro y ¿que veo?. Un hombre?, un niño incompleto?, un perfecto farsante?, un cagón? un sobreviviente?, un no sé qué, ni cómo, ni porqué.
Araño las venas de leche de tetas de madres austeras, desconocidas, que no aúllan, sino claman justicia, con pancatas clavadas en sus cabezas, sin ojos, verdes babas chorreando de sus bocas, y sus conchas sucias, peludas, violadas reiteradas veces, me gritan ayuda.
Me lavo los ojos con agua clara. Endulzo mi boca con crema dental. Un agua caliente penetra mis poros, chorrea mi espalda, mi llega a punzar de pies a cabeza, me niega el olvido de ser quién soy, y de nada sirve suplicarle que me ahogue.
Un día soñé con amar nuevamente.
Otro día soñé con amar nuevamente.
Luego soñé con amar nuevamente.
No quiero dejar de soñar, pero quiero amar nuevamente sin soñar de nuevo.
Tus brazos, tus ojos, tu sexo, tus besos, tus escasas palabras, todo ello me confunde.
Me deprime, me asusta.
Me niega la voz. Me vuelvo un cobarde cuando más me personas.
Debajo de mi hay otro yo. Y debajo de ti, lo mismo.

¿Habrá un momento donde no tenga miedo y pueda decirte lo que siento?.

Mañana sigue siendo una buena y útil palabra?

2008-10-07T01:27:00.002+02:00

Hay mañana?, o mejor dicho, ¿debemos tener mañana?, ¿nos merecemos un mañana cuando no podemos soportar el hoy?.
Si pudiéramos comprender o al menos yo, esa asquerosa sensación de "quiero que acabe todo ya", tal vez pensar en el mañana sería como el final del tunel donde nos metemos, o vuelvo a repetir y corregir, me meto.
Vengo saliendo y entrando de situaciones injustas, de usos y abusos, de jetas y majetas que YO he permitido que surcaran en mi rededor. YO con mis miedos e inseguridades, con la gratitud excesiva hacia quienes ni siquieran te reconocen. YO con mis lamentables dolores ocultos bajo la corazón del Torito arrasador, el que todo lo puedo...menos con él mismo.
Se me escapan las lagrimas cuando no debe, se me nubla la vista por no saber, se me achica la garganta y me ahogo, sí me ahogo por comerme las palabras que libremente podría decir.
Sin embargo, esa sucia y brillante característica de todos los que sobrevivimos con nuestras manos, el EGO, me escupe, me aporrea la tripa, me mete los dedos para que vomite días enteros, me sube la fiebre, me da frío, me da calor, me ahoga nuevamente y me paraliza que es lo peor que le puede pasar a un sobreviviente.
Me da muchísimo miedo sentir quietud. Que todo el esfuerzo es en vano. Que siempre tiene que haber un fiscal para etiquetar la calidad del servicio. Me duele de nervios, dicen mis médicos...que me lo tome con calma, que todo sería mejor si pudieras dormir por las noches, y no estuvieras craneando tanto. Y tomo y tomo pastillas, las de vivir, las de respirar, las de parar, las de dormir, las que no me tensionan, y las que tomo para que todas estas que tomo no me revienten en mil pedazos mi cuerpo.
Y sin embargo nada parece que se soluciona. Todo empieza a cambiar y casi de repente todo se vuelve tan negro y oscuro que me da pavor.
Hoy Tomás me ha dicho que a él le sigue pareciendo útil y buena la palabra Mañana.
Me queda muy lejos, en estos momentos. Tengo demasiado dolor físico y mucha tristeza en el alma.
Ha llegado el momento de que me conozcan. Porque como ya se lo dije a María, aún no me conoce.
¿Todo es por amor? ¿Todo es por dolor? ¿Todo es por cansancio?.
Lo único claro que tengo es que necesito ayuda y contención y no la estoy teniendo, y ya estoy grande como para andar pidiéndola.
Mañana es una buena y útil palabra, pero también existe el nunca más.

Abandono

2008-09-26T02:14:00.003+02:00

Te tengo abandonado, y ya lo sé. La vida se nos fue y nos dejó a cada lado. No fuerces la esperanza del volver, se acabo la gana, la alegría, y seguimos re-empezando. Bastamos con los tres, sobramos con los dos, nos duelen las verdades. Pudiera ser distinto si tal vez, dejáramos de finjir y nos viéramos más amados.

Cuarenta y tres

2008-09-08T00:40:00.003+02:00

Helado, vainilla, vino tinto y nerca. Besos, abrazos, whisky y amor. Vodka, zapatos, ginebra y labios. Botines, rosas, cintos, perfumes, mujer. Manos, bebidas, siquiera, debajo, calzón. Canciones boludas, relojes, lecturas, amigos, champagne. Tazones, tazas, millares, millones, mirones, mamar. Bidones, bebedores, amarillo, azul. Más kilos, más años, más calma, más. Un cubo, dos cubos, tres cubos, quizás. Arriba, mañana, pereza, alcohol. Más cintos, más besos, más relojes, más vino. Muchachos, muchachas, un rato, pasear. Con todos, a solas, de a poco, más y más. Escribo, pienso, recibo, doy. Llegabas, llegaron, durmieron, atrás. Llamadas, llamados, no puedo, adiós. Snoopy, Enrique, Arantxa, Vicente, Raquel, Oihana, Quique, Fede, Ale, Ivonne, Hernán, Ariel, Carmen, Cristina, Mónica, Rafa, María, mi madre, María Isabel, mis primos, Gastón, y tanto más. Siempre más.

Por supuesto, siempre más.

Aún quedan muchos

2008-08-29T16:24:00.002+02:00

En Argentina se condenó a prisión e inhabilitación perpetua y costas a los ex militares de la dictadura Antonio Domingo Bussi, de 82 años, y Luciano Benjamín Menéndez, de 81 años, por la desaparición del senador provincial peronista Guillermo Vargas Aignasse, pocos días después del golpe de Estado del 24 de marzo de 1976.

Al primero se le otorgó el beneficio de prisión domiciliaria por haber cumplido mayoría de edad. En cuanto a Menéndez va a cadena perpetua pero aún no se ha tomado definición si irá a una cárcel común o dónde cumplirá su condena.

Como se ve, aún luego de comprobarse que han sido parte de un genocidio, y de que lo han administrado, estos hijos de puta siguen gozando de beneficios que la endeble justicia argentina le otorga, cuando ellos jamás tuvieron piedad con niños, mujeres (incluso embarazadas), trabajadores, jóvenes o ancianos durante los años que duro la represión militar en Argentina.

Ahora lloran y se jactan de que los "terroristas derrotados juzgan a los militares vencedores" como han dicho en sus alegatos finales. Siguen reivindicando la represión, la tortura y la desaparición de personas. Siguen siendo los maestros del Genocidio de Argentina.

Sin embargo, hay más, algunos que escondidos y mimetizados entre los argentinos aún ni siquieran han pasado por el banquillo de los acusados.

Muchos colaboradores de estos asesinos, ocupan u ocuparon cargos políticos desde 1983, otros viendo manteniendo cargos desde los negros años de la Dictadura.

Pero bueno, algo es algo, y sin bien, estas escasas condenas, estos escasos juicios no llegarán jamás a reparar el daño que han hecho a toda una generación de militantes políticos, de intelectuales, de trabajadores, ni a sus familias, ni a un país desorientado demasiadas veces, pues, como digo, algo es algo.

La verdad justicia aún no ha llegado.

Al menos tenemos la pequeña alegría de ver a los antiguamente gallardos y altivos militares asesinos, llorar y pudrirse entre sus más bajos instintos.

Pero siguen faltando muchos más.

Y aún hay mucho que replanterase en la conciencia de millones de argentinos.

I'm not in love

2008-08-26T17:16:00.003+02:00

El martes 26 a las 21:00 pone tu tema preferido de Charly

a todo lo que da para que él lo escuche.

Fuerza Charly.

Eterna balada

2008-08-13T13:01:00.003+02:00

Alguien, ese alguien que me da por escuchar, me ha dicho que mi blog es como una eterna balada del desamor.
Ese día que ese alguien me dió su opinión, yo enseguida esgrimí una respuesta contudente, clara, posicionándome en una seguridad (aparente) de defensa a ultranza, escudado en el ego sobresaliente que ronda mis genes.
Pero esa opinión de ese alguien al que me da por escuchar, me ha hecho pensar bastante todos estos días de descanso casi, en Londres y Berlín en los brazos de los amigos y amigas que veo poco, revolviendo como si fuera inmensamente extraño, los más hermosos sabores del amor, el cariño, la compañía, las buenas costumbres y el placer.
¿Soy realmente un eterno baladista del amor?.
¿Quiere decir eso que pierdo el tiempo "suspirando" por lo que no tengo, que deseo tanto que parece que no pongo manos a la obra, y palabreo suficientemente onanista cercano al ridículo?.
¿Es necesario gastar tanto tiempo, amasar tanto el alma drogándola con baladas sensibleras, voces femeninas en general que me hacen tararear la felicidad que se debería tener sin necesidad de cantos de sirenas?.
¿Es posible que me esté equivocando de rumbo?.
Y en estos días, donde mi hermano-amigo Federico anda rondando cada espacio de mi vida, la opinión de ese alguien que me da por escuchar se ha puesto como a punto de ebullición. Quizá de tanto meneo desenfrenado, de tanto andar tocando y besando y sabiendo que nada importaba más que tildar como días de calendario que van pasando.
Y, a pesar de saber que mis lugares de comodidad no tiene nada que ver con compartir con un ser amado la paz de un atardecer, completamente estoy insistiendo que he nacido para eso, que soy un caballero y que lo único que me importa en el mundo es ganar el corazón de EL y quedarme totalmente arrasado de miradas, caricias y besos que me dejen desarmado de tanto bla, bla, bla.
Que de golpe se vaya al carajo la retórica segura y aplastante y renazca voluntariosamente la candidez del 50% de tu vida para dar y no pedir.
Y, de todos modos, aunque siga pregonando a toda voz mi lastre diocechesco de poesía, flores, pedidos de mano, y rode por los rincones tachando almanaques, de todos modos, digo, reinvindico cualquiera de ambas partes, porque en definitivamente somos todo lo que somos, lo que aparenta sociabilidad y buenas costumbre, y las borracheras de risas de Dry Martinis.
Ambas llevan lo mismo, la impronta de un ser humano. Un hombre.
Ese que se imagina un futuro mejor, ilusorio, mágico, anúbico, de sólo calma; pero que de ningun modo quiere pararse a esperar sin disfrutar de todas las maneras el presente que es como cualquiera, presente.
Ese, soy yo. Un hombre que ama o quiere amar, y quiere ser amado.
Pero hay tanto que aclarar antes de eso.
Por eso, y como siempre digo:ya veremos.

(Gracias Vicente por tu fidelidad)